Velho Mundo

Sempre tive compulsão em conhecer a Europa… ainda moleque, bem antes de entender que aquelas fotos atraentes de lugares deslumbrantes eram a Europa, eu já tinha compulsão em conhecer a Europa. Sei lá… talvez porque parte de mim venha de lá… só pode ser isso prá explicar esse desejo manifesto tão cedo em minha vida. Os Thenorios vêm da Espanha.  E meus bisavós maternos, italianos da região do Veneto, conheceram-se no navio que os trazia ao Brasil e aqui se casaram, uma linda história de amor do século XIX. Devo ter molho de macarrão no sangue.

Eu & o Dito

Assim que em meados dos idos de 1981 decidi vender meu Chevettão 1974 (o Dito Preto), juntar as merrecas que havia ganho do IBGE como recenseador de um censo (o populacional, em 80) e supervisor de outro (o econômico, em 81), trancar o curso de jornalismo da Metodista de São Bernardo do Campo no final do terceiro ano e partir pr’além mar.

Agora vai... !

Pedro Sanchez Dominguez

Antes, porém, tinha de partir para os preparativos… dentre eles tirar meu 1º passaporte (UAU!) e trocar, com meu querido amigo Pedrinho (que viria a falecer em 2006, vítima de um acidente) uma jaqueta de couro que não esquentava muito por um casaco com gola de pele que segurava mais a onda… Ele iria curtir melhor sua Suzuki 180 e eu o frio do inverno na terra dos nossos antepassados comuns, a Espanha.

Jorge, Jens, Ira, Elcio, Silvia, Leão & Pepo

Tonheta & Delcy, em 82

Chamei os amigos lá em casa prá um bota-fora e já no dia seguinte via meus pais acenarem-me adeus enquanto se afastavam, na calçada do Aeroporto de Congonhas. Senti um aperto no peito, um nó na garganta e por um momento questionei estar fazendo a coisa certa… mas como é prá frente que se anda, engoli em seco e embarquei no ônibus que me levaria a 101 quilometros dali, ao Aeroporto de Viracopos, em Campinas, de onde partiria o Boeing da (hoje extinta) LAP – Líneas Aéreas Paraguayas, o mais barato que consegui para voar ao velho mundo.

Congonhas: último adeus!

Viracopos: meu 1º avião

E eis que aos 22 anos ali estava eu, sentado num avião pela primeira vez e já com destino a uma vida noutro continente. Éramos todos aerovirgens, eu e os dois amigos que viajavam comigo, o Toni (Carmelo Antonio Sappupo) e o Sérgio (Luiz Sérgio Santório).

Bye Bye Brazil

Decolamos! Sendo as linhas aéreas do Paraguai, a primeira escala foi, logicamente, em… Assunção, onde mais? Sim, porque avião tem dessas coisas… você quer ir pra um lado mas primeiro vai centenas de milhas pro outro – e isso parece normal. Pouco tempo de vôo no final da tarde para percorrer 1100 quilometros e aterrissávamos em Assunção, no Aeropuerto Internacional Presidente Stroessner (por aqueles dias, ainda amargávamos ditaduras em quase toda a América do Sul). Viajando a oeste, chegamos lá mais cedo do que partimos daqui, o sol ainda brilhava um forte laranja-avermelhado, o que tornava a parede de vidro do aeroporto muito quente. Um ocaso memorável brindando minha primeira incursão num país estrangeiro.

No encalço do sol

Vista de Assunção...

Aguardando a partida do próximo vôo, preso no saguão, imaginava como seria a capital, por detrás daqueles outdoors que via ao longe. Deveríamos reembarcar em 1 hora, não daria tempo de sair do aeroporto. E no entanto ali ficamos por nada menos do que 8 intermináveis horas, enquanto no pátio os mecânicos esforçavam-se por consertar o aparelho, que apresentara defeito numa das turbinas… Lá pelas tantas, já de noite, quando imaginávamos que nos levariam para algum hotel no centro, chega a notícia de que o avião estava consertado, podíamos embarcar e voar tranquilos pelos 9100 quilômetros que nos separavam de nosso destino, o Aeropuerto Internacional de Barajas, em Madrid, com uma breve escala para reabastecimento no Recife. Tranqüilos ???

Salve-se quem puder!

Voamos! Doze horas depois, mal as rodas tocaram o solo da Espanha e já um batalhão de bombeiros movimentava-se para cercar o avião… eram caminhões vermelhos com canhões de espuma, homens em trajes prateados de amianto e a turbina “consertada” ameaçando incendiar-se. Lembro-me da aeromoça insistindo para que eu me sentasse, mas por nada eu deixaria de fotografar aquela cena, registrando o quão perto havíamos passado de aterrissar (ou espatifarmo-nos) no breu da noite nas águas gélidas do Atlântico norte.

Bombeiro ou astronauta?

Por fim, abriram-se as portas da aeronave… de súbito, um frio polar invadiu a cabine dos passageiros. Vestindo uma camiseta, eu não estava preparado nem física nem psicologicamente para um choque daqueles… a Espanha era muito mais glacial do que eu estava esperando.

Madrid encantadora

Saindo do aeroporto, tomamos um ônibus que nos levaria por 17 quilometros até o centro da cidade. E então entrei em êxtase… com que prazer indescritível meus olhos absorviam as cenas que se descortinavam naquele fevereiro: ruas, praças, fachadas, pessoas e esquinas iam-se revelando umas após as outras. Um cenário de inverno como nunca houvera visto… tudo muito diferente, muito lindo, inacreditável. Era um daqueles raros momentos em que se tem a sensação de se estar realizando um sonho. Eu estava na Europa!

Madrid exuberante

Calle de Fuencarral

Desembarcamos na Plaza Mayor e imediatamente uma senhora nos abordou, oferecendo-nos hospedagem em sua pousada. Não tendo porque recusar, aceitamos e fomos parar na Calle de Fuencarral, uma perpendicular da principal avenida, a Gran Via. Instalamo-nos às pressas e num momento já nos entregávamos àquilo a que todos ansiavam: bater pernas por Madrid, andar a esmo numa capital européia, entorpecendo os sentidos de frio, arte e história. E também do exótico cheiro de tabaco negro, que impregnava o ar gelado da grande cidade, surpreendendo-nos e contribuindo para criar aquela atmosfera de enlevamento. Madrid era perfumada, cheirava bem.

GANHAAAAAAMOS!!!

Na primeira noite, ainda não satisfeitos de caminhar, fomos parar numa casa de bingo e decidimos apostar. Qual não foi nossa alegria quando saiu o número que esperávamos e batemos a cartela. Numa algazarra, todos gritamos eufóricos – só para sermos repreendidos por dezenas de olhares frios e silenciosos… compreendemos que nosso arroubo colonial não era bem-vindo naquele austero estabelecimento da antiga metrópole. Repartimos as parcas pesetas ganhas e, em alvoroço, voltamos às luzes das ruas. Fodam-se eles, éramos moleques do Brasil.

Gran Via noche

No dia seguinte, na hora do almoço, descolamos um comedor (restaurante) singelo e pedimos o prato que, por ser barato, nos sustentaria ao longo de toda a nossa estada na cidade: tortillas con judias blancas y lentejas (omelete e batatas com feijão branco e lentilhas). Sempre acompanhadas de pan y una taza de viño, para entrar no clima… Madrid me deslumbrava… as mulheres eram lindas e os nomes das estações do Metrô tinham algo de feérico: Sainz de Baranda, Moncloa, Cuatro Caminos, Callao e por aí vai…

Os nomes já eram uma viagem

Plaza de Toros las Ventas

Tanto que uma tarde resolvi ir até o fim de uma das linhas (terminal Canillejas) e voltar caminhando ao centro, uma excelente oportunidade de viver a cidade. No caminho passei defronte à Plaza de Toros de Las Ventas, que estava fechada, e por ali aproveitei para comprar um livro em espanhol (Noche, tradução de Noite, do brasileiro Érico Veríssimo) que, apesar de ser baixo astral pacas, me ajudou muito nos primeiros passos com o idioma.

Suicida !

Vale tudo...

Mas a preocupação com dinheiro falava alto… havia levado muito poucas reservas e precisava dar um jeito de ganhar a vida, mesmo clandestino, mesmo transitório… assim, meio no desespero, numa das noites em que estive na cidade fui ao Mercado de Chamartín, ver se conseguia algo como ajudante de caminhoneiro. O número de caminhões – todos pitorescamente muito decorados – era grande e, com certeza, encontraria algumas caixas para descarregar… mas logo descobri que não seria tão simples arranjar dinheiro. Continuei desempregado.

La sangre iberica

Ainda nos primeiros dias, demos a sorte de conhecer um paulistano que nos introduziu no seu grupo de amigos, composto por brasileiros(as) e espanhóis(las). Isso foi ótimo, porque nos colocou em contato diretamente com a vida real da cidade, e numa das noites fomos levados para conhecer um Tablao Flamenco, onde casais trajados no mais fino estilo andaluz encantavam a todos com suas enérgicas danças sensuais.

Uau !!!

Por estes dias estava sendo realizada num parque denominado Casa de Campo, no oeste da cidade, uma Feira Internacional. Íamos lá quase que diariamente para nos encontrar com nosso grupo de amigos, e foi lá que vi pela primeira vez – com grande assombro – um ônibus de turismo de dois andares. Que show de tecnologia para um garoto tupiniquim.

Marita

Também fomos levados noutra noite a uma festa muito elegante (já não me lembro o que se comemorava), num edifício suntuoso do centro da cidade, onde conheci uma garota vinda da cidade de Molina de Segura, próxima a Murcia, chamada Marita, com quem vim a ter meu primeiro caso em idioma estrangeiro. Isso era muito legal. Mas nem tudo são flores e com seis dias de Madrid meus dois companheiros de viagem decidiram que já era hora de partir para Roma, nosso destino programado.

No more...

Parece que o Toni havia perdido uma nota de US$ 100,00 e por isso tinha pressa de chegar à Itália, onde contava com parentes e conhecidos. Para mim, ainda era cedo demais para deixar aquela cidade de sonhos. Disse-lhes que fossem e aproximei-me de outros dois brasileiros que havia conhecido no avião, um deles por nome Gainor e o outro, Flávio. Eles pretendiam viajar a Londres, mas deveriam ficar ainda um tempo na capital da Espanha. Achei que poderia pegar uma carona na estadia, porque ficar sozinho de vez… era muita barra pesada.

Los gauchos y yo

E mais 6 dias se passaram. Porém numa manhã, quando num supermercado já estava com uma caixa de sapateiro (sim, vendia-se isso) na mão para comprá-la, disposto a ganhar a vida engraxando sapatos, meus novos amigos me deram a notícia de que haviam decidido antecipar sua partida para a Inglaterra. Lamentavam mas, eles também, iriam me deixar. Então não tive escolha: não havia condição de arcar sozinho com o aluguel do quarto de hospedaria e, confesso, senti medo de encarar a vida ali sem qualquer apoio. Doze dias procurando emprego sem sucesso haviam me ensinado que o desemprego era grande e que o buraco era mais embaixo…

Hmmmm... fudeu!

E assim tomei a decisão de partir também. Iria a Roma, juntar-me aos meus dois parceiros originais, porque em três a gente se vira melhor… E iria de carona. Foi uma decisão que resultou numa viagem de 2 mil quilometros, que me proporcionaria vários dias de aventuras deliciosas pelas estradas do sul da Europa. Na última noite, hospedei-me num hotelzinho próximo ao centro, tendo a companhia de Marita, e dormi até o meio-dia, quando fomos acordados pelo dono da espelunca batendo à porta, gritando “brasileño, te quedas o te marchas?”. Me marché, não sem uma ponta de tristeza por deixar para trás tantos lugares deliciosos e tantas boas companhias.

Adiós Madrid !

Tomei o metrô no centro de Madrid e desembarquei numa estação já nos arrabaldes da cidade, à beira da rodovia que leva à Catalunha, a Autovia del Nordeste. A viagem que se seguiria é até hoje um capítulo à parte em minha vida, talvez por haver representado o que para mim era na época a expressão máxima da aventura e da liberdade: cortar vilarejos, cidades, países em companhia de desconhecidos, falando línguas estrangeiras e saboreando cada metro do caminho como se fosse “Stairway to Heaven”.

Gipsy Kings...

A primeira carona foi com um grupo de ciganos que viajavam numa Kombi. Eles eram muito alegres e se interessaram pela minha história, fazendo várias perguntas sobre de onde eu vinha e para onde ia. Mas o passeio foi curto. De significativo, lembro-me apenas de termos passado ao lado de uma base aérea que, não sei ao certo o porque, pareceu-me ser norte-americana. Na Espanha? Será ??

Só novidades ...

Em seguida, alguns quilômetros após, desembarquei do festivo utilitário e logo consegui a segunda carona, com um senhor de meia-idade muito agradável e solícito. O carro avançava pela estrada e foi então que vi a neve pela primeira vez. Que emoção! Que espetáculo! Os flocos brancos caindo do céu, vindo de encontro ao pára-brisa, de onde eram expulsos pelo limpador. Até então eu só os havia visto limparem água…. Eu estava mesmerizado… Até que chegamos a um ponto da estrada onde à esquerda saía um asfalto secundário. Ele me disse: “Bien, yo me voy por acá. Tenga usted um buen viaje”. Ao que lhe agradeci e desci… para descobrir que estava só em meio a um acostamento vazio com a temperatura senão abaixo, beirando o zero grau.

Brrrrrrrrr...!

Mas estava prevenido: tinha na mochila as peças de roupa necessárias para dar suporte à vida… Logo à margem da estrada havia uma casa de pedra, vazia, fui para trás dela e pacientemente despi-me e revesti-me a rigor: a começar pelas ceroulas longas, indo até luvas, meias duplas e gorro. Que sensação de proteção e alegria. Agora sim, estava paramentado para voltar ao acostamento e retomar minha jornada de caronista em pleno inverno.

1º trecho: 580 km

Seriam mais algumas centenas de quilometros até meu primeiro destino: Villanueva y la Geltru, uma cidade cerca de 45 quilometros ao sul de Barcelona, onde morava (e mora) um grande amigo de infância, o Bayarri, que na verdade era amigo de meus irmãos mais velhos. Saltitei um pouco para esquentar, mas logo peguei mais uma carona e a certo ponto me lembro de haver visto da estrada, à esquerda, a imponente fachada da catedral de Zaragoza. Tive vontade de ir até lá, mas não era o caso… não se pode ter tudo.

Nuestra Señora del Pilar, Zaragoza

Caraca, que grude!

Cheguei em Villanueva já de noite, talvez por voltaidas 20 horas. Dirigi-me a um hotelzinho porque não queria chegar na casa de meu amigo estando escuro… Na recepção, a TV sintonizava o seriado Dallas e eu pensei “Cacete, aqui também? Então é isso que é globalização?” Instalei-me, sai para dar umas voltas pelo local e voltei para dormir.

Llegada del pescado

No outro dia, após o almoço, dirigi-me à casa do Bayarri e como ninguém atendia à campainha fiquei ali à porta, aguardando. Após coisa de uma hora, chegou a sua esposa, Carmen, que eu não conhecia. Apresentei-me como amigo de longa data de seu esposo mas ela, por receio, pediu que eu retornasse ao final da tarde, quando ele já estaria em casa. Tudo bem, dirigi-me ao cais do porto, para matar o tempo. Ali pescadores chegavam do mar com suas embarcações lotadas de pescado. Um deles gritou para o outro “Gel” e foi assim que aprendi como se diz “gelo” em catalão. À tarde, voltei à casa de meu amigo e o esperei chegar. Fiquei feliz por ele ter se lembrado de meu nome assim que me viu. Eu estava com 22 anos e havíamos nos visto pela última vez quando eu tinha 7…

Bayarri

Aldeia catalã

O dia seguinte passei em companhia do Bayarri, que me levou para conhecer vilarejos muito interessantes no coração da Catalunha. Ele temia por minha segurança nessa vida de caronista e insistiu para que eu ficasse por lá mesmo, mas absolutamente não era o caso. Então meu amigo me deu um par de pincéis atômicos, um preto e um rosa fosforescente, para que quando na estrada eu pudesse pintar cartazes, o que facilitaria a minha viagem. No outro dia, o quarto desde que saíra de Madrid, parti lá pelas 17:00hs com destino a Perpignan, do outro lado da fronteira.

2º trecho: 180 km

Mas ainda não seria neste dia que chegaria à França… tendo saído tarde, logo escureceu. Desta vez a carona veio na forma de um jovem casal que se comunicava comigo em castelhano e entre eles em catalão. Sentei-me no banco de trás e fui respondendo às perguntas da garota, que fazia o possível para ser simpática. Por esta hora, o sol já se havia posto e ela me perguntou “¿donde vas a pasar la noche?”, ao que respondi “por la carretera”.

Muy loco!

Então os vi confabulando e imaginei que ela o estava consultando sobre a possibilidade de me dar abrigo n’algum lugar para onde estavam indo… Ele assentiu e me levaram para uma bela casa de campo, n’algum ponto entre Girona e Figueres, de onde sairíamos logo após prá uma balada numa discoteca inacreditável: uma caverna no meio do mato lotada de gente. Eles se divertiam, mas eu, muito cansado, encostei numa poltrona e babei. Só acordei altas horas, com eles me chamando prá ir prá casa, onde passei a noite numa cama confortável e de onde saí na manhã seguinte para seguir viagem. Como é legal conhecer gente legal.

Vive la France!

Novo dia, de volta à estrada… logo consegui carona com um casal de turistas canadenses que me deixou na fronteira com a França. Então a atravessei no carro de um cara que me lembro chamar-se Giorgio, que me levou até antes de Perpignan. E estava em território francês. Ueba! Sozinho na estrada, no meio do mato, saquei meus 2 pincéis, minha faixa de papel branco que havia levado e nela escrevi “S’IL VOUS PLAÎT” em garrafais letras rosas com contornos pretos. Funcionou… rapidinho já estava num Citroën 2CV, daqueles antigos, ganhando mais umas milhazinhas… o difícil era (não) conversar em francês…

grato ao velho "Sapo"

Curiosidades...

De carona em carona, fui atravessando o sul da França. Lembro-me de uma imagem nesta mesma ocasião que me marcou: já estava bem escuro e numa encosta a estrada descia num serpentear de faróis muito amarelos, iguais aos “Cibié” que havia no Brasil. Naquela época, na França, eles eram obrigatórios. Era um longo risco dourado no breu da noite, uma visão assaz romântica.

3º trecho: 600 km

Maldição de Babel

Então dei sorte: peguei carona com um cara que ia atravessar praticamente de fora a fora o sul do país. Ele dirigia um VW Scirocco e não falava inglês. Como eu não falava francês, passamos a noite inteira lado a lado basicamente mudos… o papo se resumia a:
- Coffee?
- Yes, thanks.
- Ok
E parávamos em plena madrugada prá um café num posto qualquer. Mas ele me levou por toda a Cote d’Azur e adiantou pacas a minha viagem.

Nice

A última carona que peguei na França foi num caminhão muito moderno. Era legal viajar lá em cima e ver as soberbas paisagens do Mediterrâneo à direita. Fomos até à fronteira com a Itália, onde chegamos por volta das 5 da manhã. E então com algum esforço consegui entender que o caminhoneiro estava me dizendo que iria esperar a fronteira abrir, uma hora mais tarde. Agradeci e entrei na Itália a pé. Fui parar na estação de trem de Ventimiglia, onde deitei num banco e dormi.

La terra dei nonni

Ventimiglia

Não deu prá dormir muito… já às 7 o guarda veio me acordar, sorrindo e dizendo “Freddo, he?”. Pensei: “Alfredo?? Que porra esse cara tá dizendo?” Só muito depois fui entender que ele dissera “Frio, hein?”. Tomei um café por ali mesmo, troquei uns dólares e saí para retomar o asfalto. Foi então que vi que naquele ponto a estrada entrava por um túnel. Imaginei que do outro lado, longe da vista dos policiais da estação, ficaria mais à vontade para pedir carona.

Esse era já o finzinho...

Péssima idéia… o túnel era interminável e eu fiquei naquela de não saber se voltava ou prosseguia. Mas como é prá frente que se anda… Mal saí do outro lado e percebi a merda que fizera: vi-me em um enorme viaduto altíssimo, sem saída prá lugar nenhum e numa situação ruim prá cacete. Nem deu tempo de lamentar, já encostava uma viatura azul e branca da “Polizia Stradale” (polícia rodoviária) com 2 policiais, um deles muito puto.

₤ 10.000 !!!

Desceram e ele disse, aos berros:
- Ma dove vai?
- A Roma
- Ma vai a Roma a piedi ???
Achei graça, mas a situação não era nada engraçada. O desgraçado engrossou: sacou o talão de multas e me multou em 10 mil liras (tudo o que eu havia acabado de trocar, na estação) exigindo o pagamento ali mesmo. Surpreendi-me… nunca havia visto no Brasil um pedestre ser multado… Mas não tive escolha e paguei, ficando duro já na minha primeira manhã na Itália, tendo me sobrado apenas um recibo na mão. O policial ainda disse:
- A Bordighera, scendi!

...descer daí não foi fácil...

E eu não entendi porra nenhuma, mas gravei a frase. Muito depois compreendi que ele dissera “Quando chegar em Bordighera, desça (do viaduto)!”. Entendendo ou não, foi exatamente o que eu fiz assim que deu. E esse foi meu primeiro contato com a surpreendente Autostrada del Sole.

...degli amici...

E desci quase rolando pela montanha até a cidade de Bordighera. É engraçado… quando você muda de país, imediatamente muda tudo: o dinheiro, o idioma, as pessoas, a polícia… até acostumar demora. Mas há males que vem para bem! O fato de estar sem um puto fez com que eu conhecesse pessoas ainda mais generosas. Lembro-me de um cara que me deu carona e me deixou na porta de uma modesta e charmosa trattoria à beira da estrada. Ele conhecia o dono e me disse para almoçar (com direito a vinho), pendurando a conta na conta dele. Saí daquele restaurante com uma sensação de alegria da qual me recordo com saudades. Parece que é mais fácil ficar alegre quando se é mais jovem…

S'imbora!

Deveras soturno...

E seguiram-se as caronas: lembro-me de um viado que quis me dar dinheiro prá transar com ele (caramba… mesmo completamente duro, resisti) e de outra nevasca que caiu pelo caminho. Depois abriu o sol e invadi uma fazenda para roubar uma mixirica, ou bergamota, já que ela era italiana. Por fim, uma das caronas me deixou, já escuro, dentro do porto de Gênova. Sei lá o que o cara tinha de fazer lá, mas desci do carro em meio a barris e contêineres, numa circunstância precária e um tanto perigosa. Tratei de sair logo dali e fui pro Albergue da Juventude, onde desabei num beliche para acordar na manhã do sétimo dia desde que deixara Madrid.

4º trecho: 670 km

Neste dia, após mais algumas caronas, que totalizaram 25, cheguei finalmente a Roma ao anoitecer. A última delas foi com um jovem casal que tentava me ensinar advérbios em italiano… “Il bicchiere è pieno o il bicchiere è vuoto”, me dizia o rapaz.  Entendi: “copo, cheio e vazio”. Aos poucos, já ia aprendendo a falar a lingua de Dante… Era a terça-feira, dia 16.02.82, e começava minha vida italiana.

Evviva l'avventura

Mais de 28 anos após...

La città eterna

Morei em Roma por duas vezes: a primeira por 8 meses, de fevereiro a outubro de 1982, e a segunda por mais 4 meses, de outubro de 1984 a janeiro de 1985.

20 séculos vos contemplam!

…Naquela terça-feira à noite, chegando pela primeira vez à capital da Itália liguei de um telefone público para os meus amigos (não, ainda não havia celular) e os fui descobrir jantando num restaurante próximo ao Coliseu, ou Colosseo. Já fiquei extasiado…

Via Savóia

Juntei-me a eles e assim me instalei na pensão em que estavam hospedados: a gloriosa Pensione Silvestri, na Via Savóia, próxima à Piazza Fiume e à Villa Borghese, de propriedade de uma austera senhora de nome Enza e zelada por outra simpática senhora chamada Veglia, nome que eu achava muito engraçado.

Pensione Silvestri

Elcio & Tony

C'è lavoro? c'è lavoro? c'è lavoro? c'è lavoro?...

E ali estávamos… finalmente instalados em plena Europa. E prontos para o que desse e viesse. E o que tinha de vir, o mais rápido possível, era alguma forma de trabalho que garantisse a subsistência, antes que os parcos caraminguás trazidos do Brasil se esvaíssem pelo esgoto romano, literalmente. O Toni, que levava alguns dias de vantagem na cidade e por isso já sabia algumas palavras, me ensinou a frase mágica, que deveria abrir-me as portas do dinheiro: “c’è lavoro?” (tem trabalho?). E a partir de então saí batendo de bar em bar pelas ruas de Roma repetindo estóica e incansavelmente o mantra…

Ops... foto errada.

Mas nada… os dias se passavam e a ficha ia caindo: não seria moleza encontrar um trabalho. Enquanto isso, comíamos todos na mensa (restaurante universitário) da faculdade, que ficava ao lado do Cimitero Monumentale di Campo Verano. A comida era boa, mas o local era sinistro: pela manhã, a rua amanhecia lotada de seringas e camisinhas, delatando que nas madrugadas por ali rolava um bundalelê pesado… muito consumo de heroína já naqueles tempos.

Sex, Drugs & Rockn'roll

dia de azar...

O problema era chegar para comer e encontrar a mensa fechada, devido a mais um dos incontáveis scioperi (greves) que os funcionários faziam. Vira e mexe acontecia, mas mesmo isso servia para me fazer admirar o primeiro mundo: nesses dias ninguém ficava sem comer, já que à porta da mensa era distribuído um kit alimentar, composto de um pacotaço de batatas fritas, um queijinho Philadelphia, um pão e uma lata de refresco.

mata fome...

A Europa diante dos olhos

Ainda não acreditando no que estava me acontecendo, em certas tardes, ia à Stazione Termini, a central de Roma, só prá ver os trens que dali partiam para vários destinos na Europa. E ficava minutos infindáveis com a cabeça erguida, só vendo o placar rotativo mostrar aquele monte de nomes de cidades: Nápoles, Paris, Lugano, Bologna, Munique… Para mim, havia algo de mágico naquele som: flap- flap- flap- flap- flap…

Instituto Dante Alighieri

Difícil mesmo era fazer-se entender… após os 12 dias que havia passado na Espanha esforçando-me por falar espanhol, não conseguia dizer sequer uma palavra em italiano… Quando tentava arriscar um “Io” (pronúncia: ío), saía “Yo” (pronúncia: djô). Minha mente, até então virgem para línguas, havia travado no espanhol…

Il mio vecchio libro

Então parti prá me matricular num curso de Italiano per gli Stranieri, no colégio Dante Alighieri, perto da Via del Corso. Nossa professoressa, uma simpaticíssima velhinha, alternava aulas de gramática e conversação. Isso muito me ajudou a pegar o italiano no tranco…

E foi ali que conheci Christine, uma linda alemãzinha de Stuttgart que, como eu, estava na capital italiana mais perdida do que cego em tiroteio. Passamos a nos consolar mutuamente…

Christine

Próxima a Roma, ao alcance do metrô, fica a praia de Óstia, onde o nudismo era permitido. O Rodolfo, uma das amizades brasileiras que logo fiz por ali, me convidou: “Vamos lá, cara? Vamos ver mulher pelada!” Eu gostei da impudica sugestão e fomos. Mas lá chegando, quem diz que um tinha coragem de ficar pelado na frente do outro? E lá andaram os dois caipiras de sunga prá cima e prá baixo…

Cáspita! Liberou geral...

Foi só meses depois que, na companhia de outro amigo, outra cabeça, o astral mudou e criei coragem para juntar-me aos peladões e pela primeira vez sentir o sol bater em partes inusitadas… sensação deveras sui generis. E nesse dia tive um choque cultural: vi uma garota deitada de bruços, as pernas abertas, e dali saindo um fio de O.B., produto que eu mal conhecia. Nossa! Era liberalidade demais prá minha cabecinha…

oh! então é assim?

Ciao, come stai?...

Mas depois disso, infelizmente, pouco voltávamos à Óstia porque ali o assédio partia muito mais dos incontáveis finocchi (homossexuais masculinos) do que da mulherada… era uma barra um tanto pesada, tanto que foi lá que Pasolini acabou assassinado por um michê…

Viajante...

Celestial.

Já estávamos em março e nada de trampo. Morávamos os 3 no mesmo quarto de pensão e com isso tive acesso às fitas cassete do Toni, rapaz de fino gosto musical. Foi assim que tomei contato com os maravilhosos “The Concerts in China”, de Jean-Michel Jarre e “Eye in the Sky”, de Alan Parsons Project, que acabaram se tornando a trilha sonora de minha vida naquelas latitudes. De minha parte, contribuí com o não menos maravilhoso “Raíces de America vol. II”, do Raíces de America, os quais amo até hoje…

El cantar tiene sentido!

Que moleque resistiria?

Enquanto não pintava emprego, a vida transcorria pacata na Pensione Silvestri… o Sérgio foi embora prá Bélgica e a gente se divertia espiando a mulherada tomar banho, pelo buraco da fechadura do banheiro comum, no corredor … Tinha uma que era o xodó de todos, uma loira gostosa que pouco espaço dava à molecada… lembro-me de um dia em especial, no qual a vi sair do banheiro enrolada na toalha e entrar em seu quarto.

Sujou !

Pé ante pé, fui olhar pela fechadura e – UAU! – deu prá ver tudo… ela estava visível de corpo inteiro, mirando-se no espelho da penteadeira. Concentradíssimo, abri os braços e apoiei as mãos nos batentes da porta. Quando forcei o tronco para frente para aproximar o olho do buraco, minhas costas estalaram – CLAC ! Naquele silencio, foi como uma bomba atômica: ela se virou imediatamente e eu, em dois pulos, entrava pela porta do banheiro. Mas ela abriu a do quarto a tempo de ver que era eu. Deve ter gostado, porque nunca fez ou disse nada a respeito… Aprendi: as traições sempre vem pelas costas.

Internet de 1982

Por esta época, anterior ao advento do e-mail, eu recebia uma enxurrada de cartas vindas do Brasil. Quase todo dia havia uma e eu, criteriosamente, respondia a todas. Parecia que todo mundo havia sentido a minha partida. Isso fazia muito bem ao ego de um garotão perdido no mundo… Muitos me parabenizavam e diziam que gostariam de poder fazer o que eu estava fazendo. Uma missiva que me marcou veio na forma de fita gravada, pela Tonheta, minha mãe, na qual ela se orgulhava do “filho corajoso” que tinha. Aquilo foi decisivo prá me insuflar deveras a coragem a que ela se referia. E todos eram unânimes em querer saber como era a vida ultramarina…

Má idéia!

Bem, era curiosa, diferente… prá se ter uma idéia, uma tarde aconteceu de eu estar no quarto da pensão, fazendo nada, quando o Toni chegou com uma lata de Coca-Cola. Dei um gole e, como estava muito quente, decidi descer do jeito que estava – sem camisa – para comprar outra lata na venda da esquina. Quando lá cheguei, as duas senhoras que atendiam o balcão quase enfartaram ao me ver seminú… Prá piorar, enquanto ainda tentava entender o que estava acontecendo, o filho de uma delas apareceu vindo de não sei onde, dizendo “Ma che succede?” (o que está acontecendo?). Ao que uma delas respondeu algo como “Nada, o senhor aqui já estava de saída” , livrando assim a minha cara. Ao sair à rua para voltar à pensão, senti-me o mais nú dos mortais… parecia que todos me repreendiam com o olhar. E nesse dia senti o gosto do que a diferença cultural é capaz de fazer…

Olha prá lá!

Enfim... barista!

Após muito batalho, finalmente consegui uma vaga de barista na cantina da Facoltà La Sapienza, na esquina da imponente Via Nomentana com Via Carlo Fea. Era muito legal ficar fazendo e servindo cappucinos, lattes macchiatos, tès al limone e por aí ia… Outro choque cultural foi fazer laranjadas com uma laranja que por dentro não era amarela, mas cor de vinho tinto. Laranjada cor de beterraba, incrível. Foi ali que conheci Maria, uma estudante de letras, meu segundo caso na Itália… a vida era leve e ilustrada, por essa época…

Tavas duvidando, né?

Adilson Barros

Já era abril e numa tarde em que estava sentado no gramado da Villa Borghese, perto de casa, gravando uma fita para os meus pais, fui abordado por um brasileiro que ao passar me ouviu falando em português. Era Adilson Barros, um ator (A Marvada Carne), que acabou se tornando nosso amigo naqueles dias. Trouxe-o à pensão e o apresentei aos meus camaradas. Fizemos muitas caminhadas juntos… lembro-me de um domingo em que estávamos os dois na pitoresca Feira de Portaportese, examinando uniformes de guerra usados (vários deles furados de bala), quando o Adilson viu passar Ruth Escobar. Ele a conhecia e a trouxe para confabular por um momento. Infelizmente, Adilson viria a morrer de AIDS em novembro de 1997.

Foro Romano

Colosseo

Trinità dei Monti

Fontana di Trevi

Capela Sistina

E Roma ia nos surpreendendo… com seus pontos turísticos… os milênios desfilando diante de nossos olhos: Foro Romano, Colosseo, Trinità dei Monti, Fontana di Trevi, Capela Sistina na Basílica de São Pedro… muita história em cada esquina, cada viela… era tudo encantador. E tanto passado em meio a manifestações de modernidade como, por exemplo, o ônibus sem cobrador: comprava-se o bilhete n’algum estabelecimento comercial da rua e depois bastava inutilizá-lo na maquineta dentro do ônibus. Nem sempre fazíamos esta parte… e uma vez tivemos de sair correndo do veículo quando um fiscal entrou…  sujeitávamo-nos ao que fosse necessário para economizar qualquer merreca.

Autobus romano, em 82

Era por aí...

No Vaticano, sob uma das colunatas da Praça de São Pedro, havia um telefone público que estava quebrado… com ele era possível fazer ligações gratuitas para a América do Sul, que maravilha! Mas pouco durou nossa alegria: em 2 de abril começou a Guerra das Malvinas e daí em diante o aparelho ficava constantemente congestionado de argentinos, que com avidez buscavam notícias de casa… Pra ser sincero, lembro-me vagamente de ter visto o Papa, que na época era João Paulo II, em sua sacada. Mas isso para mim não significava grande coisa.

Era o outro, mas dá na mesma

Pequena notável

Foi também em maio que o Toni inventou de irmos à Suíça procurar emprego nas vendimias, ou colheitas de uva, que se aproximavam. Pegamos o trem na Termini e rasgamos pro norte, indo parar em Berna, a capital. Lá chegados eu não podia crer que existisse um lugar tão lindo, tão bem cuidado, tão…tão… perfeitinho. Tudo era impecável, tudo era moderníssimo… os bondes articulados, as máquinas de comprar bilhetes que calculavam a tarifa e davam troco, as floreiras nas fachadas, as fontes, as estátuas pintadas uma a uma, as bandeiras do país por todo os lados. A Suiça era deslumbrante. Ao menos prá se ver, aquilo sim era primeiro mundo.

Colírio

Casa de bonecas

Classe A

De Berna seguimos para Zurique, que era tão exuberante quanto… lembro-me do sol resplandecendo quando o relógio marcava quase 9 da noite!…lembro-me das lindas garotas praticando topless às margens do lago Zürich… lembro-me do Toni insistindo para comprarmos dos famosos chocolates suíços… lembro-me do Albergue da Juventude que tinha até secador de cabelos no banheiro e lembro-me do Rio Limmat correndo por entre edificações de uma arquitetura de sonhos. Parece que o índice de suicídios lá é alto, mas para mim a Suíça seria inesquecível.

Eu & Rio Limmat

9h... noite alta !

Zürich bahnhof

Sigamos!

Antes de voltar à Itália, pretendíamos ir a Genebra, e então saímos de Zurique em autostop… mas pegamos carona com um estudante, que insistiu para que ficássemos por uma noite hospedados na casa dele, onde vivia com a esposa, em Freiburg, capital do cantão de mesmo nome. E lá fomos, saborear a realidade de um lar suíço, onde havia um quadro branco cheio de mensagens deixadas por viajores de antanho. Desistimos de Genebra, até porque nosso contato lá sumiu no mundo e não atendia o telefone… (depois de tudo o que havíamos feito por ele em Roma, filho-da-puta!).

Giuseppe

Voltando a Roma, ainda em maio o Adilson me arranjou um emprego muito legal: de radioator na RAI – Radiotelevizione Italiana. Eu era o protagonista de uma série intitulada “Garibaldi – o Herói de Dois Mundos”, produzida pela RAI para difundir a cultura italiana nos países de lingua portuguesa. Ali conheci várias pessoas interessantes e foi um bico que reforçou meu caixa até os últimos dias da minha estada na cidade.

Bão e barato!

Falando em cultura, algo que me fascinava era o fato de que havia um cineclube próximo à nossa pensão, cujo ingresso era quase gratuito, o pequeno e glorioso Cine Tibur. Eu não acreditava que cinema pudesse custar tão barato e ia lá umas três noites por semana. E estranhava muito eles interromperem a sessão na metade do filme para, com as luzes acesas, venderem pipoca, refrescos e demais guloseimas dentro da sala de projeções.

O bar do corredor

Tudo ia bem quando, lá pro fim de maio, aconteceu de eu quebrar uma peça de vidro do balcão refrigerado da cantina onde trabalhava. Foi um acidente, mas o dono queria descontar do salário. Emputecido, me demiti. Imediatamente fui reaproveitado noutro bar, mais exatamente dois bares contíguos: o piano bar e o bar do corredor do Grand Hotel Ritz. Chegava lá às 17:00 para abrir o suntuoso Black Horse Piano Bar e quando dava 19:00 ia para o bar do corredor, onde ficava sozinho servindo sobretudo cafés.

Oba! Achei o cartão...

Vecchio dizionario

Foi ali que numa tarde, quando tinha livros e dicionários de italiano abertos sobre o balcão, conheci uma garota norte-americana, de Peoria, Illinois, chamada Jane, muito interessante e interessada… naquela noite fui prá pensão mais tarde, mas nos deu um trabalhão achar um local que nos proporcionasse alguma privacidade, que acabou sendo uma espécie de bosque ermo, que se atingia através do buraco de um muro quebrado… é… não dispúnhamos de drive-in nem motel.

Fazemos qualquer negócio

Gostava mesmo era do piano bar, onde logo ao chegar, ali sozinho, já começava a degustar os finos licores que a casa oferecia: Amaretto del’Orso, Drambuie, Sambuca Romana, Tia Maria, Liquore Strega, um mais delicioso que o outro. N’alguns dias até dava uma exageradinha e ficava meio ubriaco… adorava ouvir a linda vinheta de encerramento (às 19:00hs !!) da Radio Montecarlo que, se bem me lembro, simpaticamente dizia: “Ciao, a domani… sicuramente sarai con noi!… Ci sentiremo, per stare ancora insieme a te!.. Per ora chiudiamo… la Radio Montecarlo!”

Tom, piano & saudades

Naquele piano bar também havia uma figura curiosa: o pianista, que era um senhor beirando os 60 anos e que adorava bossa-nova. Como eu era brasileiro… vira e mexe ele me chamava, tocava em seu piano de cauda preto as notas de alguma canção de Tom Jobim, cantava-a com um baita sotaque e me perguntava: come ti pare? Sta bene cosi? Eu, que de ritmo entendia muito menos do que ele, ria e respondia: ma si, certo, bravissimo! Ao final do expediente, lá pela meia-noite, voltava a pé o longo caminho até a pensão. Confesso que neste trajeto uma vez ou outra cheguei a chorar de saudades da minha casa no Brasil e dos meus familiares e amigos queridos… mas me consolava lembrando que estava ali por livre e espontânea vontade e que, afinal, tudo ia bem.

Sangue, areia & Hollywood

E eis que chegou o mês de junho, e com ele o verão. Foi então que conheci uma das exuberâncias da Europa que mais marcaram minha memória: durante todos os meses de verão, era exibida a céu aberto no imponente Circo Massimo uma série de 5 longa metragens por noite. A loucura começava por volta das 20:00 e só terminava ao raiar do dia. Aquilo era uma manifestação de arte e cultura que jamais imaginara, simplesmente me assombrava. Era legal demais ir lá, naquele recinto milenar que no passado fora palco de tanta atrocidade prá… ver filmes.

Arena da derrota

Espetáculo por espetáculo, em julho daquele ano foi instalado na Piazza del Popolo um imenso telão (outra novidade para mim) para que o próprio (il popolo) pudesse assistir às finais da Copa do Mundo. Com que emoção dirigimo-nos, nós um bando de brasileiros, para lá a fim de ver e celebrar (discretamente, prá não tomar porrada) a segura vitória da célebre Canarinho sobre o time da casa, a gloriosa Azzurra, já que precisávamos apenas empatar… Qual! o que vimos foi o povo romano gritando e gemendo de satisfação por roubar dos reis do futebol a possibilidade de caneco naquele mundial. Contrafeitos, mas não querendo perder a festa, seguimos a multidão, após o final da partida, numa estridente marcha até a Via Veneto, onde as festividades se estenderam até sei lá que horas… fui prá casa.

3x2: Paolo Rossi, o algoz

Emersão

Enquanto isso, eu seguia trabalhando na RAI, dando voz à saga de Giuseppe Garibaldi. Foi lá que conheci a Valéria, brasileira que há anos morava em Roma e que, por sua vez, me apresentou o Emerson (Emerson Tomáz de Lima, hoje sócio-proprietário da Pousada Canto de Itamambuca), parceirão com quem viria a viver muitas aventuras futuras Europa afora. Conhecemo-nos no Fonclea, uma balada que fazia sucesso à época. O Emerson era descolado: após viver várias peripécias prá ganhar algum, na ocasião sobrevivia à custa da venda de spillette (bottons) na Piazza Navona, onde, aliás, situava-se a Embaixada do Brasil.

Piazza Navona

Dapertutto!

Foi ali que uma vez o Toni e eu decidimos conhecer a novidade da refeição por quilo… fiz um prato tão gigantesco que ao voltar para a mesa, equilibrando no topo a metade de uma berinjela, fui duramente admoestado pelo garçon, que esbravejou: “Ma è cosi che mangi a casa tua?”. Não era… pode ser que eu houvesse exagerado um tantinho. Então para evitar problemas (e porque era uma delícia), comíamos muita pizza rústica (ou pizza a taglio), que eram pizzas feitas em grandes formas retangulares e vendidas a peso em estabelecimentos à beira da calçada.

Em julho, os Rolling Stones se apresentaram em Nápoles. O Toni foi prá lá com o Emerson para um show que prometia ser indelével… e foi mesmo: ao pular de um muro ele caiu de mau jeito e quebrou a perna. Nada bom para quem vivia como nós… sem grana e sem amparo social. Mas “with a little help from his friends” as coisas se ajeitaram e a vida seguiu seu curso…

Pedras rolantes & ...

... gesso paralisante!

Enfim, algo do sul...

Então fui convidado por outro amigo brasileiro, o Lourenço, a ir com ele a Bari, onde iria visitar sua avó e tias que lá moravam. Aceitei, pois era a minha chance de conhecer um pouco o sul da Itália. E fomos. Uma vez lá fui muito bem tratado… tão bem que houve um problema: no almoço familiar que naquele domingo era em minha homenagem, o prato principal foi cérebro de carneiro… Miolos! E eu não posso sentir nem o cheiro de miúdos que passo mal… Não tive como contornar a situação a não ser dizendo a verdade, mas o clima ficou pesado. A avó dele não entendia como era possível eu rejeitar a iguaria. Foi bem constrangedor, mas não dava para fazer nada além de sorrir e elogiar os demais pratos servidos… Hoje, quando às vezes assisto ao “À Prova de Tudo” no Discovery Channel e vejo Bears Grylls comer qualquer coisa, de vermes a carniças… só posso invejá-lo.

Puxa... que legal...

Mas em Bari houve outro fato pitoresco: ainda no trem de ida, estava eu tomando um ar no amplo espaço que fica no fundo do vagão quando interessei-me por um sinalizador preso à porta. Era um baita rojão de emergência e estava ali, dando sopa… Eu era cleptomaníaco nos meus tempos de Europa. Não tive dúvida: achei-o legal e o subtraí às “Ferrovie dello Stato”. Ficou na minha mochila durante toda a minha estada em Bari. No domingo à tarde, o dia em que estava indo embora (sozinho, pois o Lourenço iria ficar lá), quando me vi numa rua deserta resolvi meter fogo no bicho, só prá ver como era…

Idéia idiota...

Não prestou: quando a mecha acendeu, o artefato começou a lançar um enorme jorro de fogo cor-de-rosa, fazendo um barulho ensurdecedor que parecia querer atrair a atenção de toda a cidade. Se me vissem com aquilo, estaria roubado – porque estava na cara que roubado era ele. Fiquei desesperado, sem ter como apagá-lo… e aquele escândalo parecia ter sido projetado para durar… Então, por muita sorte, vi um monte de areia e foi o que me salvou: enterrei-o num golpe e saí correndo, com medo que explodisse ou que aparecesse alguém. Foi o que hoje chamaria de uma idéia de jerico, mas não tenho do que me envergonhar… eram dias difíceis eheheh.

Por entre as azeitonas

E fui voltando sozinho, de carona, subindo a costa leste italiana, rente ao Mar Adriático, com destino a Pescara, 300 quilometros ao norte, onde pretendia tomar um trem para Roma. Na ida havia conhecido umas garotas, da cidade de San Severo, e uma delas me convidara a ir lá e me dado o número de seu telefone. Então, fui. Mas dei com os burros n’água, porque lá chegando descobri que ela nunca estava em casa. Acho que se arrependeu e me evitou… Segui viagem por entre os olivais e acabei em Pescara, onde passei o dia perambulando e esperando a hora de embarcar no trem, que através da madrugada me levaria adormecido à capital, rasgando a Italia ao meio no sentido leste-oeste.

La lupa romana

Eu & Rodolfo no "Regno"

Quando cheguei à cidade de Rômulo e Remo as coisas melhoraram. Arranjei um emprego de garçon num restaurante muito legal, “Nel Regno di Re Ferdinando”, de culinária napolitana e onde já trabalhava o Rodolfo. Entrava às 17:00 e ia até o último cliente, o que às vezes podia ser bem tarde… Mas era supimpa. A comida era deliciosa, a fartura imensa e eu comia que nem um porco, sempre que tinha a oportunidade.

Nunca tinha visto...

Que sensação abrir aquelas latas atum, contendo uma única posta com diâmetro de 30 centímetros por uns 10 de altura. Uau… Comia e bebia (gaseosa, uma espécie de soda) tanto que uma noite, quando sorvia mais uma garrafa aos borbotões para combater o calor insano, a dona do restaurante, Marilina, me viu e exclamou: “Ma che troppa pancia hai!” (mas que barriga enorme você tem!). Olhei prá baixo e… daquele dia em diante a vida nunca mais seria a mesma. Eu tinha só 22…

Via dei Banchi Nuovi, 8

O restaurante ficava na Via dei Banchi Nuovi, uma viela próxima a Trastevere, o bairro boêmio de Roma, e era freqüentado pela elite da capital. Lá iam de artistas a senadores. Lembro-me de ter servido Monica Vitti. O trabalho era estafante, nas noites de casa cheia não se parava um minuto sequer, mas até que era divertido. Uma tarde, quando me preparava para ir trabalhar, o Toni chegou em casa com um baseado… dei um tapa (tá bom…talvez mais de um…) e fiquei tão doido que não conseguia mais sair. Me bateu medo de morrer atropelado. Naquele dia não sei o que cheguei mais: atrasado ou alucinado.

Ana Maria Kulcsár

Já entrara setembro e, numa sequencia de folgas no restaurante, fomos, o Toni e eu, fazer turismo na Hungria, onde pretendíamos contatar a avó de uma ex-namorada minha, a Ana Maria (que faleceria num acidente de moto em 1997) e que morava em Komáron, no norte do pais. Pegamos o trem na Stazione Termini e fizemos escala em Zagreb, na então Iugoslávia (hoje Croácia), onde dormimos na estação aguardando a partida do outro trem, na manhã seguinte.

Zagreb lotada...

...de trens emparelhados

Mas quando clareou o dia e nos dirigimos para a plataforma, surpresa: havia nada menos do que 7 trens emparelhados e nós não sabíamos qual se destinava a Budapeste. Loucura total, a hora passando e nós tentando obter informações dos guardas que não falavam italiano, nem inglês, nem porra nenhuma que não fosse a lingua deles. Por um triz não perdemos a condução, que saiu pontualmente às 07:00 da matina. Hungria, aqui vamos nós!

O Lago Balaton

Era ainda plena época da “Cortina de Ferro” e na fronteira pudemos constatar um pouco da ternura com que os policiais húngaros tratavam os chegantes. Prá pedir o passaporte, o cara veio dando joelhada e só faltou sacar a arma. Por sorte (e juízo) nossos vistos estavam em dia. No caminho até a capital, do trem pudemos ver o longo e lindo lago Balaton, com muita gente divertindo-se às suas margens.

Keleti Pu: terminal e cama

E enfim chegamos à Keleti Pu, a imponente estação central de Budapeste. Imediatamente saímos em busca de um hotel, uma pensão, um alojamento qualquer e… nada! Alta temporada, tudo lotado! Na Hungria só se conseguia acomodação naquele tempo dirigindo-se a uma central de reservas… não adiantava ir diretamente aos estabelecimentos… Desespero! Estávamos cansados, famintos, doidos prá encostar as mochilas, tomar um banho e passear pela cidade, mas… nada disso. Ficamos perambulando, carregando peso prá lá e prá cá.

Toni & mala

O Danúbio & eu

Nesse dia, mesmo estropiados, deu prá conhecer um pouco da realidade de uma capital que vivia sob o jugo soviético. Tudo era cinza, sem propagandas, sem cores, sem nada daquilo que estávamos habituados a ver sob o capitalismo… Entramos num supermercado e nas prateleiras havia um tipo de cada coisa: um tipo de sardinha e só, um tipo de detergente e só… Entramos numa doceria e para beber havia uma jarra de água sobre o balcão. Era tudo simples demais, até para um brasileiro (em 2001, 19 anos depois, voltei lá e tudo estava mudado: o capitalismo e suas cores já haviam dominado a paisagem).

Pandemia

Naquele dia veio a noite e nos ajeitamos como pudemos no chão duro da estação, por colchão uns pedaços de papelão. Pela manhã estávamos cansados, estressados e desiludidos… lutávamos por permanecer íntegros… até que o Toni desistiu e disse que estava voltando pra Roma.  Não consegui demovê-lo.  Pensei em permanecer e tentar ir por conta própria até a casa da vovó, mas se até ali já havia sido difícil em dois, que dirá sozinho… lamentando, resignei-me em voltar com ele.

Back to the road!

Toni, em 82

Na volta, topamos no trem com um maluco que vinha pela ferrovia transiberiana desde Pequim com destino a Roma, uma viagem que corta a Mongólia e a Rússia de fora a fora, estendendo-se por mais de 9 mil quilômetros. Isso é que é aventureiro. No fim, fiquei com uma certa inveja do Toni (que hoje é um respeitável pai de família em Nova Iorque e dono dos restaurantes Maxxel’s e PastaVino), que pegou uma menina no trem de ida e outra no trem de volta. Nos idos de 1982 o ragazzo mandava bem…

Mudança de ares...

Por fim, decidi aceitar um convite que o Emerson me houvera feito meses antes, de ir tentar a vida em Paris. Perguntei-lhe se o convite ainda estava de pé, ele disse que sim mas que não havia mais como me esperar porque já estava de partida. Então combinamos que ele partiria na frente e nos encontraríamos em Lugano, na Suíça, onde ele tinha amigos e de onde seguiríamos juntos. A idéia era que se ele não estivesse me esperando na estação quando eu chegasse, deveríamos ambos ir ali todas as manhãs, às 10:00 em ponto, até que coincidisse de nos encontrarmos.

Roma - Lugano

Sempre avanti...

E foi assim que parti sozinho de Roma, num dia de outubro, início de outono, com destino a novas aventuras no hemisfério norte. Mas quando cheguei a Lugano e não vi o Emerson na estação fiquei mal… apesar do combinado, o emocional falou mais alto e me vi sozinho no meio de uma roubada… para criar coragem, ali mesmo escrevi uma carta para o meu amigo Leonardo, no Brasil, postei-a e fui para o centro da cidade, onde havia uma feira, festa, algo assim. E foi então que fui “achado” pelo Emerson e pela Cristina, sua amiga, enquanto comia um lanche, sentado num banco em plena rua. Ufa, que alívio!  Como às vezes é reconfortante ver gente conhecida!

Oba! era dia de festa...

Rifugio nella montagna

E em Lugano nossas novas aventuras já começaram… ao cair da noite conhecemos duas garotas, ambas suíças, que se engraçaram conosco e nos levaram para a casa de uma delas, que era uma espécie de chalé, no alto de um morro, onde havia muitas castanheiras. Tudo absolutamente charmoso. Ao passarmos pela porta da sala, que estava aberta, ela nos apresentou aos seus pais, que assistiam à TV e não pareciam nem aí que a filha e a amiga estivessem levando aos aposentos superiores dois terceiro-mundistas desconhecidos. Eu ficava maravilhado com estas demonstrações de modernidade. E lá ficamos até alta madrugada, quando o Emerson veio me chamar para partirmos, que nosso trem para Stuttgart sairia logo mais ao alvorecer. Fazia frio, estava bom demais ali… acho que nunca na vida saí de algum lugar tão contrariado.

Prá Paris, via Alemanha

Alemanha sempre moderna

E assim seguimos para Stuttgart, minha primeira visita à Alemanha. Lá chegando, tratamos de comer uma salsicha com cerveja, para entrar no clima local, e procurar pela Christine, minha ex-namorada dos tempos de Dante Alighieri, em Roma. Conseguimos que um transeunte alemão fizesse a ligação telefônica, mas não deu certo e não pudemos encontrá-la. Fiquei triste, mas por aqueles dias a tristeza durava pouco… De Stuttgart lembro-me bem do Metrô, que impressionava por conter na mesma linha trens com várias destinações. E também lembro de ter visto muitas fábricas, nos trechos fora dos túneis.

Scwharzenegger incompreensível...

À tarde, prá descansar entramos num kino (cinema), no qual assistimos a “Conan – O Bárbaro”. Mas como o filme era em alemão, não deu prá entender patavina. À noite retomamos a ferrovia… s’imbora prá Paris.

Da Cidade Eterna para a Cidade Luz

E fomos! Mas aí… aí já é outra história… das melhores, por sinal.

Saudosamente...

Enfin... Gare de l'Est

E foi assim que naquela tarde de outubro de 1982 desembarcávamos, o Emerson e eu, na Gare de L’Est, em plena Paris, para aquele que viria a ser (até agora, porque muito ainda pode acontecer…) o ano mais incrível da minha vida. De cara já ordenamos, ali mesmo no bar, um croissant avec du cafè au lait cada um e, assim abastecidos, dirigimo-nos à saída da estação. Qual não foi minha surpresa quando, ao iniciar a subida da escada rolante, ouvi um grito, em alto e bom brasileiro: “NUM ‘CREDITO!”.

Tipo assim...

Olhei prá cima e vi o Toninho (Antonio Hélio), um conhecido  de Santo André, que descia pela escada paralela e havia me reconhecido. Assim, com apenas alguns minutos de Cidade Luz no meu currículo, eu já tinha um amigo na metrópole  (o Toninho, infelizmente, viria a falecer de choque anafilático em Santo André, décadas após).

Graças a ele, tomamos conhecimento de onde estava instalado o Sérgio, um dos meus parceiros da viagem inicial. E ele estava no 11ème arrondissement, mais precisamente no nº 45 da Rue Alexandre Dumas, onde viviam vários brasileiros num apartamento de um dormitório, que havia sido descolado pelo João (João Figueiredo Jr.), campo-grandense que viria a se tornar mais um brother.  Dentre eles, estava também o França (Valmir Krauss, hoje na Flórida), outro que eu conhecia da terrinha…

João Figar, em 82

Murielle

Era o início da era Miterrand e de sua França socialista, mas no momento importava mais encontrar um local onde se hospedar, uma vez que o apê dos conterrâneos já estava abarrotado… O Emerson tinha para onde ir: a casa da amiga que em Roma lhe havia sugerido a mudança para Paris. Ela se chamava Murielle e morava em Bourg-la-Reine, um banlieue (subúrbio) ao sul. Mas eu ainda tinha de me arranjar… Provisoriamente, fui prá um Albergue da Juventude na Place d’Italie, onde não dava prá ficar por muito tempo, devido ao preço. Mas quebrou o galho durante uns 3 dias, após o que me mudei para uma pensão bem mais legal no nº 46 da Rue de Vaugirard, de frente pro Jardin du Luxembourg.

Exuberante!

Pensão da Vaugirard

Escurinho & Etelvina

Ali, onde fiquei hospedado por cerca de um mês, tudo foi muito bom. O lugar era ótimo e conheci pessoas interessantes, dentre elas um argentino gente fina (sim, existe), chamado Fernando (Fernando Méndez Casariego), que me deu várias dicas sobre a cidade e o idioma. Por esses dias tinha na mochila, não atino o porquê, uma fita com velhos e deliciosos sambas brasileiros que me fizeram ótima companhia… de dois deles me recordo: “O Escurinho” e “Acertei no Milhar“. Era engraçado andar por Paris ouvindo isso…

Nosso apê!

Até que lá para o final de novembro vagou um colchão no apê dos amigos e mudar para lá convinha. Não por conforto, já que quando cheguei éramos em 6 marmanjos dormindo juntos: João, Sérgio, Toninho, Valmir, Baiano e eu. Mas durou pouco esse sufoco: logo 3 deles se descolaram para outras paragens e ficamos apenas o João, o Sérgio e eu.

Rue Alexandre Dumas

O apê, embora minúsculo, até que era legal… bem situado, defronte a um açougue de carne de cavalo, a quitanda de um árabe e próximo às estações do metrô Alexandre Dumas e Nation. A mobília é que eram elas… não tínhamos nada, apenas colchões de solteiro, duas cadeiras e uma espécie de carteira escolar encontrada no lixo, porque em Paris as caçambas espalhadas pelas ruas podiam conter verdadeiros tesouros…

8567? 7568? 5678? putz...

Só foi difícil a primeira noite: como cheguei de madrugada e esquecera a senha para abrir o grande portão do prédio, fiquei prá fora – e acabei tendo de voltar à estação prá dormir na companhia dos pitorescos clochards, que adormeciam abraçados às suas garrafas de vinho

Ei... lugar prá mais um?

Cité Universitaire de Paris

Mas aí sim, devidamente instalado, começou de fato a minha vida parisiense… para comer ia diariamente ao restaurante da Cité Universitaire, onde eram servidos bandejões “estudantis” a um bom preço. Era longe porém prático, já que a cidade contava, além do metrô, com trens rápidos de longo percurso, os RER.

Partout !

Também havia espalhados pelos bairros outros restaurantes universitários, todos acessíveis e com direito a queijos brie.  Gostava muito do de Mabillon.  O problema é que mesmo baratos custavam dinheiro. E os francos que obtivera ao cambiar as liras que trouxera de Roma aos poucos se esvaíam, até porque a vida era mais cara em Paris.

... só que sem os damascos

Bir Hakeim

Então o jeito era, em pleno frio do outono, acordar cedo e ir consultar os anúncios de emprego que ficavam afixados em colunas num centro de apoio conhecido por Bir-Hakeim, praticamente aos pés da Torre Eiffel. Mas era uma merda: ficava lotado de estrangeiros se empurrando, esperando a abertura dos portões.

Vamos trabalhar...

Quando estes abriam, a boiada estourava prá anotar os telefones dos parisienses que procuravam por domésticas, baby-sitters, garçons e coisas do gênero. E depois saíam todos esbaforidos à procura do telefone público mais próximo. Percebi que daquele jeito nunca iria conseguir nada de interessante, porém ainda não tinha nenhuma outra boa idéia. Assim, continuava indo lá…

Mon chèr Beaubourg

Difícil era aprender o francês. Não que se trate de uma língua árdua, mas é que no começo tudo é difícil… Então passei a ir todas as tardes ao Beaubourg, nome carinhoso pelo qual é conhecido o Centre Georges Pompidou, para tomar lições gratuitas de francês, gravadas em fitas e à disposição dos estrangeiros. A arquitetura do local já me impressionava, nunca vira algo assim: um edifício enorme, com a tubulação exposta no exterior e pintada em cores vibrantes.

très jolie !

Alice no país das maravilhas

Dentro, a surpresa era ainda maior: uma moderníssima mescla de biblioteca, videoteca, discoteca, hemeroteca, salas de exposições, lanchonete e outros que tais, tudo num ambiente permissivo e iluminado pelo fato de as paredes serem de vidro. Eu adorava ir ali.

Superbe !

E foi ali que logo nos primeiros dias, enquanto estávamos o Emerson e eu explorando os livros da biblioteca, uma linda francesinha sorriu para mim. Ao apresentar-me, ela me disse chamar-se Isabelle e convidou-me para tomarmos algo no bar, lá embaixo na calçada. Certamente fui, mas… como conversar sem saber uma palavra de seu idioma? Até hoje não sei, mas sei que duas pessoas interessadas sempre se entenderão numa situação dessas.

ainda que em esperanto...

Rodas do trem?

E lá íamos pelas ruas da milenar capital – ou por baixo delas, já que o metrô de Paris é onipresente. Durante minha estada na cidade, minha relação com o metrô sempre foi muito estreita – desde o primeiro dia, quando me embasbaquei ao vê-lo rodando não sobre rodas, mas pneus. Íamos com ele para todos os cantos e vivíamos em suas velhas e charmosas estações.

Estação e palco

Então tivemos a idéia de aproveitar isso para ganhar algum e partimos para cantar em suas dependências… N’algumas vezes quem tocava o violão era o Emerson, noutras o João, e em todas eu cantava junto. Desfiávamos nosso repertório de MPB e sempre utilizávamos a técnica de “quem não tá na cantoria joga a moeda prá chamar freguesia”. Não dava lá muita grana… mas quebrou um galho enquanto não tínhamos nada. E seguramente serviu para estabelecermos muitas novas amizades.

Los 3 amigos

Velhinho, porém enxuto !

Foi numa dessas andanças que uma tarde, ao adentrar o submundo do metrô deparei-me com uma simpática antiguidade: a título de comemoração de alguma data que já não lembro, haviam posto prá rodar uma composição do antigo metrô de Paris, carinhosamente chamado de “L’Artiste”.

João & Walter

Pois comemorações havia quase todos os dias…  tinha a macarronada na casa dos amigos italianos, o cous-cous marroquino na casa de amigos árabes (que se comia com as mãos, todos sentados em roda), o João que nas reuniões vivia dizendo “agora é a tua vez de levantar e ir comprar o vinho” e os romances, que insistiam em acontecer.

Alline

Em dezembro, conheci uma atraente morena de nacionalidade argelina, chamada Alline, e passei a dormir mais na casa dela, em Couronnes, do que na minha. Foi ali que fizemos uma festa em que todos se pintavam uns aos outros e virou uma salada geral, já que não havia como evitar que rolassem drogas pesadas, até heroína… Incrivelmente todos sobreviveram, inclusive eu.

Pére-Lachaise

Quando não ia de metrô, para chegar à casa de Alline eu tinha de passar defronte ao intrigante Cimetière du Père-Lachaise… até que um dia resolvi explorá-lo. Com que espanto fui adentrando aquele enorme e secular recinto, diferente de todos os cemitérios que já havia visto.

Morrison's grave

Père-Lachaise era admirável, raízes enormes de árvores por sobre túmulos, gente famosa enterrada ali, como Edith Piaf, Alan Kardec, Jim Morrison e muitos outros. Eram tantos os mortos ilustres que à entrada era distribuído um guia de ruas com a localização das tumbas das celebridades… No jazigo de Morrisson, anos após sua morte havia fãs em campana. No de Kardec, uma profusão de flores frescas.

& Kardec's

Café

Mas não só lá… Paris transpirava celebridade por todos os lados. Quão prazeiroso nos era sentar num daqueles pitorescos cafés de esquina, com seus garçons com aventais até a canela, e imaginar que por ali – quem sabe – já passara Proust, Freud, Maupassant, Molière ou qualquer outro luminar cujo nome estava em alguma daquelas sugestivas placas de rua.

Tous mes idoles...

Très belle!

A arquitetura da cidade, com seu estilo Belle Époque, evocava dias de intensa atividade artística e cultural num passado não tão distante. Mas Paris era muito mais velha que isso, e qualquer coisa poderia ter acontecido naquele chão desde os tempos em que a região se chamara Lutèce.

Antiguidade...

O barato sai caro...

No dia 3 de janeiro de 1983, talvez compelido pela emoção do ano novo, fui a uma cabine telefônica que ficava na esquina da nossa rua, Alexandre Dumas, com a Avenue Phillippe Auguste e apliquei no telefone o “Truque do Durex”. Era uma artimanha para falar sem pagar, bastando inserir na ranhura de 5 francos uma moeda de 1 franco presa em linha de costura com fita adesiva. Quando dava contato era só imobilizá-la na posição, prendendo a linha no corpo do telefone com outro pedaço de fita. Funcionava que era uma beleza. Cheguei lá devia ser uma da manhã e comecei a fazer ligações para amigos de vários países onde o horário local permitisse, sobretudo do Brasil.

Devassável...

Ocorre que a cabine era tripla, e as três divisões tinham apenas vidro entre uma e outra. Então sucedeu que, lá pelas quatro da manhã (é… já estava lá há umas 3 horas…), entrou na cabine ao lado um senhor negro. Não fiz muita questão de esconder o que estava fazendo, mas isso provou ser um dos maiores erros que cometi na Europa. Não se passaram dez minutos e já um homem abria a porta com violência, dizendo “C’est la Police”. Gelei, mas era tarde demais.

Hmmm... fudeu

O policial pediu minha “Carte de Sejour” (visto de permanência). Eu não tinha. E então declarou “Vous venez avec moi, vous êtes arresté!”. (O senhor vem comigo, está preso!). E eu estava em cana! Ao me carregar pelo braço até a viatura, onde outro policial aguardava, ele me disse: “Quem te entregou foi o negão”. Não fazia grande diferença… o fato é que quem cavara o buraco para cair dentro houvera sido eu mesmo.

Durma se puder...

Fui levado para a delegacia e jogado numa cela juntamente com uma senhora que para louca faltava pouco. Deviam ser cinco da manhã e me disseram que às nove me levariam para outro local. A mulher gritava e eu não me conformava de ter feito semelhante besteira (ter-me deixado flagrar, bem entendido). Era uma zueira. Minha cabeça estava a um milhão e apesar disso nada havia que eu pudesse fazer senão esforçar-me por esfriá-la.

Tá com pressa de que?

Mas em vão. Quatro horas após, quando deu nove e cinco comecei a esbravejar com os carcereiros, argumentando que eles haviam prometido me tirar dali às nove horas. Eles riam. Por fim, lá pelas dez, fui algemado à doida senhora e levado numa viatura a outro local, onde fui encarcerado sozinho numa cela. Ali fiquei sem saber o que viria, mas desconfiando que seria deportado.

Manhê!!

Quando me vi em silencio, comecei a ficar mal, deprimido, assustado, desesperado. Fui piorando! Não tinha a menor idéia de quando iria sair dali, se iria sair dali, ou o que mais aconteceria. Foram alguns dos piores momentos que já vivi. Por fim, quinze horas após ter sido pego, quando eram sete da noite vieram me buscar e me levaram à presença do delegado. Ele me disse que o telefone seria revisado, a conta das ligações calculada e a fatura me seria enviada. Se eu pagasse tudo bem, caso contrário voltaria a ser procurado pela policia. Dito isso, me soltou. Atônito, fui prá casa e devo ter dormido umas 24 horas seguidas, ao final das quais acordei ainda estressado…

Era aqui, mas já era...

Entrou fevereiro, fazia frio e em alguns dias chegava a cair uma neve fina. De tanto procurar, acabei encontrando um emprego no Bar du Bac, que ficava na Rue du Bac: todas as tardes, lá pelas 18:30, antes do bar fechar eu chegava, virava todas as cadeiras por sobre as mesas, varria o chão e o esfregava com um pano molhado. Era um serviço sujo, mas alguém tinha de fazê-lo. Por essa época, prá ganhar uns trocos o Emerson andava dando uma de animador cultural infantil em L’Haÿ-les-Roses, e nós vivíamos pensando em formas de aumentar os proventos.

Putz... grana!

João Vagareza

Um amigo, o João Vagareza (João Antonio dos Santos), antes de partir para o Brasil havia me deixado uns moldes de gesso e algumas ferramentas para a fabricação de flautas de barro. Ele me disse: “isso me sustentou em Londres, então quero deixar para um amigo”. E veio uma manhã especialmente para me dar uma aula sobre técnicas de fabricação. Aprendi, mas como era meio difícil fazê-las havia encostado toda aquela tralha.

Porém uma tarde, enquanto tomávamos une demi bière num café do Boulevard Saint-Germain, surgiu uma conversa entre o Emerson e eu que selaria nosso destino na cidade…

Boa idéia! Vamos bebemorar.

Eu – Cara, precisamos unir forças prá ganhar dinheiro!
Ele – O que precisamos é fazer algo prá vender…
– Que tal aquele brinquedo de madeira… aquele macaquinho que fica pulando num barbante quando a gente aperta as traves?
– Sei… mas e aqueles moldes de flautas que o Vagareza te deixou?
– Tão lá… nunca usei.
– Então vamos tentar, pô!

A mais parecida...

E partimos para a primeira tentativa de fabricar ocarinas, artesanato de barro que com o formato (no caso das nossas) de pequenas tartarugas eram as fiéis depositárias de nossa esperança de dias melhores… Fomos à loja Rougier & Plé, compramos um saco com 5 kg de argila cor de areia e fomos para casa por em prática os sumários ensinamentos que o Vagareza havia me passado… Após várias frustrações enfim conseguimos fabricar uma ocarina que, quando soprada, produzia som.

Marché aux puces de Paris

Êba! Faltava encontrar um forno onde cozê-las. Batalhamos até conseguir isso também. E então partimos para tentar vender nossa primeira fornada no Marché aux Puces (mercado das pulgas) de Saint-Ouen, pela Porte de Clignancourt. Ficamos lá uma tarde inteira e quando estávamos quase desistindo, eis que surgiu um comprador, disposto a desembolsar 4 francos pela novidade.

Sim, dá prá viver com isso...

Vendemos a primeira das milhares de flautinhas que encheriam de acordes o ar de Paris e nos proporcionariam um estilo de vida alternativo que foi perfeito para curtirmos os melhores dias de nossas vidas, com dinheiro, liberdade, amizades, romances, festas e loucuras em geral.

Voilà le Printemps

Não bastasse isso, fui surpreendido pela primavera! Foi-se a neve, o frio e sem aviso Paris explodiu em flores, cores, artes e cultura prá todos os lados. Desatento à troca das estações, demorei um pouco prá entender o que estava acontecendo. Em cada esquina um show… mágica, mímica, música, pintura.

Beaux-arts

Tous les couleurs

Tous les tons

Bach? Chopin?

Cena comum...

Era realmente uma revolução o que estava acontecendo. Parecia até que havia mais gente nas ruas! Eu, que já vinha simpatizando com a capital francesa havia 5 meses, apaixonei-me de vez… não podia acreditar no que via. Era bom demais estar ali, participando daquele êxtase sensorial.

Atelier

Aí sim passou a dar gosto nosso métier de artesãos / vendedores de ocarinas. Pelas tardes nos reuníamos em casa para produzir… Era um trabalho delicioso de manipular a argila e dar-lhe as formas de um instrumento musical que era ao mesmo tempo um brinquedo. Contribuía a tornar estas sessões de trabalho interessantes o fato do João (futuramente João Figar), que vinha de uma linhagem de artistas sul-matogrossenses que incluía Almir Sater, Geraldo e Tetê Spindola, tocar divinamente o violão e fazer um fundo musical de primeira linha com canções do centro-oeste e do resto do Brasil.

Emerson en jouant

João en chantant

Aliás, foi por esses dias que eu, em estreita convivência com o Emerson e o João, ambos violonistas, passei a interessar-me por aprender o instrumento. Com a ajuda do Emerson, desbravei os primeiros acordes (de Rain and Tears, de Demis Roussos), venci as dificuldades iniciais e, bem ou mal, toco até hoje.

Chiquinho

Sérgio

Mas havia outros amigos que estavam sempre por lá… O Vanderlei, O Chiquinho, além dos antigos habitantes do apê: Toninho, Valmir e Baiano. Foi inclusive por esta época que, motivados pelo nosso sucesso nas vendas, o Chiquinho e o Sérgio decidiram partir, eles também, para a confecção e venda de ocarinas. Mas a sociedade composta pelo Emerson e eu era mais regular… produzíamos e vendíamos todos os dias, quase sem exceções.

Elcião ceramista

Emersão artesão

S'imbora trabalhar...

Se fabricá-las já era bom, vendê-las é que era nossa grande curtição. Quando caía a noite, pegávamos o lote de flautas que já estava seco (por sugestão do Emerson, havíamos abolido a etapa do forno), colocávamos todas numa bolsa juntamente com um veludo cor de vinho e partíamos para os pontos turísticos da cidade. Lá chegando, descolávamos uma caixa de papelão qualquer, a cobríamos com o veludo e ali dispúnhamos nossa produção. Enquanto eu tocava, o Emerson abordava a clientela. Era sucesso quase sempre.

Rara foto da empresa...

La nuit c'est un enfant!

Ueba! O dia tá ganho

Enquanto isso, o Emerson ia atendendo a todos, vendendo a mercadoria e enchendo os bolsos de valorosas notas e moedas.  Muitas vezes juntava gente, muitos turistas estrangeiros, e era sempre uma curtição. Ao final fechávamos a banca, repartíamos a féria auferida e partíamos rapidamente prá alguma gandaia, já que quase diariamente havia uma…

O "Banco do Brasil"

A essa altura já tínhamos feito muitos amigos, e toda noite nos reuníamos para passar ótimos momentos juntos. Havia um local onde vários brasileiros se concentravam, o qual denominamos “Banco do Brasil”: ficava defronte “La Croissanterie”, no 168 do Boulevard St. Germain e era na verdade um simples banco de madeira, desses de calçada.

Ali era um ponto de encontro que vivia lotado de cores, já que nossa presença acabava por atrair amigos de todas as raças, numa saudável confraternização cosmopolita.

Presque toutes les nuits...

... desde sempre

Paris era uma eterna festa e nunca fui tão notívago quanto neste ano. Até virei poeta, não ia a lugar algum sem carregar meu caderno de versos o qual, infelizmente, perdi e só sobraram duas obras, a primeira não das mais alegres:

Nossa realidade / é chama que arde / e roubando este tema / do teu poema / eu quero dizê-lo: / adorei tê-lo / hoje, sombria tarde

e a segunda, uma alegoria:

Um vento refresca a Itália
Embala-a qual fosse um cântico
E cheira a café-de-coador
E vem do outro lado do Atlântico
De fato a fascina, esse vento
Que traz qualquer coisa de etéreo
Que lembra feijão com arroz
E vem lá do outro hemisfério
.
A Itália, menina, adormece
Desnuda, sonhando contente
Entrega-se aos braços de um vento
Que é filho d’outro continente
Não sabe a Itália, tão pura
Que o vento tem más intenções
E dorme, ofegante e segura
Nem sente encostar-lhe uns culhões
.
Mas eis que estes são encostados
E quente é o contato cutâneo
E goza e geme a Itália
No meio do Mediterrâneo
E ficam assim, vento e Itália
Lençóis a dupla ensopa
A Itália, coitada, dormindo
E o vento envergonhando a Europa
.
No entanto é o sol moralista
E logo levanta a alvorada
A Itália desperta, confusa
Do vento ninguém sabe nada
E passam-se os anos e os séculos
Países tem gestação lenta
Mas chegam as dores à Itália
Que, incauta, ainda lamenta:
.
“Ah vento, ah vento malvado
Infame, ruim e pequeno
És maldito por teres sujado
As minhas costas no Tirreno
E não só as minhas costas sujastes
Também minha honra e meu leste
Pois ‘inda se sente o teu cheiro
De Bríndisi até a Trieste”
.
Alheio às lamúrias da Itália
O parto, porém, se inicia
Alarga-se o colo de Roma
E a Régia Calábria se amplia
A Itália, sofrendo, se agita
E um vento lhe vem à lembrança
Enquanto desponta no mundo
Sicilia, a bela criança
.
Do pai nunca mais ninguém soube
A Itália o maldiz e desdenha
Mas eis que milênios depois
Surgiu a pequena Sardenha
Porém são segredos da Itália
Que a nós não nos cabe saber
Pois negra é a noite no mar
E o dia demora a nascer
.
O VENTO E A ITÁLIA

.

Rubão, Elcio, caderno & Emerson

Rubão, Tania, Elcio & caderno

Fecha que lá vem o rapa!

Mas nem tudo eram flores… o som persistente da ocarina podia ser irritante, nós éramos imigrantes ilegais e mais de uma vez tivemos problemas. Numa feita foi um balde d´água vindo de uma janela indiscernível, na Rue Saint Andre des Arts… doutra foram os seguranças de um magazine popular, em Barbés-Rochechouart, que chegaram chutando a banca e espalhando cacos de flautas prá todo lado. Emersão quis gritar, mas de cima eu falei: “Os home tá com a razão, nóis arranja outro lugar”.  Porém o perigo mesmo era a polícia. Quando eles conseguiam nos surpreender não só perdíamos a mercadoria como acabávamos em cana. Já estávamos até nos acostumando.

... allez, les amis!

E não só pela venda das ocarinas éramos alvos das autoridades… Uma vez estávamos tocando e cantando numa esquina quando começou a juntar gente, o João segurou a onda e depois passou o violão para o Emerson que, com seu extenso repertório de baiões, transformou aquilo num verdadeiro carnaval, com gente de todas as nacionalidades pulando alucinadamente.

Um pouco menos...

Já eram altas horas quando chegaram les flics (os policiais)… lançaram bombas de gás lacrimogêneo e prenderam o tocador com algemas, violão e tudo. Inconformada, a turba seguiu o furgão até a delegacia e exigiu, aos berros, que o soltassem – o que acabou acontecendo ao cabo de algumas horas de pressão popular. Isso era inacreditável para mim, um brasileiro criado na ditadura.

Vive la fête!

Quando não eram nas ruas, as festas eram nos squatters, prédios abandonados invadidos. Essas eram as melhores, onde de tudo rolava um pouco. Teve uma em que rolou um cantil de sabe-se lá o quê que deixou todo mundo aparvalhado… numa outra o Emerson fez a proeza de ficar com duas mulheres em sequencia na mesma noite, era uma fartura. E todas iam até o dia raiar.

Ueba, sexo!!

Lembro-me de uma em especial porque foi num barco, ancorado em algum ponto a montante do Sena, a oeste da cidade. O astral estava ótimo, era minha primeira festa num barco e acabei enrolado com uma brasileira que estava tão doida quanto eu. Em busca de privacidade fomos para o deck superior, onde encontramos um quarto vazio com uma mais que convidativa cama de casal. Mal o havíamos invadido e o dono da festa apareceu furibundo, expulsando-nos dalí, naquilo que hoje denominaríamos uma típica atitude empata-foda. Aliás literalmente, porque cortou nosso barato… Até hoje acho que quem não quer ter seus aposentos invadidos que os tranque ou que não dê festas.

Kalunga, anos 80

Era já final de abril e tive a grata surpresa de receber a visita de meu querido amigo Carlinhos Kalunga que, vindo do Brasil via EUA em companhia de outro amigo brasileiro, o Bira, chegava à França para tocar na banda de Roberto Leal, famoso artista português. Acompanhei-os até Arpajon, onde estavam hospedados, e pude empregar meu incipiente francês para auxiliá-los na compra de instrumentos, no Boulevard de Clichy, em Pigalle. Embora tosco, por essa época meu francês já dava pro gasto… Foi muito bom tê-los ali e saber notícias frescas do Brasil, de meus pais e de minha terra, Santo André.

Pigalle

Servicinho, hein?

Meu Deus !

Muitas coisas eram surpreendentes para mim na capital francesa: as assustadoras burcas negras  que passavam pelas ruas ocultando as mulheres do Islã; as caninettes, motos equipadas com aspiradores para limpar cacas caninas das calçadas; os banheiros públicos automáticos que funcionavam com moedas e quebravam um galhão; o fato de os operários de uma obra lavarem o barro dos pneus dos caminhões antes destes voltarem à rua; e as maravilhas como o Arco do Triunfo, que ficava ao centro de uma praça à qual convergiam 12 avenidas; o Museu do Louvre, um recinto imenso repleto do melhor que a humanidade já produziu e tantas, tantas outras coisas…

Nunca foi tão fácil !

Duca!

Le Louvre

Que tá passando?

Era cultura por todos os lados… Às quartas-feiras era dia de estréias nos cinemas de toda a cidade. E para mim foi uma grata surpresa descobrir que em Paris cada cinema tinha sempre 5, 6 salas passando diferentes filmes. Em São Paulo, por aquela época, raros cinemas eram assim. E então aproveitávamos! Numa das vezes em que fomos assistir a um destes filmes, deparamo-nos com nada menos do que a estréia de The Wall, do Pink Floyd. Se na sala de projeções já entramos chapados, dela saímos em alfa… Foi um filme que caiu como uma bomba sobre a cabeça de todos, não havia como deixar a poltrona incólume.

Trans pirante

Marie, petite sorcière

E como todos tínhamos a vida solta… os romances não paravam de acontecer.  O Emerson, por esses dias havia praticamente se mudado para a casa da Marie, na Rue des Trois Frères, subida de Montmartre, onde aperfeiçoava seus estudos de I-Ching.

Vamos dormir lá em casa...

E houve uma garota brasileira que numa noite, ao sairmos de uma festa, foi parar na mesma estação de metrô que nós. Estávamos em plataformas opostas, quando avisou-se que na dela não haveria mais trens, então a convidamos para ir dormir lá em casa. Sem opção, ela topou.  Na hora de dormir, sobrou de ela ficar ao meu lado… e foi o enrosco mais elaborado que já tive na vida, porque ficamos umas duas horas nos esbarrando, silentes, até que as coisas engatassem…

Violaine & Elcio

Creio ter sido também por esta época que, andando pelas ruas, o Emerson e eu conhecemos duas parisienses. Enquanto ele se acertava com Isabelle, Violaine e eu viemos a ter um caso que, dentre outras alegrias, me proporcionou um bom aprofundamento no idioma francês. Namorar uma nativa é uma excelente maneira de se aprender uma nova língua.

Arapucas

Mas como tudo o que é bom dura pouco, a vida começou a ficar difícil em Paris por aqueles dias… Pelas estações, recrudesciam as blitz dos policiais em busca de estrangeiros em situação irregular. Virava-se uma esquina subterrânea e – bumba – dava-se de cara com um comando armado.

A cobrança...

Não bastasse isso, a minha em particular tornou-se insustentável porque em junho finalmente chegou a conta do telefone: exorbitantes Fr 4.500,50, os quais me demandariam a venda de exatas 562 flautinhas para serem quitados. E a comida, o aluguel? Impensável. E por umas três vezes aconteceu de eu chegar em casa e a concierge (zeladora) do prédio me dizer “Mas o que está acontecendo? A polícia esteve aqui hoje novamente à sua procura”. Se me pegassem, eu estaria frito.

Île de la Cité

Aí comuniquei ao meu sócio, Emersão, que para mim era chegada a hora de deixar Paris, sendo que o próximo destino seria Londres. Numa longa confabulação na Île de la Citè ele então sugeriu que acelerássemos a produção das ocarinas, vendêssemos todo o estoque para fazer um pé-de-meia e partíssemos para a Inglaterra. Acatada a idéia, foi o que fizemos.

Estoque...

Place du Tertre, só alegria

E então, dadas as circunstâncias, partimos para vender nossa grande produção com maior agressividade ousando n’alguns dos melhores pontos de Paris, alguns que nos eram proibidos até então, como a deliciosa Place du Tertre, em Montmartre. Trata-se de uma encantadora pracinha, ao lado da igreja do Sacré Coeur, no alto do único morro da cidade, onde se reúnem artesãos de todas as estirpes.

Fé em Deus & Pé na tábua

E demos um gás total, apesar de eu ter me enroscado com mais uma paquera, o que frustrou um pouco as estratégias comerciais do Emerson. Mas ao final valeu a pena e conseguimos juntar a grana de que necessitávamos para mudar de país.

Paris, vista de Montmartre

Assim, no dia 4 de julho de 1983 deixamos o porto de Calais e com ele o solo francês, que tantas alegrias e delícias nos havia proporcionado. Estávamos a caminho da Grã-Bretanha, onde a estada do Emerson seria curta e a minha seria dura. Mas isso é outra história, separada desta pelas águas do Canal da Mancha, particularmente tormentosas naquela tarde.

Adieu, les amis

Grato por tê-lo vivido

Britanicamente !

Se Paris houvera sido sonho, Londres revelou-se duríssima realidade. Da noite ao dia, vi-me lançado numa vida atribulada, na qual no exíguo prazo de um ano troquei de emprego nada menos do que nove vezes e de endereço outras sete.

Só Alegria Ocarinas Ltd.

Mostrou-se um erro a decisão de termos, o Emerson e eu, deixado para trás nossos moldes de gesso e nosso ânimo em fazer flautinhas.  Se os tivéssemos trazido poderíamos, talvez, ter repetido na Inglaterra a vida aventureira que tivéramos na França… mas, não atino exatamente o porquê, optamos por confiar na abundante oferta de sub-empregos que se sabia haver em Londres.  Triste escolha…

Sou, mas não estou!

As coisas já começaram a complicar naquele 4 de julho mal havia eu posto o pé na ilha:  junto ao ônibus que nos trazia do porto aos guichês da Imigração, estacionou outro do qual desembarcou uma completa torcida brasileira, com camisa verde-amarela, boné e tudo o mais.  Assim, quando chegou minha vez o oficial me perguntou “você está com eles?”.

U'r not welcome!

Por um instante pensei “é por demais óbvio que não estou vestido como eles, portanto mentir agora não é conveniente” e respondi “Não”.  Foi outro equívoco: o cara ficou ali me fuzilando de perguntas, enquanto o Emerson, que respondera “Sim”, aguardava apreensivo, já garantido do lado de dentro. Ao final, o policial concedeu-me trinta dias para ficar no país.

De Newton a Robin Hood

Um mês entretanto era muitíssimo melhor do que nada, já que por um triz não dera com a cara na porta e fora sido obrigado a volver, completamente desestruturado, para trás, quiçá no mesmo barco.  Ao subirmos no ônibus que nos levaria ao centro da cidade passei a embevecer-me com as exuberantes paisagens à beira da estrada, gramados impecáveis de um verde inebriante.

Lendas imortais

Pensei “Caramba…  foi por estes bosques que tanta história já aconteceu”, mas o que me veio à mente foi o Rei Arthur. E então chegamos à metrópole, a capital da Inglaterra, da Grã-Bretanha, do Commonwealth.  A antiga capital do império em que o sol nunca se punha. Londres surpreendeu-me: suas casas eram de parede-meia e na calçada formavam uma imensa fachada única, predominantemente  de tijolinhos grená.  Londres era grená!

Red city

Terraço e 2º andar

Forças desArmadas

Os policiais, que andavam desarmados, usavam um inconfundível chapéu preto arredondado e os ônibus eram vermelhos e tinham dois andares –  além de trafegarem na contra-mão!  E por todo lado havia os punks…  Carecia descolar com urgência onde se instalar, e conseguimos um quarto até aprazível no 66 da Queen’s Gardens, em Paddington, defronte a uma grande praça ajardinada.

Queen's Gardens

Salvo conduto

Mas os solavancos persistiam:  já no primeiro dia numa sanduicheria, enquanto num copo de isopor tomava uns goles de chocolate, fui abordado por dois policiais à paisana que exigiram ver meu passaporte.  Por sorte eu o tinha ainda no bolso, mas senti que a vida ali não seria fácil.

Luiz, grande mestre

Tendo recebido visto para um mês, urgia descobrir a maneira de prorrogar a permissão de permanência.  Quem matou a charada foi um camarada que logo se tornou outro irmão, o Luiz (Luiz Alberto Marcatti Couto).  Ele disse: “Inscreva-se na escola em que estou inscrito e peça ao seu pai que mande mensalmente dólares via banco. Comprove à imigração que os está recebendo e conseguirá novo visto. Depois, devolva-os pelo Correio”.   Assim fiz e assim deu certo.

Dinheiro vem, dinheiro vai

The Stanton School

Imediatamente matriculei-me na Stanton School of English, que ficava no 28 da Hereford Road, em Westbourne Grove, e pedi socorro ao meu pai, no Brasil, que nunca me faltou, enviando-me cerca de US$ 300.00 iniciais.  Aí comecei a estudar prá valer o inglês, cuja noção já tinha desde o Ginásio Duque de Caxias, em Santo André, mas que não passava dos dentes de jeito nenhum.

Lia

E foi na Stanton que conheci uma doce italianinha, sagaz e delicada, chamada Lia, e a convidei prá vir comer algo que eu mesmo prepararia…  Assim iniciamos um romance, tão efêmero quanto saboroso.  Quando então consegui meu 1º emprego: washing-up (lavador de louças) no restaurante de um hotel, em Paddington.

Trabaia, trabaia nego!

Trabalhava no basement (porão), defronte a duas enormes cubas de aço, onde freneticamente esfregava pilhas e pilhas de pratos brancos, bem como imensas caçarolas, travessas, frigideiras e quetais.  O calor era insuportável e os cozinheiros, italianos, gritavam “Fai in fretta che andiamo a casa” (acelere, que vamos embora cedo).

That's all I had...

Mas de cedo não havia nada:  eu entrava às sete da noite e trabalhava qual uma mula até uma, duas da manhã.  E quando todos já haviam saído, ainda me cabia lavar o chão da cozinha.  Voltava à Queens Gardens de madrugada, já meio baqueado, onde me aguardava um frio banho de torneira, agachado na banheira, porque o chuveiro quente houvera pifado.  E, cáspita, nem assim me ocorreu retomar as flautinhas…

Sorry Sir, shit happens!

Mas com produção consegui uma promoção, e no mesmo hotel virei garçon de breakfasts, uma mudança e tanto.  Andava pelas mesas solicitamente inquirindo “Excuse me Mister, will you have English or Continental breakfast?” e cortesmente os servindo, até a manhã em que por acidente dei um banho de leite ( no bom sentido ) num pacato cidadão que imaginava iniciar bem seu dia.

O Prince of Wales

Entrou o outono e parti para meu 2º emprego: o Luiz me arranjara para ser washing-up (again) do hotel em que ele era porteiro, o Prince of Wales, na De Vere Gardens, em Kensington, onde em breve vagaria um quarto no qual eu poderia morar.

Obrigado, Deus!

Numa noite em que voltava de meu novo emprego ainda para Queens Gardens, onde morava, ao sair do Hyde Park deparei-me com uma bicicleta cor de vinho encostada na cerca.  Chamou-me a atenção.  Na noite seguinte ela ainda estava lá e eu, ao constatar que estava destravada, acreditei tratar-se de um presente celestial.  Porque não era possível que aquele delicioso brinquedo tivesse ficado ali desprotegido por 24 horas sem que alguém o tivesse levado, não fosse uma intervenção divina.  Se ainda estava ali, era minha.  Saí pedalando minha dádiva pela calçada.

Fuuuuuuuuuuuui.....

Meu canto

Foi então que mudei-me para o Prince of Wales, tendo o Emerson ido dividir uma casa com a Pascalle, na Moscow Road.  Desci o  Hyde Park com Lia a meu lado e do outro aquilo que seria a mudança: minha bicicleta carregada com minha mochila.  Desde o início de setembro havia conseguido uma prorrogação do visto, para até janeiro de 84, e foi então já um pouco mais tranqüilo que desempenhei minhas funções de lavador de pratos noturno oficial do hotel, numa imensa cozinha industrial.  Deram-me um quarto no porão, muito espaçoso, que logo tratei de mobiliar e decorar, surrupiando da sala de reuniões uma das toalhas de feltro verde para fazer um lindo painel de fotografias.

My folk & I

Ficou bem legal.  Todos os queridos na parede, que também ostentava várias folhas de sulfite nas quais eu escrevia lições a decorar. Comprei uma pimenteira e meu primeiro violão, um folk, que tinha dificuldade de tocar porque as cordas eram muito duras. O quarto, que tinha até um lavatório, era para onde eu vinha pelas manhãs ao largar meu turno para, após uma tigela de cereais, dormir até de tarde.

body food

A comida ali não era boa, muita batata, muita ervilha…  e muita salsicha.  Mas eu estava instalado e não poderia por aqueles dias querer nada mais que aquilo.

soul hunger

Nesse momento de mudanças, Lia insinuou que voltaria para a Itália e perguntou-me se eu preferiria que ficasse. Talvez por medo de amar ou de ser feliz, eu disse “adoraria que ficasse, mas assim como estamos hoje”.  Era pouco para ela e tudo o que eu tinha a dar naquela hora. Com tristeza fui levá-la ao aeroporto e então ela partiu.  Era um prenúncio da vida solitária que eu levaria.

night staff

Quando outubro chegou trouxe uma novidade: eu era convidado pelo gerente noturno a substituí-lo nas noites de sexta e sábado.  Seria night manager chefiando uma equipe de 4 pessoas a tripular um antigo hotel de 500 quartos.  Sem saber inglês, da pia para a gerência.  Pode?  Mas foi, e pelas madrugadas ficávamos eu, um italiano e dois espanhóis nos alternando em rondas enormes pelos andares e porões.

Foi nessa época que, a conselho que recebera do Emerson, comecei a ler Carlos Castañeda, em seu livro de estréia “The Teachings of Don Juan”.  Gostei tanto que viria a ler os 8 volumes da obra completa.  Castañeda e Don Juan fizeram-me companhia e de quebra ajudaram-me pacas com o idioma. Fora isso, minha cabeça nunca mais foi a mesma.

Portal do infinito

Viagem ao centro da Terra

De duas noites na semana o trampo passou para seis, com uma folga de domingo para segunda.  Lembro-me de uma madrugada em que estava patrulhando as partes altas, onde funcionava a maquinaria dos elevadores, quando no escuro divisei uma porta e quis saber onde dava.  Aproximei-me e ao abri-la quase caio num  profundo poço negro, cuja exposição súbita fez com que o vento, uivando, empurrasse minhas costas sugando-me para dentro.  Agarrei-me aos batentes e poucas vezes na vida senti tanto horror.

Ou é 8...

...ou 80 !

Por esta época, meados de outubro, o Emerson voltou para o Brasil, após ter trabalhado em dois hotéis, como porteiro e garçon.  E eu desempenhava cada vez com maior destreza meu cargo de chefia.  Ainda escuro, chegavam os jornais e pude constatar os dois estilos que havia: os sóbrios, como The Times e os tablóides sensacionalistas, como The Sun.  Me incomodava era não conseguir ler nenhum dos dois, porque enquanto um tinha um linguajar por demais escorreito, o outro abusava dos slangs (gírias), o que derrubava os incautos leitores estrangeiros.

I love this country

Pela manhã, vinha buscá-los o verdadeiro night manager, meu chefe, um senhor baixo, barrigudo, vermelho e sorridente que, farejando o ar, sempre exclamava “Ah… another lovely English morning” (Ah… outra explêndida manhã inglesa).

festa pirata no porão

Morar naquele porão era um caso à parte.  Todo mundo morava lá… além dos brasileiros, os de Madagascar, os da Itália, os espanhóis, as espanholas…  era uma deliciosa confusão.  O Luiz era privilegiado porque o quarto dele tinha saída direta para a rua, o que o fazia viver cheio de amigos em trânsito.

Altruismo

Muitos rolos aconteciam.  Lembro-me de uma garota que numa noite ficou tão bêbada que tive de despi-la sob uma ducha fria para fazê-la reagir.  Depois, levei-a nua à cama e quando quis dar no pinote (ela era uma chata), comecei a ser agarrado.  Foi uma decisão difícil, mas tive de sair de lá.  Só na manhã seguinte tive a certeza de ter acertado, quando tivemos de nos encarar no breakfast…

Good friends keeping me...

Meu quarto muito me agradava.  Preguei à porta um bloco com um lápis e ao chegar sempre encontrava algum recado.  Eram meus bons amigos e boas amigas.  Ali ouvia muito Neil Diamond e decidi trocar meu folk por um clássico, legítimo espanhol, Clarissa, que comprei do Fernando, um dos espanhóis que trabalhava comigo.  Dessa vez, foi uma escolha acertada. E aproveitei o embalo pra inscrever-me nas aulas gratuitas de violão do Hammersmith College, onde aprendia “Morning Has Broken”, folclórica popularizada por Cat Stevens, e ia  pela contra-mão com a minha bike.

... good company

Quem, eu?

No início de novembro chegaram a Londres, de Paris, meus amigos Tony e Márcia, que se haviam conhecido e casado em Roma.  Foi mais ou menos quando o gerente geral do hotel deu pela falta do feltro verde e veio me inquirir.  Neguei até a morte, o meu houvera sido ganho.  Acho que ele não acreditou.

Vá brigar na casa do caralho!

Não por isso, mas chegava ao fim minha estada no Prince of Wales: uma noite, durante meu turno na portaria, estourou uma briga na porta do hotel… Eu era o responsável e tive de ir lá tentar separar os hooligans alcoolizados.  Na manhã seguinte a polícia me interrogava sobre os fatos e me intimava a depor.  Fui mas, como trabalhava ilegalmente, perdi o anonimato, o emprego e com eles a acomodação.  Foi assim que saí daquele hotel no último dia de dezembro de 1983, dez após o início do inverno.  Não tinha para onde ir e fiquei baixo-astral pacas.

Snif...

Farewell !

O Charles Dickens

Mas ano novo vida nova… acabei logo arranjando meu 3º emprego noutro hotel que também dava acomodação.  Fui trabalhar na lavanderia do Charles Dickens, em Lancaster Gate, e deram-me para morar um quarto num sótão em Warwick Avenue, dois quilômetros ao norte, para o qual me mudei com a ajuda do Tony.

For cowards who hate !

No trabalho, enquanto dobrava infindáveis lençóis em parceria com Mohammed, meu colega marroquino, ouvia-o contar como houvera sido morto Felipe, o rapaz que ocupara aquele quarto antes de mim:  os dois estavam juntos, caminhando à noite, quando foram atacados por um bando de skinheads…  Mohammed conseguiu correr mas Felipe não, e foi linchado.

na foto até que é bonito ...

No alto daquele sótão, imaginando esta cena, eu trocava cifras com um português vizinho e me agarrava ao violão, concentrando-me em extrair “Cry Baby Cry”, do álbum dos Beatles que comprara.  Ia para a cama no gélido inverno europeu e ainda escuro ao despertar, às 5 da manhã, era quase impossível sair de debaixo daquela grossa manta amarela para caminhar mais de dois mil passos até o trabalho.  A neve gelava os pés e o vento cortava a alma. Mas os lençóis do Charles Dickens tinham de ser lavados, secados, passados, dobrados e ainda por cima despachados.  Bem como as toalhas…

... da pia pro tanque ...

Voltando de Croydon

No dia 18 de janeiro fui de trem uma vez mais ao Home Office,  em Croydon, 20 quilometros ao sul, e obtive nova prorrogação do visto, desta vez até 31 de março. Foi uma pequena viagem naqueles trens ingleses em que cada banco tem sua porta, e a composição inteira centenas delas. Na volta para comemorar afanei um dicionário de bolso inglês-inglês de uma livraria de Victoria Station.  É que estações, viagens e dicionários sempre me atraíram…

Giovanni & Elcio

Conheci gente que girava a Europa inteira em dois meses, com um  EuRailPass, dormindo no trem à noite e visitando as cidades durante o dia.  Um dos amigos que havia feito algo parecido era o Giovanni, natural do Embú das Artes, outro aventureiro figuraça que espero um dia rever.
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Inverness, day...

& night

No início de fevereiro novamente perdi a casa ao perder o emprego.  No sufoco, tive a sorte de conversar com o Luiz, que me fez uma oferta providencial, convidando-me a ir dividir o aluguel com ele do quarto onde morava, no terceiro andar do 17 da Inverness Terrace, em Bayswater, a 50 metros do Hyde Park.

Hyde Park ao fundo

Tony retratando Birmingham

Mudei-me, comprei a máquina fotográfica Chinon dele, reflex, lindona, e parti com o Tony prá uma viagem de carona a Glascow, na Escócia, seiscentos e cinqüenta quilômetros a noroeste.  Mas nunca chegamos lá, porque a polícia não permitia que ficássemos nos acostamentos da estrada, sempre nos expulsando para as alças de acesso, onde o tráfego era desalentadoramente menor.  Ainda assim, bravamente chegamos a Birmingham, duzentos quilômetros distante, e tivemos a oportunidade de conhecer algo do interior do país.

"B" de Bom prá Caralho

Auto-afirmação

Voltando a Londres, tive a boa notícia, que me foi dada pelo Luiz, de que havia passado no exame do First Certificate com grau B.  Era ótimo!  Até pus um brinco na orelha. Estava mesmo precisando de um agrado, porque descobri que meu charme latino não fazia muito sucesso entre as punks, darks, gothics e os cambau inglesas.

Wrong sex appeal

St. James Park

Para completar, arranjei meu 4º emprego, novamente de breakfast waiter no St. James Hotel, entre Green Park e St. James Park, no centro da cidade.  Londres era verde.

manhã & noite

Uma loucura porque, no afã de juntar dinheiro, além do café da manhã eu também servia o jantar, o que implicava ir duas vezes ao dia ao posto de trabalho.

Picadilly Circus

Novamente, foram tempos difíceis e eu me consolava às noites, após sair do turno, quando perambulava pelas ruas com meu walkie-man ouvindo “The Telegraph Road”, do Dire Straits; “Carpet Crawlers”, do Genesis; e “Don’t Leave Me Now”, do Supertramp.  Além do “The Dark Side of the Moon“, do Pink Floyd, até gastar a fita.

the bright side

Sandra

Wanessa

No final de fevereiro passei a freqüentar o “Balança”, uma república de garotas brasileiras no 4 da Clanricarde Gardens, entre Queensway e Notting Hill Gate.  Descoladas e divertidas: Sandra, Ana Tereza, Wanessa… Todas errantes ralantes, como eu.

Ana Tereza

E tive um breve caso com Norma.

Norma

Adoçando a tarde

Luiz at work

Veio março e pouco antes do início da primavera troquei novamente de emprego, indo agora para o 5º, numa calçada da principal avenida do centro, a Oxford Street, vender sorvetes numa máquina.  O trampo fora descolado pelo Luiz, que também era vendedor noutra máquina. Prá ser sincero, pouco eu sabia da inauguração de Itaipu ou dos milhões que em São Paulo clamavam pelas ruas por “Diretas já!“.

Claudia

Através de Norma conheci Cláudia e com ela vim a ter um romance que perdurou por três países em um ano e meio, um na Europa e meio no Brasil.  Com algum esforço, consegui nova prorrogação do visto, até 31 de julho, e mudei de emprego novamente.

De Olde Watling

O 6º: tornei-me garçon no De Olde Watling, um pub que servia refeições em plena City, o coração financeiro da Europa.  Era um aconchegante e sóbrio sobrado numa esquina em que executivos e executivas buscavam nutrir-se ao almoço.  Ali, após todos partirem, ouvindo “Girls Just Want to Have Fun“, da Cindy Lauper também eu almoçava e sempre tive a impressão de que a dona achava que eu comia demais…  Foi outro flash work em minha vida londrina.

a 1000 por hora

Aos pés do Big Ben

Unemployed again, looking for a job, the 7th, desta vez fui parar numa doceria do centro onde, nos bastidores, montava sanduíches a uma velocidade vertiginosa, mal dando tempo prá pensar.  Pois os donos acharam que eu não era rápido o suficiente e acabei perdendo mais esse emprego.  Não era mesmo para mim. Estando desempregado, aceitei o pedido do Luiz para que fosse por ele entregar uma mala em Middlesbrough, quatrocentos quilômetros ao norte.  Ele custearia minha viagem de ônibus, o que me permitiu levar Cláudia.

Beatles Museum & Claudia

Lá fomos muito bem tratados e aproveitamos para na volta, dado o fato de eu ser outro Beatlemaníaco, conhecer Liverpool, duzentos e cinqüenta quilômetros a sudeste.  Visitamos o Cavern Club, Penny Lane, Strawberry Fields e o Museu dos Beatles.  E estivemos também no centro e no porto de Liverpool, que me causou uma forte impressão.

Penny Lane at sunset

Liverpool Harbour at dusk

Voltando a Londres, houve um trampo que de tão curto dele lembro-me apenas de um dia…. era auxiliar de cozinha num restaurante francês, e passei a tarde embutindo lingüiça com carne de lagosta temperada com ervas.  Falando assim parece um sonho, mas esse sonho aconteceu, ao sul da cidade.  Foi o 8º job…

Hu la la ! Exquisite !

Hoder! De puta madre!

Por fim arranjei o 9º emprego, novamente de washing up, novamente descolado pelo Luiz, no Café Pacífico, de culinária mexicana em Covent Gardens.  Foi ali que conheci abacate salgado e passei a apreciar guacamole…

O Tâmisa e eu

Por esses dias fomos, o Tony e eu, Tamisa abaixo visitar o Cutty Sark, um navio ancorado no seco, em Greenwich, sete quilômetros a sudeste.  Enquanto o barco descia o rio, eu admirava extasiado os fundos escuros das fábricas que há dois séculos haviam realizado a revolução industrial.  Navegar aquelas águas era mergulhar na História.

Battersea Power Station

Glorious days

Sensação que só fez aumentar quando abordamos o Cutty Sark, um enorme veleiro que na segunda metade do século XIX fora uma das principais naus da Grã-Bretanha nos lucrativos comércios de chá com a China e de lã com a Austrália .  Que sensação percorrer seus confinados aposentos!

History at fingertips

It's the Home Office !

Foi então que uma vizinha, na Inverness Terrace, denunciou-nos ao Home Office por excesso de ruído quando das festas em nosso apartamento.  O resultado é que fomos acordados numa madrugada por um casal mal–encarado que chegou batendo na porta, gritando “It’s the Home Office” e que ao entrar foi logo abrindo as janelas.  Com isso descobriram que o Luiz não estava freqüentando a escola, como havia declarado ao reentrar no país, vindo de um passeio à Holanda.  E a partir daí ele teve de comparecer toda noite na delegacia para assinar um livro de ponto.

St. Stephens Crescent

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Era o início do fim de nossa aprazível convivência naquele simpático e festivo apartamento da Inverness.  Em breve teríamos de entregá-lo e ir cada um pro seu lado, o Luiz deixando a Inglaterra pela Espanha e eu, no sufoco, aceitando o fraterno convite feito pelo Tony para ir morar com ele no apartamento que dividia com o Sérgio, no 6, St. Stephens Crescent, em Westbourne. Por esses dias ele já estava novamente solteiro…

Bete

Margarete

Fui, mas minha estada não completou 20 dias, uma vez que fui convidado pelo Sérgio a desfazer o convite que me fora feito pelo Tony.  Fui pro olho da rua e já ia me preocupando quando fui carinhosamente recolhido pela Bete e pela Margarete, que moravam juntas no 65 da nossa velha Inverness Terrace.  Me disseram:  “Nada disso. Você vem morar conosco e não se fala mais no assunto”.  Uau! Obrigado forever.

Southwards

Fiquei ali por uns dias, até que acabou meu trampo no Café Pacífico e preferi morar com a Cláudia onde ela morava, uma espécie de república de brasileiros em Gloucester, ao sul da cidade.  No início do verão eu estava com 24 anos, desempregado e praticamente casado.

Clau em nossa nova cozinha

Sem muito o que fazer pelas tardes, decidi agradar Cláudia e reformar a pequena cozinha, que era um lixo.  Desmontei-a inteira e surpreendi-me quando o dono da espelunca apareceu e me disse “Você vai ter de remontar isso direitinho, hein?”.  O babaca não captou que minha intenção era justamente esta.  E ao final, claro, ficou saborosamente charmosa.

Cloudy mind

Por essa época recebi do Brasil uma fita de meu amigo Carlinhos Kalunga, na qual me enviava uma linda composição, pedindo que a letrasse.  Inspirado em meu namoro com Cláudia, que enfrentava tempos difíceis devido à minha natureza indomável, escrevi “Through the Clouds”, que expressa bem meu estado de espírito à época.

French Visa

Em 25 de julho venceria meu último visto e foi então que tomei conhecimento da possibilidade de ir vender bebidas nas praias da Côte d’Azur, na Riviera Francesa.  Sem muitas opções, interessei-me pelo assunto e soube que bastaria para isso conseguir um visto francês, atravessar a Mancha, tomar um TGV (Train a Grande Vitesse – ou trem de alta velocidade) e desembarcar no sul do país para me apresentar ao local de trabalho.

Mais de 1000 km

Tendo Cláudia partido para a Itália, onde iria se hospedar na casa de uma tia em Roma, batalhei o visto francês, juntei toda a grana que eu tinha, comprei a passagem do trem e no dia 27 saí da Inglaterra pelo porto de Newhaven.

Goodbye England

Le TGV

Reentrando na França por Le Havre, tomei o TGV e atravessei-a de fora a fora, indo parar em Port Grimaud.

As acomodações

Lá chegando, recebi uma caixa de isopor cheias de cervejas e refrigerantes e fui precariamente instalado numa clareira no meio do mato, onde meu violão ficava pedindo pelo amor de Deus para ser roubado.

Minha última esperança

Até tentei levantar uma grana andando a praia de ponta a ponta, anunciando aos gritos: “de la bière, du coca”, mas logo percebi a fria em que me metera, porque não tinha mais nenhum puto no bolso… e não vendia nada.

171 Internacional...

Pensemos friamente...

Na segunda tarde, após um parco almoço, sentei-me sobre a caixa, o Mar Mediterrâneo batendo nos pés, e fiquei matutando em como sair daquela roubada. Pensei em socorrer-me com Cláudia, a quem ainda estava muito ligado emocionalmente.  E decidi fazê-lo: voltaria à capital da Itália, a 800 quilometros dalí.  Mas com que grana?

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Help!

Pensei em subir num trem sem o bilhete e ver no que dava…  mas percebi que isso seria uma idiotice que só iria complicar ainda mais minha situação.  E então nesse mesmo dia, por volta das 4 da tarde, voltei ao acampamento no meio do mato, arrumei minha mochila, tomei um banho demorado e, sem um tostão, caí na estrada de carona, de volta à Roma, de volta ao princípio.  Uma ironia… trabalhar desse jeito e acabar zerado.  Mas quem disse que a vida é fácil?

Alive & Kicking

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Enquanto tudo passa...

Zene Letro

Hí fires di alfîlcai quo zatmilocom zet redi i vadi li mométai, aldonóvoas. Jí moae sócune so fea o nombte-mo de dai om quo mou atm~ie de moae, e Dóde, 7 iles mias vonhi, mo iztosolreu e quo chimeu do POLAR ZENIT, umi nanguigom – sogulde ono – cedafacidi, ziti sot uranapidi om catculsrîlcais oszocaias… Uiu!

Faquoa olcilride. Dovai rot n~io mias quo uls 6 iles o min sibai osctovot, mis i adóai do rtecit cotris nortis o cem asse rtilsfetmit um roxre quinquot lum decumolre soctore, icossávon semolro i alacaides zitocai-mo fiscalilro.

Polaro

Mias ritdo, jí idunre o iziaxelide zet isrtelemai, fea e nemo di btalcidoati quo doszotreu mou alrotosso… rtirivi-so de zelre mias inre de cóu le zelre mias inre di rotti. Ó asse… jimias osquoca, lulci usoa o somzto gesroa do POLAR ZENIT.

Noite alta...

Virgem, ascendendo no horizonte leste, indicava 2 da manhã. De certa maneira, as estrelas da constelação se moviam mas, definitivamente, nenhuma vinha em direção à costa! Nenhuma exceto aquela…

Quando a pequena luz chegou perto, um observador teria visto: não era
estrela… mas uma nave alienígena, brilhante, invadindo por sobre o oceano o espaço aéreo da Terra. Pena que àquela hora da madrugada não houvesse nenhum terráqueo à espreita!

É disco, e é voador!

No interior do veículo, um drama se desenrolava:

(traduziremos os diálogos para maior compreensão)

Outros filhos de Deus

- Desgraça! Isso está saindo de controle!
- Anklyk, temos problemas com a fonte de energia da nave.
- Já  percebí. Sabe o que está  acontecendo?
- A carga está quase esgotada. Estamos perdendo altura.
- Droga!… mas veja… uma luz piscando lá  embaixo, vou tentar pousar alí.

Luz sem fim sem tunel

O mar espatifava-se em ondas sobre a areia e, sem lua, o céu quase não
contrastava a silhueta dos coqueiros. Mais visíveis eram os voos rasantes das primeiras gaivotas famintas, seus gritos mixando-se ao rumor da água na praia.
Se o farol iluminava o que estava ao longe, aqui ao pé de sua base a claridade era muito pouca…

Iluminando o infinito

E a nave pousou! Desembarcaram.

- Anklyk, veja, é uma espécie de lanterna gigante!
- Sim… e se tem luz tem energia – e isso é tudo o que necessitamos. Vou subir para procurá-la.
- Tem outra coisa parada alí embaixo. Enquanto você sobe, vou ver o que é.
- Achei a escada… mas a porta está  emprerr… Ufff! conseguí!  Sim, fique aqui, já  estou subindo.
- OK! Ligue o rádio para conversarmos. Mas… é uma nave!! Eles também tem uma uma nave aqui. Com uma cor que eu nunca ví!

Isso é novidade...

- (Pelo rádio:) O quê? Uma nave? Tem certeza? Procure pela fonte de energia.
- Muito bem… energia… energia… Mas, Anklyk, é uma nave muito boa.
- Melhor que a nossa?
- Menor, mas por dentro parece muito confortável.
- Tente acioná-la. Procure pelo start.
- Bem… ligar não estou conseguindo… vejamos esse comando… puxa, ela tem luzes fortes!

Fachos interestelares

- Se tem luzes, tem energia… procure pela fonte. Já estou quase chegando ao topo.
- Anklyk, você tem que ver o engenho propulsor desta máquina. Estava escondido debaixo desta tampa. Não estou entendendo nada, mas parece feito com uma tecnologia tão avançada quanto a nossa!
- Sim, tecnolog… uau, como é lindo este planeta daqui de cima! Veja só este oceano imenso sumindo na escuridão.

Ops, foto errada...

- Ah, ah. Descobri, Anklyk, eu descobri. Aqui está a fonte de energia da nave. Quando eu junto estes dois pólos (bzzzzzzzzzzz), veja (bzzzzzzzzzzzzzttttt) saem faíscas…  é energia elétrica!!

funciona !!

- Estou descendo, estou descendo. Nada aqui em cima! Não entendi de onde vem a energia que faz piscar a lanterna gigante. Elétrica, você disse? Serve, serve…

- Pronto. Já  retirei a fonte! Agora é só instalá-la na nossa nave.
- (Chegando) OK! Deixe-me ver esta peça… B-A-T-E-R-I-A hum… que língua enrolada.

deve ser isso...

- Ora Anklyk, não temos tempo para bobagens. Me ajude aqui a instalá -la.
- Está  certo que é uma emergência, mas o que estamos fazendo não é correto. Vamos ao menos deixar no lugar nossa fonte usada de energia. Ela ainda tem alguma carga…
- OK, faça isso enquanto eu testo a partida. Vamos ver… (Zuuuuuuuuuuummm) Funciona, Anklyk, funciona! Ah, ah, ah!
- Ótimo. Já  instalei nossa fonte usada no lugar. Só mais este parafuso… pronto!
- Então vamos embora.
- Ufa, que sorte!

(Zuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuummmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmmm!)

Seis da manhã. Com a barba por fazer, o velho faroleiro assustou-se: viu flutuando em meio à neblina uma esfera de luz lilás. Esfregou os olhos e, incrédulo, reconheceu… seu Mille vermelho, a 3 metros de altura, derivava ao sabor do vento.

energético !

- – - * * * – - -

Conto escrito para participar de um concurso promovido pela Fiat mas que, por alguma razão que não me lembro mais, nunca foi enviado…

... então zerada...

Microbureau

No topo da Torre Eiffel, num minúsculo bureau envidraçado, sentados em torno à mesa conversavam Eiffel e Edison, um caro convidado. Entre goles de absinto, alinhados em seus ternos circunspectos, comentavam os feitos de Santos Dumont… “um prodígio”, como insistia o americano.

Dumont du haut

Tsc tsc tsc...

Elegante, lá fora, também estava Dumont. No pulso ostentava o relógio de sua invenção, produzido por Cartier, enquanto subia a escada para o seu dirigível n° 9.  A nave, qual fiel animal, pacientemente flutuava, amarrada a um poste da Rue des Tuileries.  Em visita a Paris, solitário num café a cem passos dali, refletia Freud sobre as cartas que recebera de Jung, seu discípulo.  Balançava a cabeça em desaprovação.

Entra música: Bach – Jesus Alegria dos Homens

João Sebastião

Era um tempo em que os fatos da Europa refletiam-se na obra para cravo de Bach.  Graham Bell havia dado voz ao cidadão, com o telefone, ao passo que Marconi amplificava essa voz ao mundo com as ondas mágicas do rádio, recém-descobertas por Hertz.

darwolução

Foi por essa época que Darwin afrontou os homens, expondo-lhes seu passado simiesco. E Marx rascunhava um sonho que moveria milhões… outros haveria que moveriam bilhões, como os de Ghandi e Luther King, mas isso ainda estava por vir.

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Entra áudio de época: Primórdios do Jazz

Dos dois homens que lá nos céus baforavam seus charutos o mundo jamais se esqueceria.

... e sem soldas

Edison havia dado à luz o sol elétrico, em meio a tantas outras contribuições (ouça-se o fonógrafo), e Eiffel concebera e construíra aquela torre… do alto altíssimo da qual confabulavam.  Realizador como Ford, que numa esteira rolante criou a linha de montagem, proveu o mundo de rodas e de quem se diz haver dito:  “Meus veículos, podem comprá-los na cor que desejarem, desde que seja preto”.  Consta que o tempo nunca o demoveu da idéia.

cabeça, tronco & rodas

V3

Se Ford deu rodas à Terra Von Braun pavimentou-lhe o universo. Mas a imensidão que se descortinou aos olhos de Hubble já estivera na mente de Einsten.  Aliás, como previra Nostradamus.  E o engenho humano cresceu apoiado nos ombros de gigantes, nas palavras de Newton, ele também uma chave do futuro, como fora Leonardo, com suas musas preciosas e suas máquinas de guerra.  Na mesma Florença em que Michelangelo, esculpindo la Pietà, feria o mármore.

Pedra ?

Volta música clássica: Mozart – Sinfonia No. 31 em Ré Maior, K297

Américàvista!

Tudo isso se dava após Vespúcio (confiante nos segundos do cronômetro, grande invenção de Harrison) singrar mares e oceanos.  De seu nome nasceria a América.  Nas cortes européias, o tempo – andante mezzo forte – já era então de Mozart.

será que vem bomba?

Tudo são números, dizia Pitágoras, pouco antes que  Aristóteles lançasse os fundamentos do milênio sombrio da Idade Média, que nos conduziu ao renascimento de Rafael, ao impressionismo de Van Gogh e ao modernismo de Andy Wharol, na Nova York de Woody Allen (e Bin Laden).

Sim, tudo!

Se as últimas palavras de Buda foram “tudo é impermanente”, então talvez Confúcio estivesse certo quando disse:

Já era! (1)

“Há homens que perdem a saúde para juntar dinheiro e depois perdem o dinheiro para recuperar a saúde”.  Que o diga o Dr. Barnard, que teve de viabilizar a troca dos corações estressados.  Quão estressado terá sido o coração de Napoleão, conquistando num dia o mundo para no outro ser largado à morte numa ilhota do Atlântico?  Sim, ilustríssimo Planck, o tempo, imenso, pode também ser deveras ínfimo.

Já era! (2)

Troca música: Louis Armstrong – What a Wonderful World

E o que dizer de Armstrong?

-    Louis Armstrong?, o grande Satchmo ?

...3 ...4

-    Não.
-    Lance Armstrong, que derrotou o câncer pedalando?

prá esquentar

-    Nem. Neil Armstrong, que pôs nossos pés na lua, nosso primeiro passo no espaço. Afinal, não é este post comemorativo dos 40 anos deste feito?…

quicotô fazendo aqui?

Troca música: Pink Floyd – The Dark Side of The Moon

Pink & Floyd

Sim, a lua decantada por Waters e Gilmour, num mundo inda não devassado pelo Google.  E pensar que foram necessários mil anos, depois de Eratóstenes calcular o volume da Terra, para se descobrir que sua densidade média é de 5,2 g cm3. (a da Terra, não a de Eratóstenes, bem entendido)  Francamente!…

Mas afinal tudo é óbvio, como bem nos provou Colombo com seu ovo, antes de dar nome à Colômbia.  Melhor inda será o que jaz no porvir.

'xá comigo!

Dinheiro bem empregado

Imperdível !

Claudio Manoel

Em cartaz nos cinemas de São Paulo está um documentário, da lavra do “Casseta & Planeta” Claudio Manoel, que resgata a história de um dos ícones da Música Popular Brasileira, Wilson Simonal de Castro.

Não só por considerá-lo um primoroso levantamento que abrange parte dos anos que vivi, mas por ter-me emocionado inúmeras vezes ao assisti-lo, quero deixar aqui minhas considerações.

O Bronco

Já de cara agradou por trazer-me de volta o sorriso do grande Ronald Golias, aplaudindo enquanto Simonal cantava, a seu lado no palco.  Quando criança, quanto não ri das hilariantes tiradas que Golias sempre tinha, em seu nonsense delicioso.  Mas ali falava-se de Wilson Simonal, o cabo do Exército que vindo das bases do povo alcançou o ápice do sucesso a que um artista pode almejar.  Sequer sabia que Simonal fora tão grande.

Chico Anísio

Nelson Motta

Toda sua vida, sua carreira, ascenção e queda, são descritas por brasileiros da mais alta estatura, como Chico Anísio, Nelson Motta, Pelé, Ziraldo, pessoas que ao longo da vida aprendi a respeitar.  E ainda outros, não menos simpáticos, como Jaguar, Miele, Paulo Moura e Tony Tornado, unânimes em afirmar que Wilson Simonal foi injustamente execrado pela mídia e por seus pares, a classe artística nacional.

Pelé

Ziraldo

Simonal foi o protagonista de uma vida de tragédia.  Tendo conhecido a fama, a opulência, o reconhecimento e a glória, acabou em desprezo, doença e morte – ao que tudo indica provocada pela mágoa. Pelo álcool sim, mas este destilado na tristeza de ver voltar-se contra ele um país que o houvera amado e aclamado.

Miele

Tony Tornado

Jaguar

Paulo Moura

Talvez por ser contemporâneo desta história, talvez por vê-la contada de forma tão magistral, fiquei consternado com a sina do intérprete de “Meu Limão, Meu Limoeiro”.  Doeu-me vê-lo, ao final, esquálido e à beira da falência apresentando-se em atuações minúsculas, que nem de longe lembravam o fausto de seu passado. Ou quase aos prantos no programa Hebe Camargo desafiando quem apresentasse provas de que ele tivesse deveras denunciado alguém.

“Wilson Simonal – Ninguém Sabe o Duro que Dei” é o retrato doloroso de um drama humano como poucos, que envolve num mesmo crisol a arte, a política, a injustiça, o olvido e a morte.

Jair Rodrigues

Por fim, comoveu-me uma das derradeiras cenas em que num recorte de jornal sob o título “Artistas ignoram o enterro de Simonal” vê-se a foto de Jair Rodrigues, ao velar seu caixão baixando à sepultura…  nem todos o abandonaram.

Descendo a rua da ladeira, só quem viu pode contar…

100% documentário

Não perca!  Assista ao trailer.

Vá!  Saiba onde ver.
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Capitão Mor versão mar

Porque soou-me pedante (e também pela métrica), não intitulei este post “Travessia e Coragem”… mas teria sido mais apropriado. Afinal, ele trata de travessias e da superação do medo, portanto a coragem.

11 hs direto... Tens a manha?

Há nesta Terra (prá não dizer fora dela…) tantas coisas que admiro. Algumas entretanto estão além da admiração, atingindo as raias do espanto. No que concerne à mente humana, o que dizer dos gênios e dos savants, pessoas dotadas de extraordinárias capacidades para realizar feitos que até Deus duvida? Ou, trazendo para a esfera das habilidades físicas, como não se assombrar diante da capacidade de um Ironman?

O Triatlo Ironman (homem de ferro), surgiu no Hawai e consiste numa disputa tríplice composta por 4 quilômetros de natação, 180 quilômetros de ciclismo e – ufa! – 42 quilômetros de corrida. O atual recorde (escrevo em 2009) foi estabelecido em 1996 pelo belga Luc Van Lierde, cujo tempo foi de 8 horas, 4 minutos e 8 segundos. E sem paradas!

Luc Van Lierde, the Superman

A meu ver, trata-se de um estranho extremo extraordinário, ou coisa parecida. Como é possível que um homem possa nadar 4 quilometros (fácil?), pedalar 180 (putz… de repente complicou) e na hora de tombar morto ainda dar uma corridinha de 1 maratona (socorro!)?. É de fato um mistério, que se torna ainda mais presente quando por vezes sequer consigo correr direto os 6 quilometros da trilha grande do Ibirapuera…

Essa rampa já mata um...

São seres excepcionais. Mas nem precisa ser um Ironman (or Ironwoman, for that matter) para merecer minha admiração. No Triatlo Clássico, basta nadar 1,5 km, pedalar 40 kms e correr 10 kms prá completar a prova. É coisa demais! No que me diz respeito, creio que o máximo com que poderia sonhar (em participar, não vencer – e muitíssimo menos quebrar algum recorde) seria o Triatlo Sprint: 750 metros de natação, 20 kms de bicicleta e 5 kms de corrida. Mesmo assim, teria de treinar muito ainda.

Igor de Souza

Então melhor concentrar-se em apenas uma modalidade. No meu caso, a natação. Mas também aí, surgem as feras que nos deixam falando sozinhos. E nem me refiro à velocidade (dos Phelps e Cielos da vida), apenas à resistência. Prá ficar entre os brasileiros, admiro muito o tricampeão mundial de águas abertas Igor de Souza, o 3° homem a fazer (em 1997) ida e volta na travessia do Canal da Mancha, mas o único que voltou mais rápido do que foi, tendo concluído em 9 hs 31 min a ida e em 9 hs 02 min a volta.

Vou alí e já volto...

Martin Strel

Uma travessia dupla, non stop, portanto. Mas nem precisava… travessias simples também são feitos dignos de nota: como a realizada em 2007 pelo esloveno Martin Strel que, tendo caído n´água no Perú foi nadando pelo Rio Amazonas, ao longo de 65 dias, até chegar a Belém, 5.265 quilômetros depois. Aos 52 anos, Strel nadou entre piranhas e outros perigos e, ainda que seu ritmo tenha caído quase à metade no final, na maior parte da aventura percorreu cerca de 90 quilômetros por dia. Tudo bem que foi rio abaixo, mas… é mole?

Repetitivo, mas gostoso!

Lembro-me que em 1987, quando iniciei como repórter do telejornalismo da TV Record, tive a oportunidade de cobrir uma edição da travessia Ilhabela – São Sebastião, acompanhando (embarcado, bem entendido) o líder da prova, que mantinha boa distância do segundo colocado. Ao final, já na praia e com água até os joelhos corri até o vencedor, um garoto de uns 17 anos, para colher suas primeiras palavras, que foram: “Não é prá qualquer um!”. E eram, se bem me lembro, apenas uns 3… 4 kms.

Mas cada pessoa tem seus próprios limites e é dentro deles que deve estabelecer seus desafios. Eu, que não sou triatleta, nem biatleta, nem atleta e nem porra nenhuma além de um empresário que fica o dia inteiro sentado, esquentando a cabeça diante de um computador, decidi investir na travessia de águas abertas, porém mais modestas. E é o que tenho feito.

Eu, em 1968

Onde tudo começou.

Meu interesse pela natação começou nos idos de 1968, quando meu pai nos comprou um título de sócio-proprietário do Clube Atlético Aramaçan, de Santo André. Ali havia uma piscina bem pequena, onde aos 9 anos dei meus primeiros mergulhos. Ocorre que a menos de 50 metros daquela estava a piscina olímpica do Estádio Municipal Pedro Dell’Antonia… Naquela época havia um acordo entre o clube e a prefeitura, um portão aberto e nós tinhamos acesso livre àquela vastidão de água, que sob os trampolins chegava à assustadora profundidade de 5 metros.

Ali nadei muito, tudo bem erradamente (se é que o vocábulo existe) – como convinha a um pirralho que nunca havia tido lições de natação. Sinceramente, não sei como não me afoguei por aqueles dias. Essa foi minha brava e solitária iniciação.

Eu, em 1975

Mas o desejo de aventurar umas braçadas além da relativa segurança das piscinas só veio mesmo aos 16 anos, numa tarde de 1975, quando caminhava numa praia cuja localização já não me lembro, do litoral norte de São Paulo. Eu estava perambulando pela areia quando acabei travando contato com uma turma de 4 amigos, todos mais ou menos da minha idade. Fomos caminhando juntos, dando risadas, até que surgiu um obstáculo: a praia acabava e só recomeçava uns 100 metros adiante, com um braço de mar entre as duas margens. Os caras nem se despediram… um deles olhou prá trás e disse “vamos nessa?” a resposta foi “tchibum”, “tchibum” e “tchibum”. Fiquei ali parado, que nem um tetraplégico, vendo os quatro se afastarem. Concluí que havia algo de errado naquilo… eu tinha de um dia vir a nadar daquele jeito também.

1 milha náutica

Doutra feita, muitos anos depois, já adulto, vi outra cena que me deixou sacaneado: estava eu com amigos tomando sol nas areias da Barra do Sahy quando vejo um cara fazendo aquecimento à beira d´água. Ele girava os braços prá frente e prá trás, curvava o corpo até tocar o solo e rotacionava o tronco, prá esquerda e prá direita… Curioso, fiquei olhando prá ver no que aquilo iria dar. Pois o cidadão mergulhou e saiu nadando, sozinho, em direção às ilhas. Fiquei de cara! Era muita coragem alguém sair daquele jeito, em direção ao mar aberto, tendo à frente absolutamente nada até poder atingir terra firme outra vez já perto do horizonte. Aquilo só fez aumentar minha revolta pessoal por não ter a coragem necessária. Hoje, graças ao inacreditável Google Earth, sei que ele nadou exatos 1700 metros até atingir o canto da ilha. Na ocasião pareceu-me uma loucura. Na verdade, ainda agora me parece… não mais pela distância (que hoje está ao meu alcance), mas pelo fato de perfazê-la só. Loucura? Coragem? Ambas?

Grito ou não grito ??

E entre estes vários episódios, perdi a conta das vezes em que me vi em apuros a 50m da praia… Sempre a mesma história: Entrava no mar para nadar “só até ali” e na volta tinha a nítida sensação de não estar fazendo progressos em direção à areia. Imediatamente, sobrevinha o medo beirando o pânico. Da última vez que isto aconteceu, em 2006 em Itamambuca, fiquei a uma braçada de gritar por socorro. Uma dúvida estranha apossou-se de mim: enquanto me apavorava achando que o mar estava me arrastando pra dentro, por pura vergonha relutava em pedir ajuda. Eu pensava: “grito? não… se eu gritar vou criar o caos. Vou tentar mais umas braçadas na diagonal”. Por muita sorte, eu estava certo e saí vivo. Mas muito puto por ter me metido pela enésima vez na medésima roubada.

Mundo à parte

Voltando ao passado: Certa feita um amigo, Renato, me disse “Você já mergulhou com snorkel?”. E eu perguntei “Pra que?”, ao que ele respondeu “Pra ficar vendo os peixinhos… é o maior barato”. Gostei. Comprei não só a idéia como também nadadeiras, snorkel e cinturão de lastro. Isso foi em 1991, em Parati. Nesse mesmo ano, comecei a levar o aprendizado a sério e matriculei-me como aluno do curso de natação da academia Aquasport, da Vila Madalena, próxima de onde eu morava. Foi ali que tive a revelação de que realmente adorava nadar. Ao final de cada aula eu tinha a grata constatação de que havia de fato aprendido alguma técnica nova, aperfeiçoado algum procedimento ou ganho força extra n’alguma musculatura específica. Quero dizer que era tangível o meu progresso, dava para senti-lo dia a dia, nítida e muito prazerosamente.

Eu, em 1994

No final de 1994, convidado para trabalhar na EPTV, mudei-me para Ribeirão Preto e imediatamente tratei de achar uma academia para continuar o aprendizado. Fui parar na Esporte & Cia, no bairro dos Campos Elíseos, a única que conheci até hoje cujas paredes da piscina projetavam-se para fora do chão. Era um tancão, porém muito honesto e de dimensões semi-olímpicas. Nunca havia ninguém na água naquele horário da noite e eu ficava ali absorto, indo e voltando… indo e voltando… sempre nadando crawl.

35m a 40km

Logo alí, a um tirinho de arpão

Em 1995, ao fazer uma reportagem sobre a abertura de um curso de mergulho que teria lugar na piscina olímpica do Centro Universitário Moura Lacerda, fui convidado pelo instrutor, o grande TC, a participar gratuitamente. Uma bolsa de estudos, portanto. Desnecessário dizer que agarrei com ambas as mãos aquela oportunidade de, literalmente, aprofundar meus conhecimentos aquáticos. E por vários domingos consecutivos passei as tardes aprendendo as técnicas do mergulho autônomo (com garrafas). Até que numa bela manhã, fomos de lancha para o “batismo” na Laje de Santos, a 40km do continente, onde pude descer à profundidade de 35m e constatar que mergulhar é de fato uma das melhores coisas a se fazer durante esta breve passagem pelo planeta.

Olímpica do Moura Lacerda

Depois disso voltei ainda várias vezes à piscina do Moura Lacerda quando, nas tardes de domingo, o TC estava ali com seu grupo de alunos. Enquanto eles aprendiam mergulho, eu treinava natação. O local era fantástico: uma piscina olímpica no alto de um morro e cercada de árvores. E foi nela que bati meu recorde de distância de nado contínuo (que permanece até hoje…): 5.200 metros. Quase nada, mas que me tomou umas 3 horas.

Prá ir foi fácil...

Embevecido com a novidade do mergulho, fosse autônomo ou livre (apenas com snorkel, sem garrafas), quase ia me metendo em fria… um dia, em 1998, novamente na Barra do Sahy, munido de snorkel e nadadeiras fui beirando as pedras ao final da praia, contemplando os peixes e as formações rochosas no chão do mar, no máximo uns 3 metros abaixo. Nadei e nadei, só curtindo aquele visual. De repente, notei que os peixinhos haviam crescido… do nada, haviam se tornado peixões. Imediatamente, percebi também que o chão havia sumido e, vendo as formações rochosas enormes abaixo, senti-me como que sobrevoando os arranha-céus de uma megalópole. Algo estava errado.

Marzim virô marzão!

Levantei a cabeça para ver onde estava e assustei-me com o que vi: eu havia nadado uns 500m, até onde as pedras fazem a curva e estava já de cara para o mar aberto. O problema é que a enorme rocha que descia a montanha era absolutamente lisa, não tendo ali a mínima chance de encontrar um ponto onde se agarrar, caso fosse necessário. Pensei “que cazzo eu tô fazendo sozinho aqui?”. E imediatamente comecei a voltar. Mas no caminho tive o azar de ter água entrando no snorkel e batendo diretamente no pulmão. Aquilo foi o fim… consegui agarrar-me numas rochas que sobressaíam à flor d’água e me ralei todo. Mas consegui ficar ali o tempo suficiente para tossir e recuperar o fôlego. Não houvesse aquelas pedras, acho que teria entrado em pânico, com consequências… digamos… imprevisíveis.

Eu, em 1998

O velho estádio, hoje reformado

Tendo concluído meu ciclo de vida em Ribeirão Preto (2 anos), voltei para o aconchego da casa paterna, em Santo André, para recuperar as energias (e as finanças…). Então, sempre em 1998, fui treinar no mesmo Estádio Pedro Dell’Antonia da minha infância, desta vez, porém, na piscina coberta semi-olímpica, onde treinava a equipe de natação da cidade. Foi muito complicado, porque os caras nadavam demais… Eu era sempre o último a chegar nos “tiros” de 50 e 100 metros. E, ao contrário dos demais, que ao chegar ficavam parados me esperando, quando eu chegava já tinha de sair novamente sem qualquer pausa para descanso. Fiz o que pude, porém não era para mim. Mudei para outra academia da cidade.

Mas após isso, concluí que meus problemas de rinite deviam-se ao cloro das piscinas e resolvi dar um tempo com a natação. Foi uma péssima idéia que me afastou por quase 10 anos das águas que tanto bem me fizeram. Após esse período (e 2 cirurgias no nariz), percebi que a rinite persistia com ou sem cloro (ou cirurgia) – e que com essa enorme pausa eu havia apenas perdido tempo e fôlego.

Capitão Mor

Água por água, em 2000, resolvi fazer um curso de vela na represa de Guarapiranga. Concluídos os breves estudos teóricos, embarquei num veleiro (um laser) e não consegui fazê-lo sair do lugar. Então decidi alugar um daqueles barcos por 3 meses, para aperfeiçoar os conhecimentos, e foi aí que entendi como é que a banda tocava. Quando captei o princípio da vela, sumi pelos recônditos da represa e, ao longo daquelas 12 semanas, explorei-a sozinho de cabo a rabo. Não sem virar o barco uma centena de vezes, que o laser é extremamente arisco. Virava tanto que acabei ficando safo na arte de antecipar-me ao mergulho: quando percebia que a virada era iminente, saltava para a bolina que já surgia na lateral, com o peso do corpo puxava o barco de volta e imediatamente saltava de novo para dentro. Vivia roxo de hematomas, mas evitei assim muitos caldos desnecessários.

Brinquedão!

Nunca, durante estas emborcadas, senti um pingo de medo que fosse – com exceção do dia em que o colete que vestia pareceu enroscar-se nos cabos que estavam sob o barco virado. Foi só um susto, mas teria sido irônico morrer afogado por culpa do único acessório que estava ali exatamente para salvaguardar minha vida. O fato é que estas viradas me deram maior confiança em minha capacidade de sobreviver na água. Ainda assim tinha medo de travessias de longos trechos… sabia nadar, mas não sabia o que esperar de minha reação emocional quando me visse lá no meio, sem barco e longe de qualquer margem. Vivia com a idéia de pedir a algum amigo que me acompanhasse embarcado enquanto eu nadava, mas nunca cheguei a pô-la em prática.

Foi, mas não voltou.

Jamais pude esquecer a cena que vi num domingo de 1988, quando com meu amigo Emersão presenciei a morte de um nadador no lago do Parque Ecológico do Tietê. Estávamos os dois sentados à beira d´água quando o cara entrou para atravessá-lo, uma distância besta de uns 200 metros, se tanto. Na ida foi tudo bem, mas na metade da volta ele começou a se debater, o que nos chamou a atenção. Pude ouvir o som distante de sua voz que nos chegava rente à flor d’água gritando “eu vou morrer!”. Ele tinha amigos na margem que hesitavam em nadar em seu auxílio. Ele afundou uma, duas vezes e depois sumiu de vez. Então dois de seus amigos saltaram n’água para ir até onde ele estava, mas sabíamos que era tarde demais. Foi a única vez que vi alguém morrer.

Aqui se faz o aquecimento...

Por estas e outras, em 2003, voltei a nadar em academia, desta vez na Oficina de Saúde, de meu amigo Mario Colombo, novamente na Vila Madalena… mas, por alguma razão, parei de novo. Só retomei a prática em 2008, quando me inscrevi na ACM da Praça Roosevelt. No princípio ia lá e ficava nadando sozinho, cerca de 1500m por noite. Mas aquilo era maçante e me incomodava imensamente aquele pessoal conversando dentro da água, nas cabeceiras, impedindo-me de fazer as viradas. Achava o cúmulo, porque piscina é prá nadar e não conversar – e reclamei com a diretoria. Diante da resposta de que “isso é assim mesmo, não há o que possamos fazer porque eles também são pagantes”, desisti de continuar ali e, outra vez, abandonei as raias.

Achei o que eu queria...

Essa situação só mudou meses depois, quando recebi em casa um exemplar da revista da ACM no qual havia uma reportagem sobre as travessias de águas abertas coordenadas pelo instrutor Bruno. Quando li aquilo, meus olhos brilharam, ao mesmo tempo em que senti um calafrio percorrer a espinha. Ali estava a chance de eu demonstrar a mim mesmo que, sim, eu podia atravessar a nado uma represa ou coisa parecida. Era uma obsessão! Criei coragem e entrei em contato.

Bruno

O Bruno é um garoto de uns 22 anos, formado em Educação Física com especialização em esportes aquáticos, a quem devo muito por ter-me insuflado a coragem suficiente para as primeiras aventuras em águas grandes… Ele se dispôs a acompanhar-me em quantas travessias fossem necessárias até que eu tivesse os culhões de nadar sozinho. E eis que chegou a oportunidade… Iria haver uma travessia no Guarujá e eu poderia escolher entre as três opções de prova: de 500, 1000 e 1500m. Claro que escolhi a menor – e mesmo assim com um baita cagaço. Quinhentos metros na água é distância suficiente prá se morrer umas 490 vezes. A prova estava marcada para o dia 24 de maio, mas foi adiada devido às más condições do mar… brrrrrr

Praia da Enseada - Guarujá

Tchurma da ACM

E a primeira travessia foi, até hoje, a mais dura que enfrentei. Prá ser exato, a largada da primeira travessia. Era junho de 2008, estávamos na praia da Enseada, no Guarujá e havia uma multidão de gente em trajes de banho, todos prontos para largar quando soasse a buzina de suas respectivas baterias. O Bruno e eu levávamos no pulso uma fita da mesma cor, indicando que se tratava de uma travessia acompanhada. Eu estava nervoso e o mar, como um cão, parecia sentir isso – estava agitado, com ondas grandes vindo em direção à praia. No último momento, outra novata juntou-se a nós, contra a vontade do instrutor – que não teve tempo de dizer não.

Tipo assim... dai prá pior!

Soou a buzina. Todos correram em direção à água. Eu corri também, mas o mar estava jogando com força prá fora. Tratei de mergulhar. O Bruno gritava “vai bem por baixo da onda”. Eu saía de uma onda e, ainda ofegante, tinha de encarar outra, todavia maior. Estava descoordenado, meu coração aos pulos, nada dando certo. Comecei a sentir muito medo, pensei “como vou entrar neste mar com o coração acelerado desse jeito? Eu vou é morrer aí dentro”. E gritei ao Bruno: “Cara, eu não vou. Vou começar por uma represa…” E ele, que conhecia meu nado, dizia, “Vamos lá, Elcio, você consegue!”. Não dava tempo de pensar. Já sem ter pé, lá vinha outra onda me afogando. Eu estava tão apavorado que não me dei conta de que entre uma reclamação e outra havia progredido o suficiente para passar a arrebentação.

2 Iniciantes e 1 instrutor

Então olhei à frente e o que vi contrastava totalmente do que via há um segundo… diante de mim o mar se abria plácido, calmo, lindo como um lago convidativo. Percebi que havia uma clara divisão ali, e que eu havia vencido a pior parte. Ainda aturdido, estava praticamente parado, só boiando e nadando “cachorrinho”. Olhei para a bóia, que estava lá dentro, a uns 150m, e criei coragem: saí em crawl em direção ao alto-mar. Neste momento, como que por mágica, meu coração mudou de marcha e, de descompassado que estava, passou ao “regime de natação” : compassadíssimos tum-tum, tum-tum, tum-tum… Surpreendi-me, nunca havia sentido algo assim. Aquilo, mais o grito do Bruno de “É isso aí, Elcio, agora é só ir nadando” foram suficientes para me convencer de que eu tinha uma chance de sair daquela vivo. Fui… arrastando pela asa o meu relutante anjo-da-guarda.

Putz... melhor sair nadando...

Virei a primeira bóia à direita e esta foi minha primeira vitória! Empolgado, continuei em direção à segunda. Mas quando a ia contornando ouvi a voz do Bruno dizendo: “Elcio, espera aí”. Parei, virei prá trás e entendi que ele estava querendo que ficássemos próximos para esperar a outra nadadora que também estava sob os seus cuidados. Enquanto esperávamos ele disse: “Quando chegar lá no jacaré, pare de nadar e apenas estenda os braços”. Ao que respondi “OK!” Então, ali parado com tempo de sobra e sossegadão, olhei em direção à praia. Gelei! Estava longe pacas… A realidade (e a precariedade) da situação desabou sobre mim como um tsunami. Assustado, desobedecendo as ordens do instrutor, saí nadando direto em direção às flâmulas da chegada. Em poucos minutos, atingi a “zona do jacaré” a que ele se referira… Foi uma sensação única: senti-me despencando por uma onda que devia ter a altura de um sobrado ou coisa parecida, o fim nunca chegava… uma delícia! Enfim, areia… são, salvo, ofegante e realizado. Ganhei até um troféuzinho, que não esperava, pela participação. Embora tenha sido na água, foi um batismo de fogo!

Trofeuzinho sabor trofeuzão

Fiquei em 12° lugar entre 13 competidores na minha categoria. Mas nunca uma penúltima colocação teve tanto sabor de vitória, contra o medo e a morte. Então, dessa 1ª travessia no Guarujá, à qual fui em companhia do meu amigo Geléia (que enquanto nadávamos ficou apreciando tudo embarcado num caiaque emprestado, que transportamos no bagageiro do meu carro), tirei 3 lições:

- Num mar que não esteja decididamente revolto, o difícil é a arrebentação. Passada a faixa de turbulência, a realidade é outra e muito agradável. Portanto, cabeça fria e objetividade nos movimentos até chegar aldilá das ondas, furando-as bem por baixo.

- A menos que já se esteja dominando a visão das longas distâncias, não se deve parar. A distância até a margem pode assustar e alterar o equilíbrio emocional, afetando o nado e todo o resto. Mas isso se supera logo, com mais uma ou duas experiências já se ganha alguma autoconfiança…

- Quando voltando do mar, na zona de arrebentação, ao invés de nadar melhor jacarezar em paz, numa boa. Sobretudo se o mar estiver grande… a sensação é ótima!

Vários tipos de fumaça...

A partir daí passei a sentir prazer em comparecer aos 3 treinos semanais na piscina da ACM. O fato de ter travessias agendadas à frente é um excelente estímulo para o que de outra forma poderia tornar-se um tanto maçante, ainda que com instrutores as aulas tenham ficado bem mais variadas do que quando eu ia lá nadar sozinho. Agora há desafios: além dos 4 estilos, exigem-se “tiros” de 25, 50, 100, 200 e até de 400m que são verdadeiras torturas, porque a velocidade não é meu forte. Aliás, depois de fazer mau uso pulmonar durante tanto tempo (não fumo mais nada), hoje tenho alguma dificuldade com o fole e acabo sendo o café-com-leite da raia, chegando sempre atrás de todo mundo. Mas como bem disse minha amiga Marta: “estamos pagando pelas loucuras que fizemos”. E é a pura verdade e tá tudo certo, afinal “não dá prá atravessar a vida sem cicatrizes” (essa é minha).

Álcool e água são imiscíveis

Mas de fato nenhuma droga combina com natação… lembro-me de uma história real que me foi contada por um amigo: ele morava em São Vicente, defronte ao mar, e quase todos os dias fazia a travessia até a Ilha Porchat, ida-e-volta, num total de 2.600 metros. Um belo dia, tendo tomado umas com os amigos, lançou-se na água como de hábito e, no meio do trajeto de ida, começou a sentir vertigens e chegou a ver a morte rondando… traumatizado, nunca mais voltou a nadar em águas abertas. Álcool é literalmente uma droga!

Canal 6 - Santos

Sai da frente, grandão

Bem, se a primeira deu certo… não vejo porque esta não daria. Então partamos para nossa segunda travessia de 500m, ainda acompanhado pelo nosso mentor Bruno. Fui para a baixada sozinho, bem cedo, tentando precariamente manter o equilíbrio entre chegar a tempo e não ser (mais uma vez) vítima da indústria de multas que assola a região (não consegui…). Um dia bonito e enfim estamos num canto da praia de Santos que já se aproxima pacas da rota dos grandes navios. Eles são sempre uma visão magnânima! Apenas uma fieira de bóias amarelas nos separava.

É nóis...

Na areia, muita gente, pessoas vindas de várias academias. Tem homem, tem mulher, adulto, criança, aleijados que apóiam-se em muletas até a hora de cair n’água. Travessias realizadas próximas da capital costumam atrair um bom público. Tudo certo, já com o chip preso ao calção, aguardo ansiosamente pela buzina da largada, um som que sempre me deixa nervoso porque indica que é hora de sair em desabalada carreira, dando braçadas queném um fugitivo de Alcatraz. Uoooooooooooooóóóóóoó!! chap-chap, chap-chap, chap-chap… Ainda deu tempo de ouvir o Bruno gritando “Beleza, Elcio, as braçadas tão fortes!” E não ouvi mais nada. Só tinha em mente chegar àquela bóia que estava posicionada uns 150m à minha frente. O Bruno vinha na retaguarda, tranquilo apesar de já ter feito uma travessia de 1000m naquela manhã (prá estas coisas, ter 20 e poucos anos ajuda pacas…).

Ufa... deu certo de novo

Enfim atingi a primeira bóia e a circundei à esquerda, sem problemas. No arranque para a segunda bóia, que estava a uns 200m, consegui até ultrapassar alguém. Fiquei me achando! Atinjo a segunda bóia, circundo-a pela esquerda e parto decidido em direção à chegada, na praia quando… cóf-cóf, cóf-cóf puta-que-o-pariu, bateu água no pulmão. Imediatamente paro de nadar crawl e entro no modo “cachorrinho”, que é sempre a minha primeira defesa reflexa em emergências na água. O erro foi de iniciante, porque o mar tem marolas… além disso, a necessidade de olhar para frente em busca do rumo enquanto aspirando o ar pela boca expõe o nadador a uma situação de risco. Eu não sabia nada disso, vacilei e agora estava ali, toss… cof-cof cof-cof …indo em pleno oceano.

Só alegria!

Com água salgada no pulmão a mais de 100 metros da praia, eu não estava exatamente tranquilo. Não dava prá nadar crawl, porque o pulmão queimava… Então disse prá acalmar o Bruno, que havia parado e dava sinais de nervosismo: “Não estou apavorado, eu chego lá só que vou nadando de peito”. Ele não só discordou como ficou botando pilha “Nada disso! Vamos lá, Elcio. Não dá prá ficar parado aqui. Vamos embora!”. Nisso já vinha chegando o barco do resgate, com um papinho meigo do tipo “E aí meurmão, vai ou não vai?”. Pressionado daquele jeito, já derivando para as bóias que arranhavam por estarem cheias de cracas, meti a cabeça na água e comecei a nadar crawl, mas a queimação no pulmão era insuportável. Simplesmente, eu não havia tido tempo de tossir o suficiente. Parei, tossi mais um pouco e voltei a nadar. Cheguei na praia com os pulmões em brasa. Ainda que na 11ª posição entre 12 nadadores na categoria, concluí o trecho! E em se tratando de água é isso o que importa.

Tô começando a gostar...

Então, dessa 2a. travessia em Santos, tirei 2 lições:

- Não importa onde esteja nadando, nunca se pode deixar a água bater no pulmão. No mar, devido às marolas, é uma situação ainda mais delicada… Por vezes a água entra na boca, às vezes até desce pelo esôfago. Tudo bem. Mas na traquéia é totalmente proibido, por razões óbvias. Assim, toda atenção é pouca na hora de respirar. E o cuidado deve ser ainda maior na hora de olhar para frente para checar o rumo.

- Se a água entrar no pulmão, é preciso parar, flutuar e tossir o que for necessário, sem se desesperar. Isso é bem mais fácil de escrever do que fazer… Se for para entrar em pânico, é preferível lançar mão do último recurso: a posição que considero a mais segura dentro da água (embora nunca a tenha testado numa situação de emergência) – boiar de costas.

Adoro a balsa e Bertioga

Peguei minha Parati parceirona e caí na estrada em direção à balsa de Bertioga, sonhando em lá celebrar a vida com um peixe e uma cerveja. Das 3 travessias que se seguiram, não participei de nenhuma. Não porque não quisesse, mas por adversidades… A próxima foi:

Praia do Forte, Bertioga

Era inverno mas não fazia frio. Havia sol e a praia estava lotada de banhistas e nadadores aguardando para lançar-se à água… No entanto, a comissão organizadora hesitava. Havia muita correnteza e eles temiam pela integridade dos participantes, porque na organização de uma travessia é preferível que todos os que partiram voltem… Haviam liberado uma bateria de 500m, o tempo passava e nada de liberarem as saídas das demais. A barra estava pesada para os que iriam nadar 500m, considerados (não sem razão) inexperientes.

Praia do Forte

De repente uma mãe começa a chorar na praia, porque dois de seus filhos não haviam retornado da prova. Isso causou muita comoção e várias pessoas empenharam-se nas buscas, inclusive 3 dos instrutores da ACM que partiram a nado. A situação permaneceu tensa por um bom tempo, até que chegaram os rapazes sãos e salvos, nadando. De fato, eles haviam sido arrastados pela força do mar e acabaram resgatados por um dos barcos de apoio, que os tirou dali e os devolveu à prova num ponto mais seguro à frente (não que isso seja válido para a contagem de pontos). Aí quem se deu mal foram os 3 instrutores, o Bruno inclusive, que acabaram caindo na correnteza do canal. Tiveram de lutar para voltar, aplicando todas as técnicas e forças à disposição… Deu certo, mas o fato demonstrou que a brincadeira é séria.

Mais tarde, após infinitas elucubrações, o comitê organizador decidiu cancelar as provas de 500m e soltar apenas as de 1000m e 3000m, compostas por nadadores teoricamente mais experientes. Fiquei naquela praia das 08:30 às 13:00 aguardando a decisão. No fim não participei, mas meu nome consta da lista. E como ficou valendo apenas a ordem alfabética, ainda conquistei um honroso 6° lugar dentre 14 participantes da categoria, hehe.

Canto de Indaiá, Bertioga

Por estes dias, não era prá ser mesmo. Tendo descido a serra em vão na travessia passada, esperava melhor sorte desta vez. Sobretudo porque o tempo não estava nada convidativo e tive de fazer força para me convencer a ir… chuva e frio, em pleno inverno. No inverno as travessias são somente no mar, porque as águas doces costumam ficar geladas demais.

Canto do Indaiá

Como ninguém se animou a ir comigo, fui só. Lá chegando, ao Canto do Indaiá, no extremo norte da praia da enseada de Bertioga, preparei-me para o que viria: calção, touca, óculos e… mais nada. Fazia frio, muito frio. Chovia e ventava. Meu instrutor não iria participar porque estava numa maratona aquática em Buenos Aires, mas eu não só estava disposto a nadar sozinho como aguardava ansioso pela liberação da minha bateria. Queria cair na água logo e acabar com aquele sofrimento, porém estava claro que isso ainda iria demorar… Congelado, não deu prá suportar aquela roubada: de sunguinha numa situação em que deveria estar de camiseta, camisa, blusa e impermeável. Devolvi o chip na mesa da organização e o rapaz perguntou “Não vai nadar?”, ao que respondi “Vim aqui prá me divertir, não prá sofrer”. E como ainda dava tempo, subi a serra para almoçar no aconchego da companhia dos meus velhos.

Represa de Itupararanga, Alumínio

Nessa eu não fui porque tava podrão, acho que com um resfriado brabo, se bem me lembro… Ficou prá próxima!

Iate Clube - São Roque

Represa é mais fácil

Domingão, ainda com o galo cantando eu saio de casa prá buscar o brother Geléia, meu parceirão das aventuras aquáticas, que iria me fazer companhia em mais esta empreitada. Fomos prá represa de Itupararanga, entrando por São Roque. O local, o São Roque Iate Clube, era simpático e a represa estava convidativa. Era a primeira vez que eu iria cair na água sozinho, então assim que cheguei já dei umas braçadas para fazer as pazes com os elementos… Tudo certo com exceção de haver esquecido o filtro solar… Havia barracas vendendo calções e camisetas, mas não filtros solares. O resultado foi o esperado: queimaduras e desconforto.

Saradão e bronzeadaço

Então a prova começou, atirei-me n’água e percebi que enquanto eu estava a 10 metros da margem havia uns carinhas que estavam já a uns 100… não dá prá pensar nem em acompanhar, quem dirá competir. Tem gente que nada muito. Aí minha preocupação passou a ser não ser o último… então dei umas olhadas de rabo de olho prá me certificar de que havia atrás gente ainda mais lerda do que eu. Foi um estímulo. Mas enquanto a prova evoluía, até alcancei e ultrapassei alguns que haviam largado na frente. Legal, porque eu me sinto o Mark Spitz nessas horas… É ridículo, mas uma sensação gostosa. E a prova transcorreu absolutamente uneventful até a chegada. Fiquei feliz e dela tirei duas lições:

- Dá prá fazer uma travessia lisinha, sem novidades. Nem sempre tem de ter algum enrosco…

- Não dá prá esquecer o filtro solar.

Dos 12 que partiram na minha categoria, só 9 chegaram à minha frente. Peguei o 10° lugar. Para um domingo cuja opção era ficar no sofá vendo o Discovery, tá bom prá cacete!

Não é uma graça?

Rio Quiririm

Aí chegou o fim do ano e graças à hospitalidade dos meus amigos Emersão e Edsão, proprietários da deliciosa Pousada Canto de Itamambuca, fui pra praia do Poruba descansar da visão dos edifícios. Ali, numa bela tarde de dezembro, fui para o Rio Quiririm preparar-me um pouco, ao menos psicologicamente, para a próxima travessia. Então naquela paz da Mata Atlântica, subi nadando o rio e aproveitei para entender de vez algo que já fazia de forma um tanto desordenada: a frequencia com que olho prá frente em busca do rumo.

Fiz vários estudos enquanto nadava e descobri que para mim o ideal é uma olhada frontal para cada 3 braçadas. Em travessias, utiliza-se o bloqueio 2:1, o que significa que se tira a cabeça da água para respirar a cada braçada do mesmo braço, no meu caso o direito. Portanto a cada 3 braçadas do braço direito, aproveito o momento em que a mão está fazendo apoio na água para olhar rapidamente à frente antes de virar a cabeça para o lado em busca de ar. Para mim, dá certo para manter-me no rumo sem me cansar.

Raia de estudos

Fui até depois da curva e voltei, até porque já era tarde em breve chegariam as muriçocas. Depois vi no Google Earth que a distância percorrida foi de exatos 1000m, por coincidência. Isso me deu uma certa tranquilidade para enfrentar minha primeira travessia fluvial, ainda de 500m.

Mar Pequeno - Iguape

Iguape - Ilha Comprida

Geléia, meu brother

Uma vez mais, mano Geléia foi dar uma força e passar um domingo diferente. Eu não conhecia o caminho para Iguape e nem a cidade. Achei tudo muito bonito, a começar pela BR-116, no trecho da Régis Bittencourt que começa passando o Embú das Artes. Desta vez o organizador era outro, e as metragens eram diferentes. Havia provas de 500m e 1500m. Como Iguape é longe da capital, havia pouca gente, não mais do que umas 40 pessoas. A travessia seria bem debaixo da Ponte do Mar Pequeno, onde o rio tem exatos 500 metros de largura.

Foi daqui prá lá...

A correnteza estava forte pacas. O Bruno disse “nem tente nadar direto, tem de ir na diagonal”. Então peguei um ponto de referência já bem a montante do rio, na outra margem… a torre de uma igreja. E quando soou a largada saí que nem um boi bravo, lutando contra a água. Tinha mesmo de nadar na diagonal, com o corpo na diagonal, o que desperdiça muita energia. Além disso, a braçada encontra água que já está correndo no mesmo sentido da mão, o que diminui o apoio e… desperdiça mais energia. A conclusão disso tudo é que quando estava bem no meio do rio senti que a água estava me vencendo. Fiquei ofegante, perdi o ritmo e um segundo depois me encontrei parado, boiando, nadando cachorrinho… é automático nessas horas. Estava tranquilo, enquanto recuperava o fôlego olhei para frente para avaliar a distância faltante… de fato, ainda estava na metade do trajeto. Quando já estava decidido a retomar as braçadas (porque parado não dá prá ficar) o barco dos bombeiros aproximou-se e um deles gritou “E aí, garoto, tá tudo bem ?” Nem respondi. Grato pelo “garoto”, meti a cabeça na água e saí rasgando em direção à chegada.

Caraca, parece cola...

Queném caranguejo

Não foi muito fácil não, mas cheguei ao ponto em que afundei na lama até os joelhos. Exausto, apoiei também os braços e afundei até os cotovelos. Quase fico preso naquela gosma que me sugava, na frente de toda a platéia que estava em cima da margem do rio. Fui fazendo um baita esforço prá sair daquela situação e enfim consegui. Teve um camarada que não atendeu às advertências de nadar em diagonal e foi parar bem mais prá baixo, prá lá da ponte, tendo sido resgatado pelos bombeiros. Desse mico me livrei.

Êee.. s'imbora tomar uma!

Essa não foi fácil...

Dessa travessia aprendi uma lição importantíssima:

- Não se pode estressar o pulmão. É necessário imprimir um ritmo, sobretudo na saída, com o qual o sistema cardio-respiratório se sinta confortável. Caso contrário é certeza de ter de parar para recuperar o fôlego o que, embora nada crítico, nunca é o ideal.

100 km/h ! e sem radar...

Banho doce na torneira de um posto de gasolina e dali atravessamos a ponte prá ir almoçar em Cananéia, via Ilha Comprida, o que foi mais uma aventura. Vai-se com o carro pela areia, a mais de 100km/h, sabendo que se o cálculo da maré estiver errado e o mar subir… adeus carro, porque não há por onde sair.

... só não pode vacilar!

Mas não foi desta vez e logo estávamos curtindo um peixinho num restaurante a beira-rio em Cananéia. Esses domingos de travessia costumam ser muito legais.

Rio Guaraú - Peruíbe

Chegamos, vamos prá + 1!

Após 4 travessias de 500 metros, estava na hora de ousar. E a próxima seria de 2000m. Eu, que me perguntava quando iria reunir a coragem necessária pra encarar uma de 1000m, de repente estava me inscrevendo para uma de 2000m! O que me inspirou a fazer isso foi o fato de que o nado seria fluvial, rio abaixo… Então, pensei, sempre haverá uma margem por perto se eu cansar ou coisa parecida. E fui com a cara e a coragem

Entradas e bandeiras

A Travessia foi no Rio Guaraú, que fica no bairro de mesmo nome, alguns quilômetros prá lá do centro de Peruíbe, do outro lado de uma serrinha. A concentração foi num clube e dali saímos todos caminhando por cerca de meia-hora, mato adentro, até atingir o ponto do rio no qual seria dada a largada. Dali até o clube, rio abaixo, seriam 2000m. O lugar era inóspito, mata fechada mesmo. Para encarar o nado nesta nova distância, precavi-me comprando um saquinho de carboidrato em gel, então aproveitei para tomá-lo enquanto caminhava. O astral estava ótimo, durante a caminhada todo mundo ia fazendo piadas.

De 500m prá 2000m sem escala

A água estava excelente. Aproveitei para tomar um bom gole, para diluir no estômago o gel, que é grosso que nem mel. Também era uma forma de fazer as pazes com os elementos… Dada a largada, comecei a nadar entre socos e pontapés, pois havia muita gente. Aos poucos, os corpos foram se distanciando e pude saborear uma das travessias mais gostosas que já fiz. O rio ia se desdobrando em curvas e a paisagem era linda. A correnteza era mansa, quase imperceptível e tudo estava ajudando.

Ôba, falta pouco!

Após uma das curvas, lá pela terceira ou quarta, a visão do mar se descortinou ao longe e para lá eu fui. Não tive dificuldade alguma em vencer os 2000m e achei tudo delicioso. A única coisa que não fiz foi acelerar… fiquei em 176º lugar, de 184 participantes, na classificação geral masculina. Mas quem tá com pressa?

Essa foi longa, mas tranquila!

Medalha... medalha... medalha!

Desta travessia também tirei lições, desta vez duas:

- Usar as pernas é muito importante para auxiliar na impulsão do corpo à frente. (Parece óbvio, mas é fácil errar) E para que ele seja eficiente é necessário manter a coluna à flor d’água, sem deixar o quadril afundar. Portanto, “empinar a rabeta” pode ser uma posição um tanto forçada, mas ajuda a natação.

- Em um portal de chegada, é necessário bater a mão em cima para definir o momento exato da passagem. Sob pena de desclassificação. (Ali por ignorância não bati, mas também ninguém estava muito preocupado com isso…)

Voltei prá São Paulo curtindo meu CD do Wim Mertens e com a sensação de missão cumprida.

Guarapiranga - São Paulo

Vamos tirar essa roupa, povo!

Agora, pela primeira vez, a travessia seria bem perto. Fui na grata companhia de minha amiga Cláudia, que por essa época até andou alimentando idéias natatórias… O local era a ADC Eletropaulo e estava cheio de policiais, porque o evento contaria com a presença do prefeito, o que eu desconhecia. Na hora de visualizar o trajeto, sempre a mesma confusão: antes de cada travessia, um barco faz o que é chamado de “Congresso Técnico”, ou seja, ele percorre o trajeto que os nadadores deverão percorrer. Mas, por incrível que pareça, isso nunca é simples e sempre deixa margem a muitas dúvidas. Enfim, estávamos todos dentro da água aguardando a largada. Tendo acabado de tomar meu carboidrato em gel, desta vez não tive coragem de dar um gole na Guarapiranga… seria como sorver esgoto.

Saudável, mas insalubre...

Buzina e vamos! A partida foi rápida e eu acompanhei. Logo percebi que naquele ritmo iria estressar o pulmão e ofegar. Já mais experiente, apenas afrouxei um pouco a marcha enquanto acalmava os brônquios com sutis mudanças na respiração. Deu certo, o mal estar que se avizinhava passou e deu lugar a uma sensação de “satisfação pulmonar”. Ou seja, tudo como tinha de ser. Mas a primeira bóia não chegava nunca… com muita gente à minha frente eu mal podia vê-la. Quando se está nadando, os olhos ficam num ponto-de-vista muito baixo, rente à água, e isso dificulta pacas localizar pontos à frente. No mar, que tem “depressões” às vezes fica impossível. Mas ali bastava tentar novamente na próxima braçada para visualizar a bóia, que por fim atingi, deixando-a pela esquerda.

Se medalha já tava bom...

Na estilingada para a segunda bóia, sentindo-me bem para isso, pela primeira vez até arrisquei apertar um pouco o ritmo. Não tive problemas. Deixei a segunda bóia também pela esquerda e me mandei em direção à chegada. Nos metros finais, fiquei pau a pau com outro nadador, acelerei tudo e acho até que poderia vencê-lo por um braço não fosse um organizador que estava de pé à minha frente, o que me obrigou a ceder a vez para o adversário. Tudo bem, ainda assim fiquei com o terceiro lugar em minha categoria (não sei de quantos) e pela primeira vez ganhei, além da medalha de participação, um troféu! Ueba, quem diria? Com o tempo de 35:07.10 conquistei o 164° lugar, de 235 participantes, na classificação geral. Eu estava feliz e fomos comemorar num restaurante na Raposo Tavares, com direito a sobremesa no Embú das Artes que, aos domingos, recomendo. Como disse, os dias de travessia costumam ser sempre muito legais.

...imagina troféu!

Desta feita, 3 lições:

- A visão da bóia (ou de algum ponto de referência em terra) é fundamental para manter-me mais calmo. Nadar por nadar, sem ver para onde estou indo ou ter como avaliar o progresso, causa-me uma ansiedade desnecessária. Melhor conseguir ver a bóia a cada intervalo de 3 braçadas.

- Se o pulmão chegar a se incomodar pelo ritmo forte, dá perfeitamente para desacelerá-lo sem ter de parar de nadar. Basta perceber a tempo.

- Depois de estabelecido um ritmo confortável, dá até pra apertar um pouco. O que não se pode (no meu caso) é já sair acelerado… é preciso antes “amaciar” o pulmão.

Desta travessia, difícil mesmo foi só lavar o calção… devo tê-lo lavado umas 5 vezes e sempre saía água escura.

No momento em que escrevo, 00:41hs da sexta-feira, dia 30.04.09, relaxo do treino que tive há pouco e preparo-me para minha primeira travessia longa em água salgada. Serão 1800m em Bertioga no domingo próximo, na mesma praia onde há 7 meses quase congelei e, confesso, água salgada, com suas ondas e imensidões, me dá medo. Depois eu conto no que deu… se sobreviver, é claro.

Canto do Indaiá - Bertioga

Ueba… Sobrevivi! Na sexta-feira, saindo do trabalho e ouvindo o rádio do carro o locutor conversava com o “homem-do-tempo:

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Domingão, acordo às 7. Ninguém prá descer comigo. No problem, fui só. Cheguei atrasado e quase perco a largada. Dia esplêndido, tempo quente. Olhei pro mar… calmo como uma represa. Ê maravilha, ainda bem que a meteorologia vive pisando na bola. Isso me animou muito e entrei na água prá ambientar o corpo e fazer as pazes com os elementos.

Será que vai ??

Olhei prá primeira bóia, ela estava a uns 700m lá dentro. Deveríamos contorná-la à direita e nadar uns outros 400m até a segunda e dali voltar prá praia. Pensei: zuzu zen! Estava confiante num recurso que havia adotado para o caso de necessidade extrema: havia amarrado, com um cabo de 1 metro, um apito no calção. Sim, um apito desses de fazer priiiiiiiiiiiiiiii. Calculei que se tudo o mais desse errado e eu tivesse de chamar o bote de resgate, tudo seria mais eficaz e discreto se apitasse, ao invés de ficar berrando “socorro”!

Em caso de "SOCOOOORRO!!!"

Dada a largada, saí procurando não forçar muito, prá manter a respiração sob controle. O início de uma travessia, para mim, é sempre algo um tanto estranho… uma sensação de “mas que merda eu estou fazendo aqui?”. No entanto, passa logo… Dá-lhe energia que a bóia tá longe, usemos também as pernas.

Prá frente é que se nada!

E aí ocorreu o único incidente da prova… lá pelos 400 metros, a touca começou a sair. Tinha de parar para ajeitá-la e isso implicaria interromper aquele ritmo que já havia estabelecido. Isso não é bom, mas não havia jeito, senão ela iria cair e com ela os óculos.

Então parei para arrumá-la e, parado flutuando, olhei prá bóia… Não prestou! Ao ver-me na água longe de tudo, o coração acelerou, o pulmão descompassou e comecei a sentir aquela sensação de pânico que tanto me assustou no passado. Mas desta vez, eu tinha um trunfo: não estava ali à toa e sabia disso. Pensei: “calma, você está preparado e é só retomar o ritmo da respiração que tudo irá voltar aos eixos”. Mas percebi que a respiração não melhoraria enquanto eu ficasse ali boiando… ficou claro que ela só iria entrar nos trilhos quando eu voltasse a nadar. Então, ainda ofegante, meti a cabeça na água e mandando leve comecei a controlar o pulmão. Deu certo. Em pouquíssimas braçadas havia recuperado o ritmo e a confiança. Serviu para constatar que, mesmo à essa altura do campeonato, ainda tenho muito chão antes de dominar o medo da água.

Só ir ali, virar e voltar.

Aí prossegui tomando todo o cuidado para não deixar água entrar na boca numa marola qualquer. A cada respirada à direita, a visão do meu braço subindo ao céu contra o sol e espalhando água, embora muitíssimo fotogênica trazia uma certa apreensão: lembrava-me o tempo todo onde eu estava… passei a não prestar mais atenção nisso. E aos poucos o mar começou a crescer… Já perto da primeira bóia, sentia nitidamente os “tapas” prá cima e prá baixo que as ondulações davam. A clara sensação era de que ali já era água aberta e então, finalmente, alcancei a primeira bóia.

Não parei para admirá-la, circundei-a e mandei bala prá segunda… Fui ultrapassado por duas pessoas, que cruzaram em diagonal à minha frente. Maior trânsito em pleno Atlântico. Entre uma bóia e outra o mar estava decididamente grande, com muita variação de nível, mas sem ondas ou marolas hostis. Chegando à segunda bóia pensei “Agora ninguém me segura”, embora ainda estivesse longe pacas da segurança da areia…

Olhei prá praia prá tentar localizar o portal de chegada (que é uma bóia amarela imensa, escrito CHEGADA em vermelho), mas contra aquele sol não consegui ver nada. Saí seguindo a direção do cara que estava à minha frente, que deveria estar cego também e fazendo a mesma coisa. Disse prá mim mesmo o óbvio: “o jeito é tocar em direção à praia e chegando mais perto vai dar prá ver prá onde devo ir”. No meio do caminho de volta, um rapaz num caiaque apontou com o remo que eu deveria ir mais para a esquerda. Ele vestia uma camiseta camuflada, do exército, e concluí que fosse da turma de resgate. Parei de nadar, olhei prá praia e disse “Não consigo enxergar a chegada, cadê ela?”

.. foi um desafio !

Cáspita, dessa vez...

E então cheguei! Muito feliz por ter vencido – com uma forcinha de São Pedro – mais este, que considerei o maior desafio nas minhas travessias até aqui.

Por continuar vivo...

Corri prá (Uêba!) receber minha medalha, que veio dentro do saco plástico no qual são distribuídas frutas e água aos competidores. Nas travessias promovidas pelo Circuito da Mata Atlântica essa prática é comum. Beleza… medalha com bananas, algo que considero de extremo mau-gosto – o gesto, não as bananas!  De 180 participantes do masculino, conquistei o 171° lugar.  Uau… quase que eu não chego eheh…

E daí tirei três lições:

- Quando tiver de arrumar touca ou óculos, não vou olhar onde estou. Se for a touca, arrumo debaixo da água mesmo. Se forem os óculos, arrumo-os de olhos fechados. E isso forçando o movimento de pernas, tentando manter a respiração ativa, mesmo parado. Não vale a pena assustar-se e deixar o ritmo todo degringolar…

- Se por qualquer razão o ritmo do pulmão descambar e for necessário parar, não adianta esperar que ele vá se normalizar ali parado. A parada serve apenas para dar um tempinho… mas a respiração só se organiza mesmo é voltando a nadar.

- Não dá prá esquecer de levar uma bermuda, para o caso de ao final da travessia estar fazendo um dia lindo, radiante, alegre, quente e magnífico como estava aquela manhã de domingo no litoral norte de São Paulo.

Fui comprar uma ducha doce num boteco da praia e comemorar almoçando em Bertioga, um local que me é muito familiar e querido.

CONCLUSÃO: Então a conclusão, até aqui, é que tenho feito progressos mas talvez algum medo da água permaneça. No entanto, pelo bem da minha saúde acho que não dá prá parar mais de nadar e, consequentemente, de fazer travessias. A meta agora é fazer uma de 3000m no mar. Prá quem já fez de 2000m não é um objetivo tão distante. Enquanto isso, vou acumulando trofeuzinhos e medalhinhas sobre a minha mesa… faz bem pro ego.

Eu me amo!

De qualquer forma, hoje quando vejo um lago, uma represa, já sinto vontade de entrar – com a certeza de que conseguirei atravessar ainda que nadando só. Vamos nos aperfeiçoando e, quem sabe, um dia ainda piro de vez: depois de velho, decido fazer como o Paulo Maia e atravessar a Mancha?

Espero que este texto sirva um dia prá ajudar algum(a) maluco(a)… e caso você tenha a mesma obsessão que eu e tantos outros pelas travessias em águas abertas e queira informar-se um pouco mais, tente, dentre outras, a ACM.

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Ufa! Esse deu trabalho!

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Campai! Fui...

Há coisas na vida que nos acontecem da forma mais inusitada. Minha viagem ao Japão foi uma delas, portanto… senta que lá vem história:

Super grande-angular

Nos primórdios do ano da Graça de 2006, pelas conveniências implícitas em ir-se comprar algo na fonte, acabei embarcando numa viagem a Tókio, em busca de uma objetiva grande-angular Canon HJ114.7B IASE. Havia um parceiro envolvido na aquisição e partiu dele a sugestão: “Se demora 15 dias o despacho de Tókio a Nova Iorque e outros 7 de Nova Iorque a São Paulo, por que você não vai buscá-la diretamente em Tókio?” Tendo naturalmente apreciado a idéia, lancei-me na pesquisa de algum agente no Japão que pudesse viabilizar o negócio. Com a ajuda do bom e (já naquela época) velho Google, localizei na capital japonesa uma empresa locadora de equipamentos, como a minha, Nova Engs, que talvez pudesse ajudar: a Besco. E entrei em contato.

Durma com esse barulho...

Por artes da tecnologia contemporânea, do lado de lá do mundo fui atendido por um colega muito solícito, Seiji, que se dispôs a conseguir o equipamento junto ao fabricante e deixá-lo à minha disposição nas dependências da empresa dele. Para tanto, bastaria que eu depositasse no Brasil o equivalente ao valor do bem, na época cerca de US$ 30,000. Evidentemente, era uma transação de risco… Mas parti do princípio que em se tratando de uma empresa estabelecida, que havia sido procurada por mim (e não tendo sido eu procurado por ela), era grande também a chance de estarmos todos entre gente honesta. Aliado a isto, a troca de e-mails com Seiji convencia-me de tratar-se de uma pessoa confiável. O único ponto negativo era que, por falta de fontes de escrita japonesa instaladas em meu computador, seus e-mails chegavam com a seguinte notação: “????”. Confesso que isso me deixava com a pulga atrás da orelha… mas tive de ser frio nesta hora, aceitar o fato como irrelevante e decidi-me por realizar a ousada operação comercial.

só 374.744 km2

 

Ufa!

E então começaram os trâmites: para a renovação do passaporte (o 4º), para o depósito internacional, para a obtenção do visto japonês e para a compra do bilhete aéreo – esta última a única parte fácil de ser realizada. Tanto para o depósito quanto para o visto foi necessária a apresentação de inúmeros documentos cujo conseguimento envolvia obstáculos e deu um trabalhão! Sendo o Japão uma das maiores economias do mundo e ocupando um arquipélago cujo território é infinitamente menor do que o do primeiro colocado (EUA, por enquanto), há um cuidado extraordinário das autoridades para evitar a imigração ilegal, o que significa que na prática conseguir o visto para visitá-lo costuma ser mais difícil do que obter o visto para os EUA.

Mas com os inestimáveis préstimos de minha amiga Rosana, que à época trabalhava numa agência de viagens, Renase, com o socorro de minha amiga Sandra, da Zanti Contabilidade (que me conseguiu cópias de antigos Impostos de Renda de uma minha ex-empresa) e com a confiança de minha amiga Fernanda (que apesar de meu passado concedeu-me uma carta de apresentação de sua empresa, a Vinil), tudo foi resolvido e eis que… Uebaaaa!!! …eu tinha à mão o necessário para ir ver de perto a terra do Sol Nascente.

Nunca se sabe...

Daí, ao preparar-me para partir, só havia mais uma coisa a fazer… uma providência que tomo antes de qualquer viagem para um local cujo idioma desconheço: estudar na internet os termos para uma comunicação básica. Coisas como “sim”, “não”, “por favor”, “obrigado” e por aí vai… Não só por serem absolutamente necessários para um mínimo de interação com os hospedeiros mas também porque sempre tive muito tesão em aprender línguas. E então estudei sobretudo a pronúncia destas palavras, já que não tinha a mínima intenção de aprofundar-me em sua complicadíssima grafia… Fiz uma lista e guardei-a no bolso para qualquer emergência. 

Prá cima é que se anda...

Muito Obrigado!

Às 21:10 da 4a. feira, dia 17 de maio, tendo sido levado a Cumbica pela busão do Airport Service, munido da máquina fotográfica que me houvera sido emprestada pela minha querida amiga Claudinha (que ainda na volta foi buscar-me), eu deixava para trás (ou para baixo) o asfalto da pista de decolagem do aeroporto, em Guarulhos, a bordo de um Boeing da norte-americana Continental Airlines. Assim, graças às mulheres tudo finalmente dava certo e  após quase meio século realizava-se um velho sonho deste aventureiro errante…! E foram cerca de 10 horas de vôo, por sobre a instigante América Central, até que chegássemos às 06:10 ao aeroporto de Newark, em Nova Iorque, primeira e única escala de nosso périplo, de onde partiria novo vôo com destino ao Japão, logo mais às 11:00 da manhã. Ao chegar, minha primeiríssima providência foi dirigir-me a um caixa automático para angariar os fundos necessários para um sanduíche… E quando o vi, frente a frente, confesso que gelei: pela primeira vez ocorreu-me que talvez eu tivesse confiado demais na praticidade de um cartão de crédito internacional. Pensei: “Caraca, se essa porra não funcionar, tô na roça legal!”. Funcionou!

Devidamente nutrido e com horas de espera pela frente, fui à porta de saída do saguão para dar uma olhada nos Estados Unidos…

Só opulência...

É impressionante: o Tio Sam esbanja opulência já à primeira vista. Encostando para deixar e recolher passageiros… só carrões. Nada de automóvel pequeno, quase sem exceção todos os veículos que chegavam e partiam eram bombados, majestosos, superdimensionados aos meus olhos sul-americanos. Fiquei com despeito e voltei para dentro do terminal. Clareando o dia, liguei para meu amigo Tony, que há anos possui em Long Island um restaurante, o Maxxel’s, e um bistrô, PastaVino, e que nos idos de 1982 era meu colega de quarto numa pensão em Roma.

Elcio, Tony & Rodolpho - Roma 82

Disse-lhe que estávamos próximos embora não fosse possível encontrarmo-nos. Ele prometeu vir ver-me ali alguns dias mais tarde, quando eu fizesse a escala da viagem de volta. E então fui andar de trem dentro do aeroporto. Sim, porque em Newark há um trem que liga os diversos terminais a uma estação externa de trem de linha.

Putz! 2,5km de trilhos

Uma coisa inacreditável. Da janela do vagão, pude ver o páteo de estacionamento do que parecia ser uma empresa transportadora… uma vez mais, fiquei perplexo: uma infinidade de caminhões enormes idênticos à espera sei lá do que… talvez do início do horário comercial. Tudo era três vezes maior do que estou habituado a ver e considero o normal. Por fim, às 11:10 chegou a hora de minha partida e acabou aquela longa e humilhante demonstração de superioridade.

Quenem um'ave d'arribação

Desta segunda parte da viagem – uma estirada de 14 horas – não há muito o que contar, exceto que ao meu lado sentaram-se duas lindas japonesinhas que não falavam porra nenhuma de nada que não fosse japonês. E que acompanhei avidamente o progresso do vôo através da tela do monitor instalado no encosto da poltrona à minha frente. Era mágico estar rumando noroeste a partir de Nova Iorque. Eu iria sobrevoar o Alasca, o Mar de Bering, tirar uma fininha da península de Kamchatka, na Rússia e, finalmente, aterrissar em solo japonês por volta das 13:50 do dia seguinte. Nunca dantes houvera eu estado por estas bandas… Lá pelas tantas, numa vez em que me levantei e fui até a sala das aeromoças, na traseira do avião, olhei pela janela e não acreditei: a Alasca, abaixo, era simplesmente deslumbrante com o jogo de sombras entre o Sol e a branquidão desolada de suas estepes.

E a Rússia vendeu isso...

Por fim, às 13:50 da 5a. feira os pneus do avião tocaram o solo japonês. Eu estava radiante de alegria, tinha de extravasar aquilo com alguém. Olhei para as japonesinhas que não paravam de tagarelar e, muito empolgado, apontando para fora da janela, disse-lhes: Nihon! (Japão, em japonês). Elas me olharam com uma cara de “que babaca” e continuraram tagarelando. Como a simples visão da pista já era por si muitíssimo mais interessante que seus dois rostinhos bonitos, fiquei ali absorto com o nariz grudado no vidro da janela. Lá fora, o Aeroporto Internacional de Narita.

Caraaaaca!!! Nihon!

Na hora de passar pelo guichê da imigração, sempre rola alguma preocupação. Mas nada aconteceu e poucos minutos depois – agora sim! – eu já me instalava na poltrona da frente do ônibus que iria nos levar pelos 70 quilômetros que nos separavam do hotel em Tókio.

Tudo maravilha, não fosse um senhor japonês, morador do Hawai, que queria a todo custo conversar. Só que para isso eu tinha de virar a cabeça, deixando de olhar pela janela, e isto estava fora de cogitação. Ocorre que tenho em mim um elemento – talvez atávico, sei lá – de inquietação em relação a conhecer o mundo. No passado, incomodava-me imensamente nunca ter estado em cidades como Londres, Paris, Santiago, Buenos Aires, Nova Iorque… Essa compulsão me fez rodar meio planeta. E quando finalmente, após tanto aguardo, estava conseguindo ver o Japão, este cidadão queria que eu olhasse prá fuça dele a fim de me contar que sempre vinha ali e que bla bla bla… Fechei a cara, não tive escolha, e passei a curtir sem culpa e deslumbrado a visão dos campos de arroz que margeavam o asfalto.

Caraaaaca!!! Nihon! II

Shinagawa Prince

E então chegamos ao Shinagawa Prince Hotel, um edifício imponente num bairro movimentado ao sul da metrópole. Feito o check-in, dirigi-me aos meus aposentos e não pude deixar de notar a falta do 13º andar na botoeira do elevador. Como do lado de fora não havia notado a ausência de nenhum andar na estrutura do prédio, concluí tratar-se da velha superstição quanto ao malfadado número 13 que, para minha surpresa, havia dado a volta ao mundo.

Aqui também essa frescura???

Ao descer do elevador, percebi que os caras ali devem gerar muita grana, porque o corredor era interminável…

Tudo é muito...

Entrando no quarto, ficou-me claro o conceito japonês de hospedagem: pouco espaço, porém com tecnologia e conforto. O local era estreito, sobrando apenas um corredor ao lado da cama. A janela não abria, mas tudo era muito limpo e agradável.

Prá que mais?

Vista da janela

Defronte ao hotel

O banheiro é que era um caso à parte: parecia um WC de avião, minúsculo, todo de plástico e totalmente funcional. E o vaso sanitário estava mais para um robô sanitário… ele aquecia o assento, percebia quando alguém se sentava, acionava pequenas descargas de quando em quando e ainda lavava a bunda do usuário que assim o quisesse. Um espanto. Só faltava falar (se é que não falava… sei lá… ao menos comigo, não puxou assunto).

Instruções para cagar...

Então, após circundar meia Terra concedi-me um pequeno e merecido descanso, findo o qual, já tendo escurecido, saí para jantar e bater pernas pelas redondezas.

Pelas ruas próximas ao hotel, andei procurando por algum restaurante em que pudesse experimentar iguarias nipônicas.

Japonês no Japão é diferente

E encontrei um pequeno, bem tradicional com fachada de madeira, meia-cortininha na porta e tudo mais. Mal entrei, e já ouvi a frase com que todo chegante é recebido num estabelecimento comercial japonês: “Sumimasen!“, que significa, neste caso, algo como “Obrigado”. Prá não complicar, apenas sorri e sentei-me à mesa. Como não ia mesmo adiantar nada consultar o cardápio, olhei em volta e escolhi o prato cuja aparência mais me agradou e apontei-o à senhora que veio me atender. E comecei a arriscar o japonês, pedindo-lhe “Biro” (cerveja). Ela entendeu e retirou-se. Quando a comida chegou… bem… basta dizer que era muito esquisita e não gostei. Saí dalí com vontade de encarar uma macarronada… Fui dormir, com o relógio biológico de ponta-cabeça.

Eruchio San

Mas com ou sem jet-lag, eis que amanheceu o meu primeiro dia inteiro no Japão! Após o café, saí para ir à Besco tratar de negócios. Havia impresso um mapa que estava no site deles, mas era todo escrito em japonês. Parei um taxi e entreguei o mapa ao motorista. Ele leu, virou, revirou e saiu dirigindo. Foi para uma parte de Tókio onde as ruas são muito estreitas, em algumas o carro nem conseguia entrar. De quando em quando, ele parava, descia e ia mostrar o mapa às pessoas do local.

De TX em TK

Nessa hora senti medo… cheguei a acreditar que havia feito uma imensa besteira. Lá estava eu num bairro apertado procurando por uma firma numa rua que nem motorista de taxi encontrava, e que estava com muito do nosso dinheiro… Foram momentos de pura tensão.

Mas eis que tudo se acertou. Localizamos o prédio e da janela do terceiro andar já Seiji me acenava as boas-vindas.

Seiji (dir.) & sócio

Era 6a. feira, mas tudo estava um tanto deserto por alí, inclusive a empresa deles. Só havia ele e seu sócio, que me aguardavam tão temerosos quanto eu, já que o depósito ainda não havia caído na conta deles – e eles já haviam comprado o equipamento. Pedi para ver a lente, eles a mostraram e me pediram para ver o comprovante do depósito, que era em português. Xerocaram-no, mas tudo estava bem. Tranquilizei-os, garantindo que o dinheiro cairia até a segunda-feira.

Besco I

E então, todos mais calmos e confiantes, combinamos que eu voltaria ali na segunda para levar a lente. Fotografei as dependências da empresa, porque a achei muito bem equipada embora fosse pequena (como tantas coisas dos japoneses).

Besco II

E aí então, com as obrigações em dia, pude enfim entregar-me ao prazer pelo qual mais ansiava, o de perder-me pelas ruas de Tókio.

Três coisas chamaram-me a atenção: a primeira é que Tókio é de longe a metrópole mais densa em que já estive.

Densacidade I

Densacidade III

Densacidade II

Densacidade IV

Densacidade V

Ao olhar em volta, vi ao mesmo tempo uma autopista passando por sobre a cidade, uma linha de torres de alta tensão, um canal com barcos e tudo, muuuitas passarelas de pedestres, trens, um navio no porto e aviões sobreavoano. Ufa! Dá prá assustar. É muita coisa em pouco espaço. A segunda é que mesmo sendo uma metrópole cosmopolita, não há ocidentais em Tóquio (se há, não estão visíves…).

Cáspita! Só tem japonês...

Prá onde quer que eu olhasse, só via japonês – e me sentia um ET em meio a eles. E a outra é que não havia meio de achar na rua uma lixeira prá jogar fora o papel da bala. Surpresa: não tem! Até entender que se tratava de uma demonstração de cultura e civilidade, fiquei tão puto que joguei o papel no chão. Mas foi só essa vez… depois entendi o recado e passei a guardar o lixo no bolso, até encontrar uma lixeira em recinto fechado. E me toquei o quão nojentas são lixeiras públicas. Nessas horas vejo como, mesmo tendo vivido por 3 longos anos na Europa e rodado um monte poraí, ainda sou tupiniquim (embora os tupiniquins deveras talvez sejam bem mais civilizados do que eu).

Na rua não!

Estudando minha anotações e o manual que carregava comigo, percebi que em japonês muitas palavras, por incrível que pareça, são chupadas de linguas ocidentais, sobretudo o inglês: paspooto (de passport), orendi (de orange), uain (de wine), naifu (de knife), beddo (de bed), torancu (de trunk)… mas também do francês: toire (de toilette), … Quem esperaria por isso? Tempos depois, no Brasil, ao comentar este fato com um amigo nissei, perguntei-lhe “Koba, como é possível o idioma japonês usar tantas palavras do inglês depois de os EUA terem atirado 2 bombas atômicas sobre o Japão?”. Ao que ele respondeu: “Pois é… tinha de jogar mais uma!”. 

Dá pá krê?

Na hora de comer, para evitar surpresas optei por algo menos radical e achei uma rede de fast-food japonês, chamada Yoshinoya, da qual fiquei freguês durante todo o restante da minha estada.

 

Só o que deu prá ver...

O sábado amanheceu muito chuvoso, mas eu queria de qualquer jeito ir até o mar. O mar, a praia… sei lá… algum lugar de onde desse prá ver o mar, afinal estamos à beira mar.

Ma che mare che nada!

E fui andando em direção a onde pensei poder encontrar algo… Ma che mare che nada! Só consegui chegar até uma espécie de porto ou coisa parecida, cheio de containeres e congêneres. O fato é que Tókio construiu muitas ilhas artificiais para aumentar sua supefície, mas tá tudo tomado por alguma atividade industrial.

Ali, portanto… nada de areia. No entanto, o passeio valeu pela vista que tive da grande baía e da grande ponte que emolduram a cidade. E esta foi outra coisa que me surpreendeu: há muita água em Tókio… baía, canais, barcos e navios prá todo lado. Tókio é uma espécie de Veneza do Oriente.

Veneza d'Oriente II

Veneza d'Oriente I

Veneza d'Oriente III

Então saí para conhecer as instalações daquela espécie de porto e, ao caminhar, pude absorver um pouco da realidade daquele canto do mundo: Nesta cidade os carros são pequenos e os arranha-céus são enormes.

Selva de vidro

Kilometrópole

Beliche

Bem arejado...

Para poupar espaço, em algumas garagens domésticas, empilha-se um carro sobre o outro e em alguns postos de serviço bombas de combustível pendem do teto para não ocupar o chão. No meio da tarde, deparei-me com a molecada treinando basebol.

Esporte nacional

E mais à noite descansei as pernas no apertado conforto de meu quarto de hotel.

 

Vida dura!

Domingão larguei o regime que estoicamente vinha mantendo e caí no chocolate japonês. Custava só 100 yens e era uma delícia. Prá mim, dietas duram até a primeira viagem, aí desestrutura tudo…

Fui passear de metrô, mas tive alguma dificuldade na estação, nas máquinas que vendem bilhetes, porque não é todo mundo que fala inglês e então às vezes fica difícil esclarecer alguma dúvida. Mas acabei embarcando e fui ao primeiro vagão, olhar o maquinista pela janelinha. Bem, se não cheguei a ver nenhum dos famosos “empurradores de luva branca”, ao menos vi um cara operando a máquina usando luvas brancas! Show de bola!

Limpim!

Virginal...

À prova de suicídio

Anti-stress

No vagão, durante a viagem é possível consultar o roteiro nas TVs instaladas sobre as portas. Entre outras coisas, elas dizem o quanto o trem já andou naquela linha, o quanto falta andar e de qual lado vão-se abrir as portas na próxima parada. Ali, outra demonstração do aperto que é a cidade: os fundos dos edifícios ficam debruçados quase dentro dos trilhos. Uma visão surpreendemente realista desta viagem de metrô pode ser vista nesta simulação da própria Yamanote Line, na qual me encontrava.

Tokyo Tube

Neste domingo estava acontecendo num centro de exposições ao norte, chamado Tokyo Big Sight, a Design Festa.

Já sabia disso desde o Brasil, pela internet, e resolvi visitá-la. Fiz todas as conexões, inclusive trocando metrôs de rodas por metrôs de pneus, e cheguei a um edificio de arquitetura impressionante.

Trilhos (?) do Metrô

Tokyo Big Sight

Tudo muito vistoso e espaçoso. Bom gosto mesmo, num local privilegiado com uma linda vista da cidade. Mas lá dentro, a tão decantada feira de design, que se dizia a maior da Ásia, não passava de uma grande feira hippie, com artesanato e tudo. No Brasil já vi melhores na Praça da República. Assim, decidi voltar à cidade, mas em grande estilo: já que estava ao lado da baía, por que não voltar de barco? E foi o que fiz.

'xa a vida me levar...

Domingo & roda gigante

Excelente passeio, que recomendo a quem quer que vá até lá. Da água, a capital do Japão fica ainda mais fotogênica, com destaque para a imensa roda gigante que à época estava montada perto do grande e vistoso edifício dos estúdios da Fuji TV.

Fuji TV... inconfundível!

Ginza

Descendo do barco voltei a caminhar e fui parar em Ginza, famoso distrito de Tókio, pólo de moda e luxo, um dos mais caros preços por metro quadrado do planeta (cerca de US$22,000/m2). Lindas lojas das mais renomadas (e conhecidas, já que tá tudo globalizado…) grifes e outras menos famosas mas muito ricas e interessantes. Foi numa delas que vi uma guitarra sem cordas.

Já viu uma destas?

O “acordoamento” onde se toca era fixo e nos trastes havia botões, mucho loco! Tava tão contente que resolvi tomar um cafezinho… péssima idéia. Foi a primeira e (espero) última vez na vida que eu, um brasileiro, deixei o equivalente a R$ 20,00 por um caffè espresso. Foi alí que tive mais uma demonstração do alto nível de civilidade do povo japonês: os caras, ao fumar, ficam parados ao lado de cinzeiros estrategicamente colocados nas calçadas, para que nenhuma bituca acabe abandonada pelo meio-fio.

No no no, you brazilian pig!

Não é o máximo da urbanidade? Ou talvez o máximo da urbanidade seja outra cena: que tal o executivo e sua secretária de pás e vassouras nas mãos varrendo a rua defronte à empresa?

Que tal na sua rua?

Neste dia fiquei considerando a possibilidade de tomar um Shinkansen (trem-bala) e ir conhecer algum’outra parte do Japão… quem sabe Hiroshima, ao sul?

Metrô & Shinkansen

Poncovô?

 

Mas pensei melhor, constatei que os 6 dias que iria permanecer em Tókio já eram insuficientes para conhecer bem uma metrópole daquelas e concluí que se fosse viajar (Hiroshima dista uns 800 km da capital) iria acabar não conhecendo direito nenhuma coisa nem outra. Decidi não ir e desencanei do assunto. Ao meio da tarde, acabei chegando muito por acaso a Chiyoda Ward, um enorme parque bem no centro de Tókio. Fiquei doido para conhecê-lo mas, após um longo dia de aventuras, minhas pernas olharam prá mim e disseram: “Nananinanão, nem pensar…” Tentei argumentar que tratava-se de um local delicioso, que se poderia ir devagarzinho… mas elas foram intransigentes e irredutíveis. Emburrado, desisti e tomei o metrô prá voltar pro hotel. A partir daí comecei a ter problemas com elas durante minha estada na cidade.

Parque I

Parque III

Parque II

Parque IV

Shinjuku I

À noite deste dia, já descansado, piquei a mula para Shinjuku – onde as fachadas de neon criam uma sensação feérica de ter-se chegado a uma típica cidade de outro planeta, se é que isso existe.

Shinjuku II

É impressionante o show de luzes, cores e capitalismo. Tudo é marca de algo. Tudo pisca, tudo é over! Só não foi melhor porque muita coisa (uns 95%…) não consegui ler. Curti tanto o visual que decidi voltar ali posteriormente. Nesta noite conheci uma das mais divulgadas imagens da Terra, e adorei.

Shinjuku III

Saaaai da frente!!!

Segundona, ainda meio no bode do jet-lag, decidi acordar bem cedo e ir conhecer o mercado de peixes de Tsukiji, sobre o qual muito havia lido. Uau!! Que lugar imperdível! Logo de cara, o visitante depara-se com um trânsito enlouquecedor de uns carrinhos motorizados que só existem lá. É carrinho zunindo prá cá, carrinho zunindo prá lá, tornando a aventura até um tanto arriscada. Pelo chão, carcaças enormes de atum sendo manipuladas e levadas para corte em máquinas de serra de fita, que estão prá todo lado…

No anzol?

Eu nem sabia que o atum é um peixe gigantesco, que chega a pesar mais de 600kg (atum-azul). O mercado é muito grande, lotado, cheio de vida (menos as dos peixes) e um ponto turístico procuradíssimo. Num dos esconderijos que descobri, cada animalzinho esquisito que chega vivo é mantido numa caixa com água do mar, de forma que nesta parte do mercado o que há é um verdadeiro zoológico de criaturas marinhas, as mais inacreditáveis que se possa imaginar, como costumam ser os seres do abismo.

Micro zôo

Não perca!

Após curtir muito as curiosidades de Tsukiji, resolvi comer algo numa das barracas que margeiam o mercado. Aí começa a dificuldade… não havia como comunicar-se porque alí ou se falava (e lia) japonês ou nada feito. Como todos estavam tomando a mesma sopa com tempurá, bastou-me apontar para a cuia de um dos comensais para que o balconista se tocasse do que eu queria. Serviu-me a sopa com um tempurá, que estava delicioso e que acabou rapidinho. Pensei “quero mais um tempurá”, mas aí continua a dificuldade… poderia apontar novamente, mas resolvi por em prática o japonês que havia aprendido no computador e arrisquei somar 3 expressões: Mais + tempurá + por favor… e ver no que dava. Criei coragem e falei em alto e bom japonês: Motto tempurá okudasai! Para minha imensa surpresa e alegria, o balconista nem titubeou. Gritou “Hai!” e botou mais um tempurá na minha cuia. Uaaaaaaaauuu!!!! Falei japonês, foi emocionante! Adorei a experiência tanto que, tempos após, entrei na comunidade “Eu quero aprender a falar japonês“, do Orkut. 

Sugoi!

À tarde, trabalho: voltei à Besco para concluir o negócio e buscar o equipamento. Tudo certo, a grana havia caído na conta e a objetiva estava disponível para retirada. É gozado como as coisas podem funcionar tão bem mesmo numa negociação feita de lado a lado do mundo, bastando para isso que seja tocada por gente honesta. Às vezes, negociando com o vizinho dá tudo errado… Mas com a lente devidamente guardada no cofre do hotel, voltei para as ruas. Em Tókio uma coisa que chama a atenção é o modelito predominante: terno escuro para os caras e tailleur para as mulheres.

Saída da peãozada...

Life's short!

Fim de expediente, quando o povo sai dos escritórios, é um desfile interminável de gente vestida igual.

Essas pegaram leve...

Isso, no entanto, em contraste com a juventude ostentando os panos mais trash (ou seria punk, ou junk sei lá…) que já vi. No Japão a garotada é radical no visual. Mas neste dia ainda era começo da tarde e decidi visitar o Museu Nacional de Ciência e Natureza de Tókio, o qual achei muito duca! Coleções intermináveis de espécimes de insetos, uma coletânea de mamíferos empalhados (incluindo os grandes africanos) que parecia ser completa, fósseis pré-históricos… enfim, tudo o que se pode esperar de um excelente museu de ciências.

História Natural

Spielbergossauro

Só tava dificil conviver com a dor nas pernas… mas meu programa ao acordar era caminhar e caminhar, o dia todo. E à noite, após um bom banho e um lauto jantar, eu optava por… caminhar só mais um pouquinho. Eu adoro isso, minhas pernas é que tem suas restrições, sobretudo quando exigidas assim, de supetão… Não me lembro o que fiz nesta noite, mas na manhã seguinte, terça-feira, quis conhecer aquele cruzamento que vive lotado de pedestres por sobre as faixas, inclusive diagonais.

Shibuya III

Shibuya I

Shibuya II

Ele fica em Shibuya e é mais um detalhe pitoresco do trânsito de Tókio, em parte incompreensível com seus carros na contra-mão e sua sinalização em japonês. Não bastasse, ainda por cima eles dirigem todos com os olhos meio fechados, não sei como os caras conseguem.

Alugar um carro... Aqui?

Tem certeza?

De Shibuya, embarquei no metrô para ir conhecer o Museu Nacional de Ciência Emergente, conhecido por Miraikan, que, como era de se esperar na capital do Japão, é algo invejável.

Miraikan II

Miraikan I

Miraikan III

Muitíssimas coisas interessantes prá se ver, e a criançada prá todo lado. Todo mundo com a touquinha igual… uns com as amarelas e outros com as azuizinhas… todos aprendendo ciências desde os 3, 4 anos. Os mais velhos, já adolescentes, podiam ser vistos em laboratórios de física, dentro do museu, em aulas de robótica. Comecei a entender porque os caras mandam bem, seja nas indústrias de lá seja nos vestibulares daqui.

 

... ou pivetão, tudo aprendendinho!

Pivetinho...

Saindo do museu, fui para Ueno, um tradicional bairro ao norte. Andando por alí deparei-me com inúmeras bancas de rua que vendiam celulares a preço de banana. Em meio a um parque, vi um templo com telhados pontudos, e percebi que fora esta edificação e duas mulheres de quimono… não vi nada de “japonês” em Toquio.

Ueno II

Ueno I

Voltei para o centro e desci na Tokyo Station, interligada a um shopping center onde há salas de jogos eletrônicos. Elas estão por toda parte, mas aqui vi uma que me chamou a atenção: numa espécie de TV enorme na parede, podia-se acompanhar a simulação de um derby, tudo muito realista e o povo participando, apostando e se divertindo eletronicamente. Todo mundo jogando, só dava eu olhando e tirando fotos…

Mas a aposta é de verdade...

Voltando à rua, fui novamente a Chiyoda Ward, disposto a alugar uma das bicicletas que havia visto para locação da primeira vez em que lá estive. Estava decidido a conhecer aquele grande parque super atraente. Mas, lá chegando… surpresa… não havia locação de bicicletas às 3as. feiras. PQP! Não sei se foi uma alucinação ou se ouvi mesmo minhas pernas imediatamente dizerem “nananinanão, andando nem pensar…”.

Chiyoda Ward I

Chiyoda Ward II

E então, puto e resignado, desisti de conhecê-lo. Não sem atentar para um senhor, um mendigo, que dormia sentado por ali. E pude constatar que em Tókio até os mendigos são organizados.

Olha isso...

Fui para o hotel descansar, porque tinha planos de, à noite, conhecer Roppongi Hills, literalmente o ponto alto da cidade.

 

Roppongi I

 

Roppongi II

E foi o que fiz. Lá pelas 20:00, chegava eu aos pés da grande torre de 54 andares que se debruça por sobre a metrópole e do alto da qual se tem uma visão panorâmica de Tókio e adjacências.

Roppongi III

À noite, a vista é maravilhosa. Fiquei lá fazendo fotos e curtindo o privilégio de estar ali realizando um velho sonho, numa reviravolta do destino que absolutamente não estava programada. Estas magnânimas visões noturnas sempre mexem com o meu emocional. Que bom! A noite estava explêndida, convidando para se voltar a Shinjuku, o bairro das fachadas de neon e onde tudo rola…

Roppongi IV

S’imbora! Em Shinjuku só a vista já anima: luzes, gente, carros, sons, gente, cores, luzes… eita mundão velho e sem porteira.

Gostei tanto que voltei!

Caminhando, fui abordado por um destes caras que tentam arrastar o turista prá zona. Era um rapaz escuro, de compleição franzina, porém muito educado o que fez com que eu lhe desse atenção. Eu não tinha intenção alguma de ir parar no puteiro, mas conversar com alguém após tanto tempo caminhando sozinho vinha bem a calhar. Não me recordo seu nome, mas quando lhe perguntei de onde era, disse-me “da Etiópia”, ao que, nem sei porque, emendei: “Eritréia?”. Quando disse isso, acho que abri as portas da sua simpatia. Sim, ele era da Eritréia e não podia acreditar que eu pudesse saber o nome da terra dele.  Na verdade, a Eritréia é um país independente (da Etiópia) desde 1993, mas suponho que ele suponha seja, por alguma razão, melhor apresentar-se como etíope.

E eu ind'além...

Tornamo-nos amigos e fui caminhando com ele, enquanto me explicava que fazia aquele bico prá pagar os estudos. Quando me dei conta, estava às portas do lupanar (sim, porque apesar da amizade ele não perdeu a oportunidade de tentar ganhar um troco às minhas custas). Então sorri e disse-lhe “Olha, não sou seu freguês-alvo… não estou a fim desse tipo de diversão”. E ele compreendeu e me desejou um bom passeio. Saí dalí enriquecido por ter conhecido uma tão curiosa figura humana… um africano em Tókio!

Rola de tudo...

Mas havia outros… logo em seguida um outro negão abordou-me oferecendo a mesma mercadoria. Eu lhe disse algo como: “rapaz, se eu tiver de sair com alguma mulher terá de ser com alguma que se engrace comigo e me dê bola”. E ele respondeu algo como “pode ir tirando o cavalinho da chuva, que aqui você não vai conseguir isso”. Então deixemos as puras e a putas prá lá e continuemos sozinhos, que a noite tá boa. E parei num bar agitado prá tomar uma cerveja Sapporo. Voltei pro hotel altas horas, caminhando só prá variar, e me deparei com mais uma esquisitice: uma espécie de clube onde as pessoas, separadas em baias, ficam rebatendo com tacos de basebol bolas que lhes são arremessadas por máquinas.

Esporte solitário...

...com o taco na mão!

E também foi nessa noite que vi estacionada uma motocicletazinha lindinha, com capota, que se tornou um dos meus sonhos de consumo.

Quero uma dessas !!

Quarta-feira, manhã do último dia completo que passarei no Japão. Quero conhecer muito ainda, mas as pernas já entregaram os pontos. Sinto muita dor apenas em começar a caminhada, o resto do dia é pura forçação de barra, inclusive com alguma preocupação de estar lesando alguma coisa, com tamanha overdose repentina… Ainda assim, parado não dá prá ficar: fui conhecer o Museu de Ciência Marítima, instalado às margens da baía num edifício enorme em forma de navio.

Navio a ver navios

Prá viajar no tempo e no espaço...

Ponte do navio de concreto

Ao lado, aberto à visitação, estava ancorado um navio real, o Sôya Maru, no qual por 1000 yens você podia conhecer um quebra-gelo de verdade, que na década de 30 circundava o globo pelas gélidas águas da Antártida. Passei o dia entre navios e a visão de outras embarcações que transitavam pela baía de Tókio.

À noite, prá descansar, subi no bar do hotel para fuçar no computador e tentar contatar alguém no Brasil através do Orkut. Mas o desgraçado tinha várias teclas em japonês e era uma dificuldade operá-lo. Ainda assim, consegui contato com o outro lado do mundo e troquei idéias com alguns amigos que estavam online.

Shopping & Estação Shinagawa

Então saí para jantar numa espécie de shopping interligado à estação de Trem/Metrô que há defronte ao hotel. Entrei num barzinho bem japonês, lotado de gente, com mesas minúsculas. Pedi um yakisoba e compartilhei a mesa com várias pessoas, todas alí apertadas. Pois numa situação dessas, um dos comensais dava-se ao prazer de chupar seu macarrão fazendo o máximo de barulho possível. Devia ser cultural, porque o japa não se avexava… levava o hashi à boca e… sssssshhhhhhhhhhhhhh sssssshhhhhhhhhhhhh. Sei lá… é difícil conviver com diferenças culturais. Me deu vontade de dizer: “O animal, vê se te manca!”. Mas achei melhor calar… em Roma, faça como os romanos. Suponho que em Tókio deva-se fazer como os tokianos.

Na quinta-feira, dia 25.05.06, logo cedo embarco no ônibus que me levará de volta a Narita. No caminho tento fazer algumas fotos, mas sou impedido pelos muros de contenção acústica que margeiam a estrada. Embarco agora em outro avião da Continental que me levará de volta a Nova Iorque.

Sons vedados, visão idem

Lá vamos nós...

Outras 14 horas. Ali chegando, ligo novamente ao meu amigo Tony, que em 40 minutos consegue chegar driblando o trânsito, vindo de Long Island. E é sempre muito bom rever um velho parceiro de aventuras, afinal foi na companhia dele que em fevereiro de 82 embarcava eu numa aventura muito maior, com destino a uma vida na Europa sem prazo para acabar. Mas isso já é outra história…

É um mundo pequeno!

Sayonara Nihon e muito obrigado por tudo. Adorei conhecê-lo e espero um dia poder voltar. Neste dia, prometo, hei de sair de Toquio, já que vi a capital mas não o país… não se pode ter tudo. Aliás, sequer se concretizou meu desejo de que o retorno aéreo fosse via Frankfurt, o que me proporcionaria uma volta ao globo. Ainda não foi dessa vez…

dia lá, noite aqui